第196章 量子箱的双重困境（1/2）
林川的呼吸在绝对死寂里被无限放大，像一台年久失修的鼓风机卡在喉咙深处，每一次吸气都带着铁锈刮擦肺叶的痛感，混着一股腐烂纸张般的霉味——那不是空气的味道，是记忆深处某个被封存角落渗出来的气息。他闭着眼，铜钱还含在嘴里，舌尖抵着那枚冰凉金属，咸腥味早已弥漫开来，分不清是自己咬破的牙龈血，还是……别的什么人的？这玩意儿撑不了多久，他心知肚明。上次靠它干扰倒影信号，也不过换来七秒清净；这次更惨，连三秒都没熬到，地面就开始震颤，像是地底有什么东西醒了，正用无数细小的触须轻轻叩击现实的壳，一声声，敲得他脑仁发麻。
黏液动了。
那摊黑乎乎的东西原本趴在离他脚尖三步远的地面上，像一滩被遗弃的机油，在昏黄灯泡下泛着病态油光，表面浮着一层虹彩似的膜，仿佛腐败中还孕育着某种不该存在的生命。可现在，它不再匍匐爬行，而是开始向内收缩，边缘缓缓立起，卷曲、拉伸，如同湿透的布料被人从四面八方提起来，逐渐勾勒出一个人形轮廓——没有脸，没有五官，只有一片不断蠕动的漆黑表皮，偶尔闪过几个扭曲的字：救、我、回、来。那些字迹像是从内脏里硬生生挤出来的，笔画抽搐颤抖，每一个转折都透着极致的痛苦，仿佛书写者正被千刀万剐，却仍执念未消。
《大悲咒》手机还在口袋里震动，但声音已经断了。屏幕亮着，电量显示8%，红得刺眼，像一道即将熄灭的生命线，微弱地跳动着最后的希望。他不敢掏出来看，怕动作太大惊动那个正在成型的“东西”。可更让他头皮发炸的是耳朵里的童谣——它没消失，只是沉到了更深的地方，藏在他记忆最底层，和六岁那年外婆摇蒲扇的声音搅在一起，难分真假。那旋律本该温柔得让人安心，如今却像一根细针，一点一点扎进颞叶，搅动起早已尘封的画面：夏夜庭院，竹席铺地，蝉鸣如织，萤火点点，外婆轻哼着“月亮走……我也走”，而她的影子，却比她本人多出一只手，那只手垂在身后，指尖微微弯曲，像是在等谁牵它。
“操。”他在心里狠狠骂了一句，“连童年回忆都被污染成这样？现在连亲人都开始碰瓷了？”
不能再等了。
他猛地吐出铜钱，金属撞击水泥地发出清脆一响，像是某种古老仪式的终结符。左手一撑货架，整个人借力翻转，动作干脆利落，膝盖擦过生锈的金属架，溅起几点火星，烫得鞋面一阵焦糊味。他直扑角落那个刻满快递单号的旧铁箱——量子快递箱。箱子表面布满划痕，有些数字已经被磨平，模糊不清，有些却异常清晰，像是被人反复描过，甚至能看见指甲抠挖的痕迹，深得几乎要凿穿铁皮。他记得周晓说过，开这个箱子得唱对童谣片段，错一句就会喷致幻气体，轻则halate自己变成一只蚂蚁被踩扁，重则直接精神解体，变成街头游荡的“空壳人”，眼神空洞，只会重复同一句话：“我没寄出去……我没寄出去……”但现在顾不上那么多，门外说不定已经围满了清剿队，里面又快爬出个不知道是谁的“自己”，再不走，就得在这儿演一场《我和我的替身大决战》，还得加个副标题：“谁才是真的我——亲情伦理悬疑大片”。
他深吸一口气，左手按住箱扣，指节因用力而发白，青筋暴起，像老树根盘踞在骨头上。喉头滚动，低声哼出一段残缺的调子：“月亮走……我也走……提竹篓……捡星星……”声音干涩得像砂纸擦锅底，嗓子眼疼得像是被猫抓过。最后一个音还没落，箱锁“咔”地弹开，盖子自动掀起，仿佛等待已久，又像是迫不及待想把他吞进去。
热浪扑面而来。
箱内不再是上次见到的蒲公英草原，而是一片由燃烧纸片和尖锐金属片构成的立体刀阵。火光映在墙上，把整个站点照得忽明忽暗，空气中弥漫着焦糊味、铁锈味，还有种难以形容的甜腥，像是烧焦的蜂蜜混着血，闻一口就让人胃里翻江倒海。每一片金属都像被掰弯的货架边缘，斜插在半空，随着气流微微晃动，稍有不慎就会触发连锁切割——他曾见过一个同事误触这种结构，三秒之内被切成十七块，每一块还在原地站了五秒才倒下，脸上还保持着惊愕的表情，仿佛大脑还没反应过来自己已经死了。
金手指来了。
“闭眼走过刀阵”
提示一闪即逝，林川立刻闭上眼。他不是没试过这招——三年前送加急件，仓库起火，浓烟滚滚，他蒙着眼穿过去，靠脑子里的地图和脚步间距硬生生走出十层楼。那时候他还以为自己是运气好，现在才知道，那根本就是反规则第一次生效。某种潜藏在他神经末梢的机制，在关键时刻替他屏蔽了恐惧，修正了误差，甚至预判了风向，就像有个隐形的导航仪在他脑子里低语：“左移三厘米，抬脚，稳住重心。”
他抬脚迈进箱子，右臂条形码突然灼烧起来，疼得他差点跪下，冷汗瞬间浸透后背。皮肤表面浮现出一行金色文字，像是有人拿烙铁在他胳膊上写了一笔：
“优先级：保护容器”
字迹一闪就没了，但他记住了。这不是完整信息，更像是从某段加密数据里截出来的碎片。听起来像陈默的语气，冷冰冰的，带着战术分析报告的味道。可惜人不在，不然还能问问这“容器”到底指箱子还是他自己。或者……两者都是？他心里冷笑，感觉自己像个被程序设定好的工具人，连命都不是自己的。
他继续往前走，脚下踩到的不是草地，而是滚烫的铁皮。热浪扭曲空气，即使闭着眼也能感觉到四周的压迫感，仿佛有无数双眼睛在暗处盯着他，等着他犯错。风里传来低语：“你救不了任何人。”声音很轻，像是从通风管里钻出来的，又像是直接贴着他耳膜说的。他没理，继续走。这种话听多了，早就免疫了。要是每句丧气话都当真，他坟头草都三米高了。可这句话却像钉子，扎得比以往深了些。他想起父亲失踪前的最后一句话：“别回来找我，你救不了我。”那一刻，他站在家门口，手里攥着一张未寄出的快递单，风吹得纸边哗啦作响，像在嘲笑他的无能。
走到第三步时，左脚差点踢到什么东西。他蹲下摸了摸，是一根羽毛，泛着微弱的光，像是从某个破旧布偶身上掉下来的，柔软得不像这个世界的产物。他捡起来一看，上面浮现出血红色的字迹：
“信我者，得永生”
字体歪歪扭扭，既不像手写也不像打印，倒像是用指甲抠出来的，每一笔都带着挣扎的痕迹。他盯着看了两秒，忽然觉得后颈发凉。这话太熟了，跟那些街头传教的神棍口号一个味儿，偏偏出现在这种地方，摆明了是陷阱。可问题是，陷阱也得分真假。有些坑底下是钉板，有些坑底下可能藏着钥匙。他记得去年有个清洁工不信邪，把这类“启示”全烧了，结果三天后整栋楼的人都开始重复同一天，直到有人重新拼出那段被烧毁的文字，时间才继续流动。
他还没想完，身后传来“滴滴”两声警报。回头一看，箱盖正在缓缓闭合！再不出去就要被锁死在里面，到时候别说逃命，连氧气都不够用。他一个箭步冲出去，在箱盖合拢前最后一秒抽出身体，顺势把量子快递箱抱进怀里。双脚落地，水泥地的凉意透过鞋底传上来，确认了还在现实站点。他迅速将《大悲咒》手机塞进胸前口袋，右手抱箱，左手攥着那根羽毛，背靠未被污染的墙角蹲伏下来，耳朵贴地，听门外动静。
本章未完，点击下一页继续阅读。