第27章 西风口的风往骨头里钻（1/2）

省运会的日子，在一种近乎窒息的紧绷感中，一天天逼近。

训练没停，但节奏变了。量在减，强度却在增。那些泥泞、煤渣、渔网还在，但更多的，是打磨细节，是模拟战术，是锤炼神经。我让李维找来一台吱呀作响的旧录音机，播放体育场里山呼海啸般的嘈杂人声（用破锣嗓子吼叫和敲打铁皮桶模拟），播放发令枪刺耳的爆鸣（用摔炮代替），甚至在一次夜间加练时，让李维躲在河滩边的芦苇丛里，突然用铁皮喇叭发出怪叫——模拟比赛中可能遇到的意外干扰。

杨小山他们起初被这些“幺蛾子”弄得心烦意乱，节奏全无。尤其是王海，他对节奏敏感，也最容易被打断。但渐渐地，他们学会了在噪音中奔跑，在干扰中稳住心神。他们的眼神变得更加沉静，甚至有些冷酷，那是将外界杂音过滤后的专注。

与此同时，我的身体，像一根被拉到极限、又在潮湿空气中渐渐腐朽的弓弦。

膝盖的疼痛从酸胀变成了持续不断的、钝刀子割肉般的折磨。每天早晨醒来，僵硬得如同生了锈，需要咬着牙，一点点活动，才能勉强下地。手杖，从辅助工具变成了真正的第三条腿，离了它，我几乎寸步难行。咳嗽越来越凶，有时一阵剧烈的呛咳袭来，能让我眼前发黑，蜷缩在地上半天喘不过气。咳出来的痰里，那抹暗红色出现的频率越来越高。

系统面板的数字，无情地记录着这种消耗：

【生命能量：66.7%】。

每一次下降，都伴随着一种清晰的、内在的“失去”。听力似乎也在衰退，远处的辽河涛声变得有些模糊，李维跟我说话，有时需要他重复两遍。指尖的触感变得迟钝，有一次拿水杯，竟没拿稳，掉在地上摔得粉碎。我看着一地的玻璃碴子，愣了很久。那种对肉体失控的恐慌，比疼痛更噬人。

但我没时间恐慌。复仇的幻影和眼前三个少年眼中日益炽热的火焰，是我仅存的燃料。我把更多的精力，投注到“战术”的打磨上。我凭着“前世”的记忆，仔细回忆陈明手下那些运动员的特点、习惯、惯用战术。刘浩是核心，他的跑法稳健高效，后程变速能力极强，喜欢在最后六百米到八百米突然加速，打乱对手节奏，然后一骑绝尘。其他人，多是僚机，负责前期领跑、卡位、干扰。

“杨小山，”我把他叫到煤渣跑道边，用树枝在泥地上划着线路，“你的优势是绝对速度和后程爆发力。但你的弱点，是前期容易被带乱节奏，尤其是有人故意压速度的时候。省运会，如果对上刘浩他们，前两千米，无论多慢，多憋屈，你给我死死咬住，不要超，不要急。呼吸，步伐，盯紧刘浩，把他当成你影子。你的战场，在最后八百米，甚至最后四百米。”

杨小山盯着地上的线条，眉头紧锁，用力点头。他嘴唇干裂，脸上是被河风和煤灰磨砺出的粗糙痕迹，但眼神亮得灼人。

“赵小雨，”我对这个最倔强的女孩说，“你的步频快，节奏感好，弯道技术是他们中最好的。你的任务，不是争第一名。你的任务是‘破风’和‘缠斗’。如果刘浩的队友上来领跑、压速度，或者卡杨小山的位置，你要顶上去，把速度带起来，打乱他们的部署。如果可能，死死缠住一个对方的重要僚机，消耗他，拖垮他。你是钉子，要楔进他们的阵型里。”

赵小雨抿着嘴，没说话，只是重重“嗯”了一声，手指无意识地绞着破烂的衣角，眼神里有一股不服输的狠劲。

“王海。”我看着这个最聪明，也最擅长忍耐的少年，“你是变数。你的节奏感和途中跑调整能力最强。我要你前期隐藏在队伍中后部，观察，计算。如果刘浩按计划在最后阶段加速，杨小山跟上去，你的任务，是在最后三百米，用尽你所有的力气，冲刺！不管前面是谁，不管离杨小山多远，冲！你的目标，不是冠军，是尽可能高的名次，是为我们，多拿一分，多占一个位置！”

王海抬起头，看着我。雨后的河滩映在他清澈的眼眸里，他慢慢点头，声音不大，但清晰：“我明白了，教练。我是奇兵。”

“对，奇兵。”我拍拍他瘦削但结实的肩膀，“也是保障。”

李维在旁边听着，呼吸都放轻了。他看着我，眼神复杂，有钦佩，有担忧，更多的是豁出去的决绝。他知道，这套战术，是把三个孩子，也把我自己，都放在了赌桌上。

出发去省城的前一天，营口起了大风。

是西风口来的风，凛冽，干燥，带着渤海湾特有的咸腥和远处工业区的铁锈味，像无数把小刀子，刮过辽河滩，刮过仓库破旧的铁皮，发出鬼哭狼嚎般的呼啸。煤渣跑道上的尘土被卷起，打在脸上生疼。天是灰黄色的，浑浊一片。

最后的适应性训练取消了。我让他们在仓库里休息，整理简单的行装——其实也没什么可整理的，就是每人两套补丁最少的训练服（一套穿身上，一套备用），一双补了又补、但鞋底相对完整的旧胶鞋，还有李维不知从哪里求来的、一小包用来补充体力的红糖块。

我独自拄着手杖，沿着河滩慢慢走。风很大，吹得我几乎站不稳，单薄的衣服紧紧贴在身上，寒气瞬间穿透。我望着铅灰色的、波涛翻涌的辽河，望着远处在风沙中显得朦胧的营口港吊车轮廓，望着这条浸透了汗水、血水、泥水的煤渣跑道。

就是这里了。从这里，三个光脚踩着煤渣、扛着渔网、在泥泞里打滚的少年，要去挑战省运会那平整的塑胶跑道，要去面对陈明手下那些装备精良、营养充足的“正规军”。

荒谬吗？有点。悲壮吗？也许。

但这就是我们的路。用最卑微的起点，去撞最高的那堵墙。

晚饭，李维弄来了一条不算小的鲅鱼，炖了满满一锅豆腐，又蒸了一锅掺了少量白面的窝头。这几乎是几个月来最丰盛的一餐。昏黄的煤油灯下，鱼汤的热气混着豆腐的清香，暂时驱散了仓库里的阴冷和外面呼啸的风声。

三个孩子吃得格外安静，也格外认真，连鱼刺都嚼碎了咽下去。没人说话，只有碗筷轻微的碰撞声和喝汤的窸窣声。空气中弥漫着一种大战前的沉默，紧张，但又奇异地带着一种破釜沉舟的平静。

吃完饭，我让他们围坐在那盏飘忽的煤油灯旁。

我看着他们被风沙和训练磨砺得粗糙的脸庞，看着他们眼中跳动的、属于年轻人的火焰，缓缓开口，声音在风声的间隙里，显得有些沙哑，但清晰：

“明天，我们去省城。去比赛。”

“那条跑道，是塑胶的，不硌脚。没有煤块，没有渔网，也没有淤泥坑。有专业的发令枪，有成百上千的观众，有你们只在广播里听过的体育场。”

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