第230章 两个人的“孤岛”与“宅神”的诞生（1/2）
父亲的葬礼，像一场漫长而疲惫的、夹杂着冰雹的秋雨，终于过去了。雨停了，天光放亮，但满地泥泞和被砸坏的枝叶，提醒着这场风雨的暴烈。小院重归平静，但这平静里，却透着一种劫后余生般的空旷与寂寥，以及一种被彻底洗涤过后、万事皆可抛却也万事皆无聊的空茫。那棵父亲生前最爱在底下乘凉、下棋、骂骂咧咧指挥碧华“茶水续上”的老槐树，叶子在渐起的秋风中簌簌作响，像是在低声絮语着过往的热闹，又像是在为最终的清冷发出一声悠长的、无人理解的叹息。树下一方石桌，两个石凳，如今空着一个，另一个也落了几片早衰的黄叶，看着竟有几分“此地空余黄鹤楼”的萧索。
堂屋里，光线有些昏暗。午后本应明媚的阳光，被厚重的云层过滤得有些苍白无力，透过老式的木格窗棂，在水泥地上切割出几块了无生气的光斑。碧华坐在父亲常坐的那把旧藤椅上——藤条已经被磨得油亮，扶手处甚至凹陷下去，完美契合父亲手掌的形状。她坐上去，却觉得哪儿都不对劲，太硬，弧度也不对，好像这椅子也在默默抗议着主人的更替。她的手指无意识地、一遍遍摩挲着那光滑微陷的扶手，目光有些空茫地穿透堂屋门，落在院子里铁丝上晒着的、父亲最后盖过的那床蓝白格子棉被上。阳光很努力地想给被子增添暖意，但那上面残留的、混合了阳光暴晒、皂角清香以及一丝怎么也散不去的、淡淡的中药和衰老气息的味道，却随风飘进来一缕，钻进碧华的鼻腔，让她心头那点空茫，瞬间又填满了沉甸甸的、湿漉漉的东西。
王强蹲在门槛边的青石上，那里被他经年累月蹲出了一个光滑的浅凹。他闷头抽着那杆陪伴了他小半辈子的铜锅旱烟袋，“吧嗒吧嗒”，猩红的火星在昏暗中明明灭灭，辛辣醇厚的烟气袅袅上升，模糊了他黝黑、被岁月犁出深深沟壑、此刻更显沉郁的脸。烟草的气息，混着院子里泥土和植物的味道，构成一种独属于这个家、这个时刻的、复杂难言的气息。
堂屋里那座老旧的挂钟，“咔哒、咔哒”，不紧不慢地走着，声音在过分安静的空气里被放大，每一声都像敲在人心坎上。时间在这里，仿佛被拉长了，又仿佛凝固了。许久，也许是一根烟燃尽的时间，也许是一个世纪那么长。王强终于动了，仿佛在进行某种郑重的仪式。然后，他清了清嗓子，那声音干涩得像两张砂纸在摩擦，打破了这令人几乎要窒息的沉默：“以后……就咱们两个人了。”
这句话很轻，甚至带着点试探和不确定，像一片羽毛，飘飘悠悠地落下。可落在眼下这空旷的堂屋里，却带着千钧的重量，砸得空气都似乎“嗡”地响了一声。是啊，两个人了。那个脾气古怪得像六月天、说变就变，需要人时时小心伺候、揣摩圣意，却也因为他的存在而让这个小院永远充满各种动静（骂声、咳嗽声、收音机咿呀声、甚至摔东西的脆响）的老头子，不在了。那个动不动就喊“碧华！我茶呢！”“碧华！这菜咸了！”“碧华！扶我出去晒日头！”的霸道“老君主”，撤席了。这个家，瞬间安静了下来，静得能听见灰尘在光柱里舞蹈的声音；也空荡了许多，以前总觉得这三间老屋挤挤挨挨，摆满了父亲的药瓶、杂物、收音机，还有他无处不在的、挑剔的存在感。现在却觉得，屋子大得能跑马，说话似乎都有回音，那回音也是冷的，没有着落的。
碧华的目光，终于从那床刺眼的被子上收了回来，缓缓地，像电影里的慢镜头，落在王强有些佝偻、此刻显得格外宽厚却也格外孤单的背影上。他蹲在那里，像一尊沉默的、生了根的石像。她“嗯”了一声，很轻，很淡，像一片最薄的冰，落进深潭，几乎没激起任何涟漪。没有眼泪，没有叹息，没有更多的言语。但这个简单到极致的音节里，却仿佛压缩了千言万语——是长达八年、两千多个日夜悉心照料后终于落幕的、深入骨髓的疲惫；是亲眼目睹生命一点点流逝、最终握着一手空茫的钝痛与感伤；是一切喧嚣挣扎过后、尘埃落定般的虚无与空旷；以及，一种尘埃落定后，看着身边这个同样被岁月磨损了棱角的老伙伴，所生出的、最原始的、相依为命的确认与无奈。从今往后，在这茫茫人世，能彼此取暖、互为依靠的，就真是眼前这个同样开始怕冷、开始健忘、开始需要人惦记的老家伙了。
王强站起身，这个简单的动作，他做得有点费力，膝盖骨发出轻微的“咔”一声响。他拍了拍屁股上并不存在的灰尘，仿佛要拍掉某种无形的重负，然后转过身，看向碧华。她的脸在昏暗的光线里，依旧没什么血色，是一种长期缺乏优质睡眠和心力交瘁后的苍白，眼下的青黑浓得化不开，像两团沉郁的阴影。这阴影，王强太熟悉了，这半年多来，它几乎就长在了碧华脸上。他心里一阵尖锐的揪疼，像被粗糙的树皮狠狠磨过。这大半年，不，是整整八年，尤其是最后这半个月，老伴儿实在太累了，心被搓揉得千疮百孔，身子也像是被掏空了最后一丝元气，只剩下一副强撑着的骨架。他想让她好过点，哪怕一点点，像给干涸的土地浇上一瓢水，哪怕只是杯水车薪。
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“那个……”王强搓了搓那双因为常年劳作而粗糙皴裂、指节粗大的手，这个动作暴露了他内心的无措和笨拙。他试图让自己的语气听起来轻松些，带点诱惑力，像年轻时哄她去看露天电影那样，“要不……咱俩出去散散心？老闷在家里，好人也能闷出毛病来。”他观察着碧华的神色，见她没什么反应，又赶紧补充，努力描绘出美好的画面，“我听说，城里新开了个啥……湿地公园？对，湿地公园！可大了，有湖，水清得能看见底下的鱼！还有一大片一大片的花，叫啥……格桑花？开得那叫一个热闹，红的黄的粉的，跟毯子似的铺着，好看！空气也好，闻着都是青草味儿。咱去瞅瞅？就当……透透气。”
他顿了顿，见碧华眼神依旧空茫，似乎对湿地公园和格桑花并不感冒，赶紧又换了个方案，这次带上了回忆的钩子：“要不，去隔壁县那个老庙会？我记得你年轻那会儿，可爱逛庙会了。十里八乡有会，你总能想方设法拽着我去，哪怕走了几十里地，就为了看个耍猴的，吃串糖葫芦，听段咿咿呀呀听不太懂的戏，你也能乐呵半天。那庙会今年听说搞得更大，戏台子搭了三个，还有喷火的、顶碗的，热闹！咱也去……凑凑热闹？兴许，心情就能敞亮点。”
王强说得有些磕巴，但眼神里满是小心翼翼的期盼。他知道碧华喜欢花草，喜欢热闹，喜欢那种鲜活的人间烟火气。他多希望，这些描述能像一把小钩子，勾出她眼里一点往日的光彩，哪怕只是一丝松动也好。
碧华静静地听着，脸上却没有预想中的任何一丝松动、好奇或兴趣。那些关于花海、庙会的鲜活画面，似乎完全无法穿透她周身那层无形的、疲惫而疏离的屏障。她缓缓地，几不可见地摇了摇头，幅度小得像是怕惊动了空气里的尘埃。她的目光重新投向门外，但焦点并不在洒满阳光的院子，而是更远，或者更空的地方。声音平静得像一潭深秋的、不起任何波澜的井水，甚至带着点枯井般的干涩：“不想去。折腾。”她停了停，仿佛需要积攒力气，才能将接下来的话，完整而有逻辑地说出来。这逻辑，只在她自己心里成立：“还是家里舒服。四脚拉叉躺着，没人看，没人说，自在。”
她抬起手，没什么力气地挥了挥，像是要拂开眼前并不存在的、关于外界的诱惑烟雾：“我走不动，也走不远。你也知道，我这不是什么大病，但身子骨，算是被上次徐州那一趟，彻底掏空了底子。看着好了，内里虚着呢。出去一趟，甭管是看花还是赶会，看着是散心，实际是受罪。人挤人，闹哄哄，吵得脑仁疼。坐车颠簸，走路费劲，吃也吃不好，睡也睡不香。出去三天，回来得缓七天。骨头缝里都透着酸，躺床上像散了架，得一块一块重新拼起来。图啥呢？就图看那几朵自己家也能种的花？听那几句吵得耳朵嗡嗡响的戏？不去了，真不去了。没意思，也累不起。就在家，就这院子里，晒晒太阳，看看云，挺好。哪儿也不去。”
她的语气很平淡，没有抱怨命运不公，没有自怜自艾，甚至没有赌气的成分。只是在陈述一个关于她当前身体状态和心理选择的、再简单不过、也再坚定不过的事实。就像在陈述“太阳东升西落”、“人老了就会没牙”一样自然，不容置疑。这平静背后，是一种看透后的倦怠，一种对自身极限的清醒认知，以及一种“非暴力不合作”式的、对纷扰外部世界的彻底放弃。
王强张了张嘴，喉咙里像堵了一团湿棉花。他想再劝，想说“老闷着不好，人得有点活气儿”；想说“我陪着你，咱慢慢走，走不动我背你也行”；想说“不看花不听戏，就在人堆里站着，沾沾人气儿也好”；甚至想说“钱你别操心，我有”……但所有的话，在触及碧华那平静无波、却又仿佛筑起了铜墙铁壁的眼神时，都溃不成军。他太了解她了，这个跟他过了大半辈子的女人，平时温吞如水，好说话，能吃亏，可一旦她心里真正拿定了主意，那是真正的“一根筋”，十头老牛加上拖拉机也甭想把她拉回头。她那不是倔，是一种历经沧桑、洞悉自身后产生的、近乎禅定的“我意已决”。最终，他所有翻腾的思绪、未出口的劝说，都只化作喉间一声沉重而绵长的、几不可闻的叹息，和一句带着浓浓无奈、无限心疼、以及最终全盘接受的：“行。听你的。不去就不去。在家……也好。清静，省心，也省得我看你受罪。”
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