第245章 雪夜微火，人声细语（1/2）

地窨子里的喧嚣渐渐沉淀下来，像一锅滚水添了凉，只剩下细微的咕嘟和余温。

刘铁坤守着那口最大的行军锅，锅底的火被他调得温和。锅里煮着化开的雪水，掺着最后一点黑面疙瘩和刚才伤员换下来的、勉强洗净的绷带一起熬煮——这是他能想到最“消毒”的法子了。

他粗糙的大手握着长木勺，慢慢搅动，眼睛却不时瞟向墙角那堆刚抢回来的“宝贝”，尤其是那几个铁皮罐头，喉结悄悄滚动一下。

火光映着他黝黑脸上深刻的皱纹，那皱纹里此刻藏着点如释重负，也藏着对身后事更精细的愁绪。

“铁兰妹子，”他哑着嗓子招呼，“把那个……那个小点的罐头先开一个，把油水控出来，兑进伤员和娃们的糊糊里。剩下的肉，就撕碎了，晚点给出去拼命的弟兄们一人分一口，也沾沾油腥。”

李铁兰应了一声，从药箱旁小心地捧起一个扁圆形罐头，就着火光辨认上面模糊的日文，找下刀的地方。她的手很稳，眼神专注，仿佛手里不是罐头，而是另一件需要细心处理的伤口。

另一边，陈彦儒已经给伤员处理妥当，又给于正来重新清理包扎了肋下的伤。

他摘下沾了血污的眼镜，用衣角擦了擦，疲惫地靠在土壁上，但嘴角却带着一丝几乎看不见的、近乎虔诚的轻松。那支消炎针和磺胺粉，在他眼里比黄金还珍贵。

王有福蹲在远离火塘光亮的角落，就着一盏小油灯，膝上摊开他那本边角卷起、写满红黑字迹的账本。他手里捏着半截铅笔头，舔了舔笔尖（其实早就没芯了，只是个习惯），就着灯光，眯着眼，极仔细地清点着摊开在地上的战利品。

“曰造六五步弹，二百七十三发。”

他低声念叨，手指虚点着，仿佛在拨算盘，“掷弹筒，完好的四具，榴弹十六枚。急救包五个，内磺胺粉十二小包，消炎针剂八支，外敷药膏五管……铁皮罐头七个，压缩干粮……约莫二十块。”他顿了顿，抬头看向那几杆缴获的三八式，“步枪三支，子弹配属不一，还需整理。”

每报一样，他就在账本上某个早已见底的栏目旁，用指甲轻轻划一道，或者用铅笔头做个只有他自己懂的记号。数字很小，但对于这个几乎弹尽粮绝的营地，每一笔，都是续命的筹码。

王有福此时脸上的神情与其说是喜悦，不如说是种极度专注的谨慎，仿佛生怕数错一个，这些好不容易得来的东西就会飞走，但相比在杂货铺的日子，他的心里倒是舒坦得多。

地窨子外面，风雪愈发小了。

离洞口不远，一处背风的石坳里，隐约有两点星火般的红芒，忽明忽暗。

雷山蹲在一块半埋雪中的石头上，老羊皮袄裹得严实，那杆老金钩横在膝头。

他嘴里噙着旱烟袋，却没怎么抽，任由那一点微火在寒风里明明灭灭。混浊的眼睛望着儿子雷终卸下肩上扛的、原本属于严佰柯的那个木箱——里面是部分子弹和两枚掷弹筒榴弹。

雷终的动作有些慢，卸下箱子后，没有立刻进地窨子，而是走到父亲旁边，靠着一棵光秃的树干，也沉默地望着黑黢黢的山林。

半晌，雷山才从嘴里拔出烟杆，在石头上磕了磕，烟灰落在雪里，嗤一声轻响。

“岩架上头，”他开口，声音像被风干了的树皮，沙哑低沉，“风硬不硬？”

雷终似乎没想到父亲先问这个，愣了一下，才回道：“硬。枪管子贴脸，冰得慌。”

“都瞅见啥了？”雷山又问，目光依旧望着远处。

“鬼子的大车，就……就挺乱的。”雷终的回答简洁到近乎吝啬，但每个字都像从冻土里刨出来的石头，带着分量。“不过小栓……枪也挺稳。”

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