第207章 花坛迷影：守巢人的凝视（1/2）

我蹲在暗房门口，拍立得还贴着胸口发烫。陈砚靠在墙边喘气，左臂的伤口用风衣撕下的布条缠了两圈，血已经渗到外层。我们谁都没说话，只是盯着那扇铁门——门缝底下那摊黑泥彻底退了回去，像从未存在过。

可我知道它还在。

我摸了摸内袋，那张显影出童年陈砚的相纸还在，裹在防光袋里，边缘微微卷曲。我把它攥紧，站起身。

“不能待在这儿。”我说。

他点头，没问去哪儿。

我推开了后门。

晨光灰蒙蒙地洒进来，院子里浮着一层薄雾。花坛就在三步之外，泥土湿润，六朵玫瑰整齐地排成半圆，花瓣饱满鲜红，像是刚浇过水。可走近时，一股气味钻进鼻腔——不是花香，是土里沤久了的腐味，混着一点说不清的腥。

我从包里抽出橡胶指套戴上。相机塞进风衣内袋，只留一角露在外面。我蹲下身，手指伸向最左边那朵玫瑰的茎部。

指尖刚碰上花瓣，泥土猛地一颤。

一只青白色的手爪破土而出，五指扭曲，指甲泛黑，直抓我手腕。我猛地抽手，鞋跟往后一滑，踩断了花茎。黑汁从断口喷溅出来，沾在裤脚上，像活物一样往布料里钻。

我还没站稳，一道剪刃落下，咔的一声，斩在那只手的腕节处。

手爪被齐根切断，落在泥里，抽搐两下，慢慢缩回土中。黑液从断口涌出，迅速被泥土吸干。

老园丁从花坛另一侧走了出来，手里握着一把锈迹斑斑的园艺剪，剪尖还在滴黑水。他弯腰，把断掉的残肢铲进一个小铁桶里，动作熟练得像每天都在做这种事。

然后他抬头看我。

眼睛浑浊，但瞳孔深处有光，冷得像铁钉。

“二十年前我就埋过七个。”他声音低哑，像砂纸磨过木头，“你是最完美的。”

我没动，也没出声。

他盯着我看了两秒，转身要走。

“等等。”我开口，“你说埋了七个？什么意思？”

他脚步顿住，没回头。

“前六个都烂在土里。”他说，“只有你能开花。”

说完，他拎着铁桶，慢悠悠地朝花坛尽头走去，背影佝偻，却走得极稳。

我低头看地面，刚才手爪冒出的地方，泥土松动，露出一角金属。我伸手拨开浮土，摸到一个生锈的铁盒边缘，上面刻着模糊的数字：04。

“别碰。”陈砚突然说。

我抬头。

他不知什么时候跟了出来，站在花坛边上，脸色发白。

“你看那边。”他指向花坛外围。

六个小女孩站在那里，穿一模一样的红睡裙，头发湿漉漉地贴在脸上。她们正用手挖土，动作僵硬，像被线拉着的木偶。其中一个捧起一个铁盒，打开——里面空无一物。她合上盖子，放回原处，和其他人一起，重新开始挖。

我立刻掏出相机，对准她们按下快门。

胶片弹出，我抽出一看——空白。

我又按了一次，再抽——还是空白。

“不是坏了。”我说，“是拍不进去。”

陈砚摇头：“她们不是人。是锚点。”

“什么锚点？”

“仪式用的。”他声音压得很低，“疗养院档案里的‘意识融合阵列’，七个人围成环形，中间是母体容器。她们站的位置……完全吻合。”

我看着那六个孩子，她们的动作没有停，挖、放、再挖，像在重复某个固定的程序。

“那为什么是六个？”我问。

“因为第七个还没到位。”他看向我，“是你。”

我喉咙发紧。

就在这时，老园丁的声音又响起来，远远地，像从地底传来：

“该给新来的孩子拍照了。”

我猛地回头。

他站在花坛尽头，背对着我们，手里那把剪刀垂在身侧，刀口朝下。

可这句话，不是对我说的。

是冲着那六个红影说的。

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