第382章 老子躺棺材里笑，她说憋住别露馅（2/2）

他在怕——怕自己才是那个赝品。

怕他所信仰的一切，不过是窃取来的残影。

就在这心神震荡的刹那，我听见风中有刃光破空。

快得不像人间之速。

下一瞬，火光猛晃，金属撞击声炸响！

我仍躺在棺中，却已感知到局势逆转。

但我不动。

我还在等。

等一个时机。

等一句话。

等他亲口承认——他也想要那个会煎糊枣泥饼、会摸她鞋尖、会被鼠肉汤恶心到吐的、有烟火气的陆尘。

而不是这个只会高喊口号的神像。

外面传来重物倒地的闷响，人群骚动，兵器出鞘之声此起彼伏。

我依旧闭眼，嘴角微扬，像一具真正的死人，又像一个即将苏醒的恶鬼。

远处，曾瑶的声音冷冷响起，穿透混乱：

“你说归葬真主？”我躺在棺中，睁眼的刹那，世界已不是刚才的世界。

“知识洞察眼”燃尽最后一丝气机，视野里的幻象如沙塔崩塌，而现实的轮廓却骤然清晰——他的恐惧像墨滴入水，在心象深处扩散成一片污浊的漩涡。

他不信自己是假的，可更怕别人看出他是假的。

这种矛盾撕扯着他，让他在神坛上站得越高，就越接近深渊边缘。

就是现在。

风里有铁腥味，是曾瑶出刀的气息。

她从不说话，但从不错判时机。

刀光自斜月位劈落，快得连火把的影子都来不及偏移，只听见“铛”的一声暴响，那柄象征“正统”的佩剑应声断作两截，半截飞入空中，映着火光划出一道凄厉的弧线。

紧接着，她一脚踹向棺材侧板。

黑檀木轰然翻倒，尘土与碎屑腾起如烟。

我借势翻身跃出，短刃自袖中滑入掌心，寒锋抵住他咽喉，冰得他瞳孔猛缩。

“你说归葬真主？”我盯着他，声音轻得像在讲一个笑话，“好啊——我给你准备了墓碑。”

他脸色骤变，嘶吼着挣扎：“我是你！我是你理想中的样子！你早已腐烂，而我继承了你的信念！你的名字、你的旗、你的民望——全都在我身上重生！”

“错。”我冷笑，指间微微发力，刃尖刺破皮肤，一滴血顺着喉结滑下，“理想中的我，不会让女人替我扛命。”

他说这话时，甚至不敢看曾瑶一眼。

在他构想的剧本里，她只是个陪衬，是个忠犬般的符号。

可他不明白，正是这个“符号”，曾在雪夜为我剜出发炎的箭镞，曾用身体挡住毒镖，曾在粮尽之时割下大腿肉混进汤里骗我说是野兔。

他不配谈理想。

话音未落，风再起。

曾瑶第二刀横扫而出，没有多余动作，只有纯粹到极致的杀意。

刀锋过处，骨肉齐开，他左臂齐肩断裂，喷涌的鲜血泼洒在那面倒悬的“尘旗”上——黑底红字，本是耻辱的象征，此刻却被染得如同涅盘之焰，仿佛天命重写，逆幡为证。

我俯身靠近他惨白的脸，耳边低语如鬼唤：

“告诉你的信徒——真货从不招魂，只收债。”

他瞪着眼，嘴唇颤抖，却发不出声。

信仰崩塌的声音，比战鼓更沉，比雷鸣更静。

远处火光渐乱，敌军主力已被伏兵合围，哀嚎四起。

我知道，这一仗，赢了。

可我没有回头。

我靠着残破的灵堂柱子缓缓坐下，胸腔剧烈起伏，冷汗浸透内衫。

龟息散的药效还未完全退去，四肢仍泛着死寂的麻木。

曾瑶默默蹲下，指尖沾着布巾，轻轻擦去我脸上的血污。

她的动作很轻，像是怕碰碎什么。

“你刚才笑了。”她忽然低声说，“差点露馅。”

我咧嘴一笑，牙缝里还带着血腥味：“我没忍住……想到你说‘加班费’。”

她没笑。

但她从怀里掏出一团焦糊的东西，塞进我手里。

那是半块枣泥饼，边缘碳化，中心还黏着些暗红果泥——是我最爱吃、也最常被她嘲笑“煎得像炭”的那种。

“下次装死，”她声音极轻，几乎被风吞没，“记得带干粮。”

我握紧那团温热的焦糊，指节发颤。

这一仗，不是赢在刀快，不是赢在计谋，而是赢在——有人愿意陪着我，在生死交界处演完这场荒唐戏。

她明知我在笑，也不拆穿；她明知我痛，也不问出口。

而此刻，烽火渐熄，天地似归宁静。

我抬头望去，万里晴空，本该是劫后余生的黎明。

可南方天际，一片乌云正缓缓压来。

不对劲。

它不随风动。

反而逆着气流，一寸寸爬行，像一张缓慢睁开的巨口。