第42章 旧信里的褶皱（1/2）

发源于双龙泉的双龙溪里的春水，围绕石头城子古城的护城河转一圈，然后漫过堤岸，雨丝就斜斜地织了下来，把窗玻璃蒙成一片模糊的水色。

林嫚砚坐在炕桌前，指尖捻着那封从旧书里掉出来的信，信封边角已经泛黄发脆，像一片被双龙溪水泡过的枯叶。

书是昨天从烧锅坊废墟里扒出来的，线装的《宋词选》，扉页上有个模糊的藏书章，刻着“沈氏藏书”，与陈怀夏贴身带的家族玉佩上的花纹隐隐相似。

“该拆吗？”她对着窗纸上的雨痕轻声问，其实更像在问自己。

炕头的油灯照着未接来电的纸条，陈怀夏的名字被雨水洇得发虚，最后一行墨迹是后半夜添的，那时她正蹲在周砚臣的尸身前，看着他掌心那张与爹合影的照片发怔。

信封上没有寄信人地址，只在收信人处用钢笔写着“阿禾亲启”，字迹清瘦，末尾带着一个小小的墨点，像是落笔时犹豫了一瞬——这字迹，和血玉上“沈”字的笔锋几乎一致。

阿禾是外婆的小名。林嫚砚记得小时候外婆总坐在炕头晒太阳，手里摩挲着这本《宋词选》，偶尔会对着某页喃喃自语，眼里的光像落满了星星。

有次她好奇地问“阿禾是谁？”外婆突然把书合上：“小丫头片子别瞎问。”现在想来，外婆摩挲书页的位置，正好夹着这封信。

指尖触到封口处的火漆，已经失去了光泽，印着一个模糊的“砚”字。

林嫚砚的心猛地一跳——她的名字里有“砚”，血玉上刻着“沈”，这两个字像两把钥匙，似乎要打开珠尔山深处的某个尘封的锁。

她突然想起陈怀夏左眉骨的疤痕，形状竟和这火漆印的边缘轮廓重合，只是当年误以为是巧合。

指甲轻轻挑开火漆，信纸带着一股陈旧的纸浆味飘出来，叠得整整齐齐，却在边缘处有一道深深的褶皱，像是被人反复攥过。

信纸的厚度异常，对着油灯看，能隐约看见中间夹着东西，像是一小片硬纸板。

“见字如面。知你不喜雨天，可此刻窗外正落着和那年一样的雨。你总说雨会打湿记忆，可我偏想在雨里写点什么，免得日子久了，连你皱眉的样子都记不清……”

字迹在纸面微微颤抖，林嫚砚仿佛能看见写信人握着笔的手，如何在雨夜里一次次停顿。

信里没提名字，只写着他们曾在老槐树下分过一块桂花糕（外婆的樟木箱里，至今留着块磨得发亮的桂花木模具），写着有人总把她的诗集倒着拿（外婆的《宋词选》确实常常倒放），还写着“若有一日能再相逢，想带你去看松花江的浪，听说那里的水急，能把所有没说出口的话，都卷进江底”。

读到最后一句，林嫚砚忽然发现，那道褶皱恰好压在“等你”两个字上，墨迹被磨得有些浅了，却依然清晰。

她小心翼翼地拆开信纸夹层，掉出来的是半张极小的黑白照片，边缘已经蜷曲，照片的画面：

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