第六第45章七七5（2/2）

她把“奋斗”拆成最具体的动作，一天十二个时辰，掰开揉碎，全填进骨缝。

寅时，天还像一块冷铁，她已蹲在灶膛前生火。松柴噼啪炸出火星，映得她瞳孔里两簇小小的旗。水缸结了薄冰，她拿瓢背敲开，手指瞬间冻得通红，却咬牙把冰碴子也舀进锅里——熬出来的粥能稠一分，阿斗就多一分力气。

辰时，村口老槐树下，她支起第一块磨刀石。刘家叔伯的锄头、姜家哥哥的镰刀，一把一把排成队。她蹲成一张拉满的弓，水花溅在裤脚，铁屑落在草鞋，磨到刃口能照见自己影子时，她咧嘴笑，像给未来又削平一道坎。

午时，人家回屋歇晌，她背着竹篓上山。崖壁那丛最嫩的金银花，她敢攀；荆棘里那窝野蜂巢，她敢掏。下山时竹篓沉得勒肩，她却数着铜板走——一文给盐，一文给灯油，再攒十文，就能给阿斗换副新弓弦。

酉时，天边烧起第一朵霞，她蹲在自家巴掌大的菜园里，拿缝衣针给番茄苗“打针”——把细竹管插进根茎，灌进糖水，这是她在旧书摊偷学来的“秘法”，能让果子早红三天。三天，就能抢在集市最好的摊位。

亥时，全村灯火渐次灭，她点起唯一一盏油灯，灯芯短得可怜。她把灯盏搁在胸口高度，借一点微光，翻那本缺页半卷的《齐民要术》。字认不全，就画图；图看不明白，就折纸做模型。纸折坏了，她咬指蘸唾沫，把碎片再拼回灯下，像把碎日子重新糊拢。

有人笑她傻：“女人家，再折腾也是灶头炕尾。”

她不回嘴，只在心里把那句话撕碎，拌进第二天的猪食里——让偏见喂猪，猪肥了，就是她的利刃。

第一次攒下二两银子，她给阿斗买了第一柄真正的铁枪。枪尖寒光闪时，她看见自己倒映其上的脸：晒得黝黑，颧骨高起，却笑得像一把刚出鞘的刀。

第一次把野蜜熬成糖块，她裹上油纸，走三十里山路，去换了一袋最便宜的棉籽。来年春，那些棉籽在河滩上开出第一朵云，她摘下来，弹成三斤絮，给阿斗缝了第一件轻甲——刀口砍上去，只听“噗”一声，像砍进她亲手种出的春天。

再后来，她租下村口三亩薄田，种上最娇贵的烟叶。旱了，她半夜挑水，一担一担，把月亮挑得西沉；涝了，她跪在泥里，用手扒沟，十指纹理里嵌满黑泥，像把大地的伤口缝合。

烟叶黄时，她雇了第一辆驴车，亲自押送到州府。回程路上，她揣着平生第一张五十两银票，在颠簸的车板上睡过去。梦里全是火——不是灶膛的火，不是油灯，是整座房子烧得通亮，她和阿斗站在火光中央，影子被热浪托得老高，像两面旗。

她终于盖起了青瓦白墙的小院。上梁那天，她拿红绸包了两枚铜钱，一枚塞进主梁榫眼，一枚塞进阿斗掌心。

“第一枚，压宅；第二枚——”她踮脚，替他理好被风吹乱的鬓发，“压你。压你一辈子别掉队。”

夜里，她独自坐在新院的石阶上，看月亮从东墙爬到西厢。月光像一条银白的秤杆，把过往所有苦日子，一一称给她看：

冻裂的手、被镰刀划开的踝、被蜂蜇肿的眼、被雨泡烂的草鞋……此刻都轻飘飘，像一叠废纸。

她忽然明白：所谓“想过的日子”，从来不是终点，而是自己一锤一凿，亲手在命运上凿出的那扇窗。

窗外，天已大亮。

她起身，拍拍衣摆——那里还沾着晨露与烟叶的碎屑——像拍掉所有旧尘土。

然后推门，踏进更新的风里。

风里有马嘶、有市声、有更远处的山与海，还有一个声音，在她胸腔里回荡成鼓——

“再往前，再往前一步，天就更高，瓦就更青，日子就更像我想要的样子。”