第249章 谁在说“我”（1/2）

那像撕布的响声不是幻觉。

是从大乾朝根子里传来的——旧秩序和新想法狠狠撞在一起，有根绷紧的弦，终于断了。

消息像长了翅膀，一夜就从边陲小镇飞回京城政事堂。

当“苏晏曰”旁边那行歪歪扭扭的“可我觉得……不该总是他说”被报上来时，堂里死一样静。

几个辅臣互相看看，脸色复杂。

有点为民智初开高兴，更多的是对权威动摇的担心。

角落里，一个身形干瘦、手指奇长的匠人正低头擦一套精密机关人偶。

他是专给苏晏做替身的“替身匠”，活在影子里，却觉得自己比谁都懂“忠诚”俩字。

听见这事，他擦东西的手没停，嘴角扯出个冰冷的笑：

“小孩懂什么。他们崇拜太阳，却忘了太阳下山后，得靠月亮守夜。没有影子的主人，就像把出了鞘收不回的刀——快，但也脆，更容易伤着自己。”

他把人偶收进楠木匣，起身，对首辅微微躬身：“是时候去北边请‘月亮’了。”

首辅沉默了很长时间，最后疲惫地摆摆手。

得了默许，替身匠没耽搁，当夜换好行头，快马加鞭，消失在京城夜色里。

他要去极北苦寒之地一个绝密据点——影塾。

那儿有个被精心养了十二年的“影子接班人”，一个生下来就被定为苏晏备用品的存在。

北疆的风雪比京城狠多了。

一座被高墙和哨塔围死的院子里，一个面容清瘦、眉眼和苏晏有七分像的少年，正坐在没窗户的石室里。

他面前的蜡烛是唯一的光，照着摊开的书。

他已经能一字不差背下苏晏写的所有文章，甚至能模仿笔迹，在沙盘上推演苏晏做决定的节奏和逻辑。

他知道苏晏什么时候喝茶，什么时候皱眉，什么时候会为一个词斟酌半天。

他被灌输了苏晏的一切，唯独没得到一个属于自己的名字，也没见过真正的太阳。

替身匠推开沉重的石门，带进来外面冰冷的空气。

少年缓缓抬头，目光平静无波，好像早就等着这一刻。

“时候到了。”替身匠声音嘶哑，像生锈的铁片在磨。

“主人正把自己变成个符号。可符号也得有个身子撑着。真身会死，念头不能断——这，才是真忠诚。”

少年——或者说“影嗣子”——没回答。

他只是默默站起来，吹灭了陪他无数个日夜的蜡烛。

黑暗瞬间吞没一切。可他走在里面，像走平地。

因为他的一辈子，本来就活在永恒的“夜里”。

这时候，千里之外的边镇学堂，春天暖阳透过槐树枝叶，洒下斑斑点点的光。

苏晏一身青布长衫，不起眼地混在看热闹的乡民里，静静站在窗外。

他这次悄悄出来，就是想亲眼看看那个敢在“苏晏曰”旁边写“我”字的孩子。

学堂里，一场特别的“初识评议会”正开第二回。

白发苍苍的老先生代替了昨天的年轻老师，他问得更深：“今天，咱们聊聊，啥叫‘公’？”

孩子们抢着回答。

“公，就是官府！”“公，是大家一起修桥铺路！”“公，是把自家粮食分给没饭吃的人！”

答案五花八门，都带着孩子式的纯真和善良。

直到那个在乡约碑上留过字、叫“石头”的启蒙孩子，怯生生举起了手。

他站起来，声音不大，却异常清楚：

“先生，我觉得……公就是，没人能替别人做决定。我娘的决定，我爹不能替。

我的决定，先生也不能替。大家的事，该大家一起商量着来，不能总一个人说了算。”

满堂哗然。连老先生都愣住了。

他看着孩子倔强又干净的眼睛，一时不知道该怎么评。

窗外，苏晏的心被这句稚嫩的话重重撞了一下。

他下意识捏紧袖子里一封信——叠得整齐，字迹娟秀却有点抖，一看就是女子写的。

信是昨天夜里有人悄悄塞进他住处门缝的，是“石头”的娘代笔。

信里没漂亮话，就用最朴实的字讲了几子干了啥、说了那句“先生说，现在人人都能写‘我’”，最后写：

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