门缝里的光（三）（962）（2/2）

是林姐自己在说话。

声音很低，断断续续，像是在打电话。但我没听见电话铃声响起过。

“……我知道……我都知道……”

“……可是我也需要有人说话啊……”

“……就一会儿……就一会儿也不行吗？”

沉默。

然后是压抑的、极低的啜泣声。那声音太轻了，轻得像幻觉，轻得让人怀疑是不是真的存在。

我站在黑暗的客厅里，手里拿着水杯，一动不动。

最终，啜泣声停了。我听见她起身，脚步声走向卧室，关门。

夜重新归于寂静。

十二月初，小区贴出通知，要更换老旧水管，每户需要留人。周末，工人在702进进出出，林姐一直在旁边陪着。

我出门时，看见她站在门口指挥工人小心家具。有个年轻工人搬东西时不小心，把玄关处的一个相框碰掉了。

玻璃碎裂的声音。

相框里是林姐和儿子的合影，看背景应该是几年前，她笑得灿烂，儿子还是个圆脸的小男孩，虎牙还没长齐。

“对不起对不起！”工人慌忙道歉。

林姐蹲下身，小心地捡起照片，轻轻拂去上面的玻璃渣：“没事，照片没坏就行。”

她盯着照片看了很久，然后用手指摩挲着照片上儿子的脸，动作轻柔得像在触碰什么易碎的珍宝。

“林姐，我赔您相框……”工人还在道歉。

“真的不用。”她站起身，把照片小心地放在鞋柜上，“旧的不去新的不来。”

她转身去给工人倒水，背影挺直，步履从容。

但我看见，在转身的瞬间，她迅速抹了一下眼角。

那天施工结束后，我帮她把垃圾拿到楼下。回来时，看见她已经把照片重新装进了一个新的相框，摆在客厅最显眼的位置。

照片里的母子俩对着镜头笑，阳光洒在他们身上，一切都那么完美。

“谢谢你了小陈。”她说，“今天忙了一天，累了吧？”

“您更累。”

她摇摇头，目光落在照片上：“不累。看着孩子一天天长大，就不觉得累。”

窗外，天色渐渐暗下来。冬天的夜晚来得早，才五点多，路灯已经亮了。

“小陈，你说……”她忽然开口，又停住了。

“什么？”

“没什么。”她笑了笑，“就是觉得，时间过得真快。小浩都要高考了。”

“是啊。”

“等他考上大学，离开家了，我就真是一个人了。”她说这话时语气平静，像在陈述一个再普通不过的事实。

我想说些什么安慰的话，却发现自己什么也说不出来。

有些孤独，是语言无法慰藉的。

有些选择，是旁观者无法评判的。

那天晚上，我做了个梦。梦见自己站在一扇门前，门缝里透出光。我想推门进去，却怎么也推不开。凑近门缝往里看，只看见无数重叠的影子，分不清谁是谁。

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醒来时，凌晨三点。

对门一片寂静。

我起身倒了杯水，站在阳台上。夜色深沉，整个小区都在沉睡。只有零星几扇窗户还亮着灯，像黑暗中的岛屿。

702的窗户黑着。

但我忽然觉得，那黑暗并不代表无人清醒。

有些光，是肉眼看不见的。

有些声音，是耳朵听不到的。

就像林姐那些深夜里的自言自语，那些压抑的啜泣，那些对着照片发呆的时刻——这些，才是门缝里真正透出的光。

微弱，但真实。

脆弱，但坚韧。

足以照亮一个母亲独自走过的长夜。

也足以让旁观者看见，生活从来不是非黑即白的判断题，而是无数灰色地带交织成的、复杂的应用题。

每个人都在自己的题目里，寻找那个最优解。

即使知道，可能根本没有最优解。

第二天早上，我在电梯里遇见了林姐的儿子。他戴着耳机，专注地看着手里的单词本。

“阿姨好。”看见我，他摘下一只耳机打招呼。

“去上学？”

“嗯，模拟考。”他笑了笑，虽然眼下有淡淡的黑眼圈，但精神还不错，“我妈说考好了带我去吃火锅。”

“加油。”

“谢谢阿姨。”

电梯到了。他快步走出去，走了几步又回头：“阿姨，谢谢您平时照顾我妈。”

我一愣。

“我妈说您经常帮她忙。”男孩认真地说，“我不在家的时候，有邻居关照，我就放心些。”

他说完，挥挥手跑远了。

我站在单元门口，看着少年奔跑的背影消失在晨雾中。

忽然明白了林姐所有的坚持和妥协，所有的秘密和谎言，所有的脆弱和坚强。

那扇门后的光，或许曾经照见过暧昧与混乱。

但最终，它照向的，永远是一个母亲想为孩子撑起的世界。

哪怕这个世界，需要用无数个不完美的夜晚来交换。

回到楼上时，702的门开着一条缝。林姐正在换鞋准备出门，看见我，笑了笑：“小陈，早。”

“早，林姐。”

她关上门，我们一前一后下楼。

走到三楼时，她轻声哼起了歌。

还是那首《甜蜜蜜》。

调子轻快，在清晨的楼道里回荡。

这一次，我没有问那扇门后的光究竟照亮了什么。

因为有些答案，已经在光里了。

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