第174章 祂们说我醒了，所以世界醒了（2/2）

然后，他听到了。

不是从屋里传来。是楼下。一楼？或者地下室？隐约的，沉闷的拍击声，和撞击声。微弱，但清晰可辨。不止他一家？

这个念头像一道闪电，劈开他混沌的恐惧。他猛地抬起头，侧耳倾听。声音似乎又消失了。是错觉？还是……这栋楼里，不止一面墙后面，藏着这些东西？

他想起楼下耳背的大爷，总是一个人嘀嘀咕咕；想起楼上总是吵架、却从没见过他们一起出门的夫妻；想起这栋楼异常低的租金和总是填不满的住户……寒意透彻骨髓。

如果……不止他一家呢？如果这整栋楼，或者这片区域……

他不敢再想下去。

当晚，拍击和撞击声再次从客厅墙壁后传来时，林理没有逃到楼道。他站在客厅与卧室的连接处，背靠着冰冷的墙壁，死死盯着那片不断震颤、发出轰鸣的帆布。极致的恐惧仿佛突破了某个阈值，反而催生出一丝近乎冷酷的、破罐破摔的麻木。

来吧。看你们能怎么样。

声音在持续了将近二十分钟后，达到了一个前所未有的高潮。所有柜门仿佛在同一瞬间被从内部疯狂锤击、冲撞，帆布被扯得几乎要撕裂，固定它的胶带和钉子发出不堪重负的呻吟。整个客厅都在随之震动，屋顶的灰尘簌簌落下。

然后，就在这狂暴的声浪巅峰——

一切声音，戛然而止。

绝对的、真空般的寂静，猛地降临。比之前任何一次停止都要突兀，都要彻底。甚至听不到自己的呼吸和心跳——不，是他屏住了呼吸。

林理僵在原地，眼睛瞪得几乎要裂开，看着那片终于停止颤抖、软塌塌垂挂着的肮脏帆布。

“咔哒。”

一声轻微的、金属机簧弹开的脆响，在死寂中清晰得刺耳。

是从帆布后面传来的。是……锁扣？

“咔哒……咔哒哒……咔哒……”

一声接一声。清脆，连贯，带着一种冰冷的、井然有序的节奏。从左到右，从上到下。是那些黄铜手轮在转动？还是柜门内部的锁舌在依次弹开？

林理的血液似乎在这一瞬间冻成了冰碴。

“吱——嘎——”

令人牙酸的、沉重的金属摩擦声响起。是01号柜门？靠近角落的那一个。帆布被从里面顶起一个缓慢的、巨大的凸起，然后，伴随着铁锈剥落的簌簌声，一条狭窄的、漆黑的缝隙，在帆布边缘与墙壁之间绽开。冰冷的、带着浓郁防腐剂和某种难以形容的陈旧腐烂气息的空气，从缝隙中丝丝缕缕地渗了出来。

“吱嘎——”、“吱嘎——”、“吱嘎——”

第二扇，第三扇，第四扇……仿佛收到了统一的指令，所有的柜门，同时开始由内向外，缓缓地、不可逆转地开启！帆布被一道道凸起的柜门边缘顶得高高鼓起，扭曲变形，然后撕裂！碎片飘落。

十二道冰冷的、黑暗的缝隙，如同十二只缓缓睁开的、没有眼白的巨眼，并排镶嵌在原本是墙壁的地方，凝视着客厅，凝视着站在不远处的林理。

寒气汹涌而出，客厅的温度瞬间骤降。灯光照进那些敞开的柜门内部，只能看到一片幽深的、仿佛能吸收一切光线的黑暗。看不到底。

林理浑身僵硬，无法动弹，无法呼吸，无法思考。只能眼睁睁看着，看着那十二道黑暗的缝隙。

然后，他看到了。

在最左侧，01号柜门完全敞开的幽暗内部，一个模糊的、惨白的轮廓，缓缓地、向前移动了一点点，进入了灯光勉强能及的边缘。

那是一个人形。直挺挺地站立在柜子里，穿着某种深色的、似乎是寿衣的衣物。皮肤是死寂的青白，毫无生气。它的双臂，以一种极其僵硬、却又异常标准的姿势，弯曲在身前，两只青白色的、手指微微蜷曲的手掌，正保持着一个动作——

掌心相对，微微分开，仿佛刚刚完成了一次击掌，还未来得及放下。

紧接着，02号柜门里，同样的惨白人形轮廓，同样深色的衣物，同样的……击掌姿势。

03号，04号……05号……

一具，两具，三具……所有的柜门里，那幽暗的深处，都隐约矗立着这样一个保持击掌姿势的、沉默的苍白身影。它们站在那里，一动不动，如同陈列在博物馆最黑暗展厅里的、诡异绝伦的雕塑群。

欢迎来到我的葬礼。

这句话，此刻不再是无声的低语，而是化作了眼前这十二具尸骸凝固的姿态，化作了这十二扇敞开的、散发寒意的柜门，化作了这弥漫整个空间的死亡气息，尖啸着撞击林理濒临崩溃的意识。

“嗬……嗬……”

他喉咙里发出破风箱般的抽气声，眼前阵阵发黑，终于支撑不住，双膝一软，向前扑倒在地。额角磕在冰冷的地砖上，疼痛让他维持了最后一丝清醒。

不能晕过去。不能在这里晕过去。

他挣扎着，手脚并用地向后爬，视线无法从那些柜门和柜中的身影上移开。一直退到卧室门口，背抵着门框，才停下来，胸膛剧烈起伏，像一条濒死的鱼。

时间失去了意义。也许过了几分钟，也许过了几个小时。那些柜门就这么敞开着，那些身影就这么凝固着。没有任何进一步的动静，但这死寂的陈列本身，就是最极致的恐怖。

窗外，天空露出了惨淡的灰白色。天，快亮了。

就在第一缕稀薄的晨光即将渗入客厅的刹那——

“吱嘎……”

沉重的摩擦声再次响起。

所有的柜门，在同一时刻，开始缓慢地、平稳地向内闭合。那些保持击掌姿势的惨白身影，也随之缓缓向后隐没，重新没入柜门深处的黑暗之中。

“砰。”

“砰、砰、砰……”

一扇接着一扇，沉重的金属柜门严丝合缝地关上，最后一声沉闷的撞击，是12号柜门。客厅里，只剩下那面布满撕碎帆布、露出十二个灰绿色冰冷柜门的墙壁，如同一个巨大的、沉默的伤疤。

晨曦终于透过窗户，照亮了客厅的一片狼藉，也照亮了林理惨无人色的脸。他瘫在卧室门口，眼神空洞，望着那面墙，望着那十二个紧闭的、仿佛从未开启过的柜门。

昨晚的一切，是真的吗？还是又一次……更加疯狂、更加真实的幻觉？

他不知道。他只知道，自己再也无法承受下一次了。

下一次，会是什么？它们会走出来吗？

这个念头一旦升起，就像毒藤一样缠绕住他所有的思维。他低头，看着自己摊开的、不受控制微微颤抖的双手。就是这双手，每晚七点，会不受控制地抬起，击掌。

一个疯狂、荒谬，却又在眼前这超现实恐怖下显得……逻辑自洽的念头，猝不及防地击中了他。

如果……不是“它们”要出来。

而是“我”……要“进去”呢？

或者，是“我”要“带领”什么呢？

这个想法让他浑身剧烈地颤抖起来，比之前任何一次恐惧都要剧烈。他猛地蜷缩起身体，把脸深深埋进臂弯，发出困兽般的、低哑的呜咽。

白天，他像一具被抽走了灵魂的空壳，在冰冷的屋子里游荡。无法思考，无法行动，只是反复地看着那面墙，看着自己的手。陈医生的面孔，那些关于压力、解离、潜意识的理论，此刻遥远得像是上辈子听过的童话。科学和理性，在这排实实在在的停尸柜面前，碎得连渣都不剩。

他尝试过离开。拖着虚浮的脚步走到门边，手握住冰凉的门把手，却怎么也拧不下去。外面是什么？阳光下的世界，行人，车辆，喧嚣……那一切现在显得如此虚假，如此遥远。而这间屋子，这面墙，这些柜子，还有每晚七点的“约定”，才是他唯一熟悉的“真实”。一种扭曲的、令人作呕的归属感，像铁锈一样滋生于绝望的土壤。

他甚至开始怀疑，走出去，会不会在别人眼里，自己才是那个“不正常”的东西？一个从停尸柜墙后面走出来的……东西？

傍晚，最后的天光从窗户流逝。黑暗如潮水般漫进客厅，吞噬了家具的轮廓，最终，只剩下那面墙，那十二个柜门，在越来越深的幽暗里，呈现出比黑暗更浓重的、沉默的剪影。

六点三十分。

林理没有开灯。他坐在沙发上，正对着那面墙。这一次，他没有恐惧地蜷缩，没有试图逃离。一种近乎认命的、死寂的平静笼罩了他。所有的挣扎、疑惑、惊怖，仿佛都在前一晚那十二扇柜门轰然洞开的景象中耗尽了。剩下的，只有等待。等待那个必然到来的时刻，等待那个或许早就注定的结局。

六点五十分。寂静。只有他自己缓慢到几乎停滞的心跳。

六点五十五分。柜门毫无动静。帆布碎片在地板上投下凌乱的阴影。

六点五十八分。他抬起手，借着窗外最后一点微光，看着自己掌心的纹路。就是这双手。

六点五十九分三十秒。他放下手，整理了一下身上那件穿了不知道多少天、已经皱巴巴的衬衫衣领。动作仔细，甚至带着点……郑重？

七点整。

没有拍手声从柜门后传来。

没有撞击。

没有金属摩擦。

什么都没有。

但林理的身体，却自己动了起来。

平滑地，从容地，从沙发上站起身。转向，面向那面嵌满柜门的墙壁。步伐稳定，不快不慢，一步一步，走向墙壁正中央。他的脸上没有任何表情，眼神空洞，却又似乎聚焦在某个遥远的、只有他能看到的地方。

他在距离墙壁大约两米的地方停下。然后，缓缓地，抬起了双臂，举到胸前。

这个动作，他太熟悉了。监控录像里看过无数遍。

但这一次，不一样。

他的双手没有立刻击掌。而是就那样举着，掌心相对，微微分开，悬停在空中。像一个等待信号的演员，又像某种古老仪式开始前的静默姿态。

就在他双手抬起的刹那——

“咔哒。”

01号柜门的黄铜手轮，轻轻转动了一下。锁舌弹开的声音，在死寂中清晰可闻。

“咔哒。”02号。

“咔哒、咔哒、咔哒……”

连锁反应。从左到右，从上到下。十二个柜门的手轮，依次转动，锁舌弹开。声音清脆，规律，带着一种冰冷的韵律感，与他抬起手臂的动作，完美同步。

紧接着——

“吱——嘎——”

01号柜门，缓缓向内开启。不再是昨晚那种狂暴的、被内部撞击顶开的方式，而是平稳地、顺畅地，如同被一只无形的手轻柔推开。黑暗的缝隙再次出现。

然后是02号，03号……所有的柜门，同步地、无声地（除了最初那轻微的摩擦声）向内侧打开，直到完全洞开。十二个黑暗的方形洞口，再次镶嵌在墙上，沉默地凝望着客厅中央的林理。

寒气，比昨晚更加浓烈、更加沉滞的寒气，伴随着那股复杂的陈旧气息，汹涌而出。客厅的温度瞬间降至冰点以下，空气中甚至凝结出了淡淡的、灰白色的寒雾。

林理站在寒雾中，举着双手，纹丝不动。他的眼睛，直勾勾地看着那些敞开的柜门深处。

幽暗之中，惨白的轮廓再次浮现。

01号柜里，那个穿着深色寿衣、保持击掌姿势的惨白人形，向前迈了一步。僵硬，但确实是一步。它的双脚（如果那还能称之为脚）离开了柜子内部的黑暗，踏在了客厅冰冷的地砖上。落地无声。

02号，03号……一个接一个。十二个惨白的人形，保持着那诡异统一的击掌姿势，从各自敞开的柜门里，迈步而出。它们动作僵硬而同步，如同被同一根无形的线操纵的木偶，走下本应是墙壁的“台阶”，站到了客厅的地面上。

它们排成了不太规则的一列。高矮胖瘦似乎略有不同，但都笼罩在相似的深色、宽大衣物下，裸露的皮肤是清一色的死寂青白。脸庞模糊不清，沉浸在阴影和寒雾里，只有那保持击掌姿势的双手，在客厅窗外透入的最后一丝微光下，白得刺眼。

林理依旧举着手，站在那里，面对着这列从墙中走出的、沉默的“仪仗队”。

然后，他动了。

不是转身，不是后退。而是……缓缓地，将自己悬停在胸前的双手，向前，轻轻合拢。

“啪。”

一声击掌。清脆，利落，在寒雾弥漫、死寂无声的客厅里回荡。

几乎就在他击掌声响起的同一瞬间——

那十二个保持击掌姿势的惨白人形，它们一直举在胸前的、青白色的双手，也同时，向前合拢。

“啪！”“啪！”“啪！”“啪！”……

十二声击掌，汇成一片沉闷而整齐的回响，仿佛对他刚才那一声的集体应和。声音从它们似乎没有生命的手中发出，却带着一种奇异的、冰冷的共鸣。

击掌之后，那十二双手，并没有放下，而是依旧保持合拢的姿势，悬在胸前。

林理放下手，垂在身侧。他的脸上，第一次有了一丝变化。不是恐惧，不是惊惶，而是一种深切的、近乎悲悯的……平静？他的目光，缓缓扫过眼前这一列沉默的、惨白的身影。

接着，他做了一个让任何尚存理智的旁观者都会魂飞魄散的动作。

他转过身。背对着那面敞开着十二个黑洞的墙壁，背对着那十二个从墙里走出的“东西”。然后，他迈开了步子。

不是走向大门，不是逃向卧室。

而是走向客厅的中央，走向他往常站立、击掌的那个位置。他的步伐稳定，甚至带着一种难以形容的……引导感。

而在他身后，那十二个惨白人形，也动了。

它们保持着合掌胸前的姿势，迈开了僵硬但统一的步伐。一个，接着一个，跟在了林理的身后。动作完全同步，如同训练有素的士兵，又像是送葬行列中沉默的抬棺人。

林理走到客厅中央，那片熟悉的位置，停下。他身后的队列，也随之停下，整齐地排列在他后方，形成一个松散的半圆。

客厅里，只剩下寒雾无声流淌，以及那十三道静止的、诡异的剪影（如果林理还算一道“人影”的话）。

然后，墙壁说话了。

不是从某个具体的柜门，也不是从某个特定的点。而是从那面墙的整体，从那些敞开的黑暗洞口，从砖石、水泥、金属的每一个孔隙里，同时渗出的一种声音。低沉，浑浊，像是无数细碎声响的混合体——遥远的呜咽，空洞的回音，金属的摩擦，还有……某种湿漉漉的、仿佛血肉在缓慢蠕动的粘腻声响。这些声音交织、融合，最终汇聚成能够辨别的、扭曲的音节，直接在客厅的空气中、在林理的脑海里震颤：

“……你……终……于……记……起……自……己……是……谁……了……”

声音里带着一种漫长的、仿佛等待了无数岁月的疲惫，以及一丝……释然？

林理背对着墙壁，面对着一室寒雾和窗外沉沉的夜色。他没有立刻回头。

时间，仿佛又凝固了几秒。

然后，他慢慢地、极其缓慢地，转过了身。再次面向那面墙，面向那十二个黑洞洞的敞开的柜门，以及门边肃立的惨白队列。

他的脸上，依旧没有恐惧。甚至没有了刚才那种平静的悲悯。取而代之的，是一种极其复杂的表情。深邃的眸光落在那些惨白人形模糊的脸上，仿佛穿透了时间和腐朽的皮肉，看到了某些遥远的东西。

他的嘴唇，微微动了一下。然后，一个清晰的、平静的、甚至带着一丝微不可察的……嘲弄？的声音，从他口中流淌出来，打破了那墙壁低语后的死寂：

“不。”

他顿了顿，目光扫过每一个柜门，每一个惨白的身影，最后，仿佛对着这整间屋子，这整个令人绝望的境遇，轻声说道：

“是我终于记起……”

“……你们是谁了。”

话音落下的瞬间，那十二个保持合掌姿势的惨白人形，似乎……极其轻微地，震颤了一下。

墙壁深处，那粘稠的低语声，骤然停止了。

寒雾，无声地翻涌。

窗外的城市灯火，在这一刻，仿佛也同时暗了一瞬。

客厅里，只剩下林理平静的呼吸，以及那十二道沉默的、惨白的影子，凝固在冰冷的空气与洞开的黑暗之前。