第235章 灶与火（2/2）
他顿了顿，呼吸更加急促，眼神也更加涣散，仿佛用尽了最后的力气，才吐出最后几个字，声音轻得几乎听不见，却像冰锥一样，钉进林卫东的耳朵里：
“……卫东啊……你得……看着点火……别让那点火……真灭了……也别让……让那点火……把不该烧的……都点着了……”
说完这句话，陈师傅像是耗尽了所有精力，手一松，从林卫东手臂上滑落，整个人彻底瘫软在竹椅里，眼睛半阖着，只剩下沉重的、带着湿啰音的喘息，胸口微弱地起伏。汗水已经湿透了他单薄的夹袄，贴在瘦骨嶙峋的身体上，勾勒出嶙峋的骨架，像一具被抽干了所有生气的、破旧的皮囊。
林卫东僵在原地，一动不动。陈师傅的话，像一颗颗冰冷的石子，投进他原本就混乱、沉重的心湖，激不起太大的浪花，却沉沉地、冰冷地，一直往下坠，坠入深不见底的黑暗。他看着瘫在椅子里、气若游丝、仿佛随时会熄灭的师傅，又茫然地转头，看向灶口那点随时可能被湿柴压灭的、微弱挣扎的火苗，最后，目光越过昏暗的染坊，仿佛能穿透墙壁，看到后院角落里，那只肮脏的、被遗忘的旧陶盆，和盆底那点冰冷的、干涸的、丑陋的余烬。
火？盆里的火？梁文亮和巴黎的“光”？不该烧的东西？
这些话，破碎，模糊，带着垂死之人呓语般的混乱，却又像一道道冰冷的闪电，劈开了林卫东这些天来浑浑噩噩、刻意不去深想的迷雾，照亮了某些他一直隐隐感觉、却不敢、也不愿去确认的东西。
师傅在担心。担心“湖光·初雪”离开了“温玉坊”这片它赖以诞生的、肮脏、闷热、充满烟火气的土壤，在巴黎那冰冷、华丽、充满算计的光鲜世界里，会“变味”，会失去它最核心的、那点说不清道不明的“魂儿”。师傅也在警告。警告梁文亮（或许也包括保罗）的心性，在巨大的诱惑和陌生的规则面前，可能会“接不住”那份过于沉重、也过于锋利的“成功”，反而被其反噬，烧干自己，或者……点燃不该点燃的东西。师傅更是在……托付？把那点可能还残存在旧陶盆冰冷余烬里的、属于“温玉”最后一点“心火”的、渺茫的、脆弱的“魂儿”，托付给他这个笨拙、沉默、只知道埋头干活的徒弟？让他“看着点火”？
看着什么火？怎么看着？盆里的火，明明已经灭了。巴黎的火，他看不见，也管不着。他能看住的，只有眼前灶膛里这簇随时可能被湿柴和寒气扑灭的、卑微的、用来烧水煮饭的火。
一股巨大的、冰冷的无力感，混合着对师傅病情的恐慌，和对未来更加深沉的茫然，像潮水般淹没了林卫东。他感到呼吸困难，胸口发闷，喉咙发干。他想说点什么，想问问师傅到底是什么意思，想告诉师傅别胡思乱想好好休息，想……但他张了张嘴，却发不出任何声音。只有灶膛里湿柴燃烧时发出的、细微的、有气无力的噼啪声，和陈师傅沉重、混浊、仿佛随时会中断的喘息声，在昏暗、潮湿、充满复杂气味的染坊里，交织成一片令人窒息的寂静。
他慢慢地，在陈师傅身边蹲下来，蹲在那个冰冷、潮湿、弥漫着劣质烟味和病气的位置。他伸出手，想给师傅拢一拢滑落的、被汗水浸湿的破夹袄，手伸到一半，却又停住了。他不知道该怎么做。他只会生火，只会染布，只会听师傅的话，干那些最脏最累的活。他不懂那些玄之又玄的“火”和“魂儿”，不懂巴黎的“光”和“冷”，更不懂怎么去“看着”那点可能已经熄灭、也可能正在别处燃烧出不可控火焰的、虚无缥缈的东西。
他只能蹲在这里，守着这口快要凉透的灶，守着灶口那点随时会熄灭的火，守着椅子上这个咳出血、说着胡话、生命像风中之烛般摇曳的老人。守着这间破旧、潮湿、弥漫着霉味和染料气味的、被世界遗忘的染坊。守着那只不再下蛋的、瘦骨嶙峋的老母鸡，和空荡荡的鸡窝。守着滨城这个浑浊、阴冷、看不到尽头的早晨。
锅里的水，终于发出“咕嘟咕嘟”的、微弱的沸腾声。一点稀薄、苍白的水汽，从锅盖边缘升腾起来，很快就被染坊里沉滞、冰冷的空气吞噬，消失不见。
林卫东盯着那缕转瞬即逝的水汽，盯着灶膛里那簇在湿柴压迫下、颜色越来越暗、火苗越来越小的、苟延残喘的火。腰部的酸痛，此刻已经麻木。胃里是空的，但感觉不到饿。喉咙里的铁锈味，似乎更浓了。
他慢慢地，伸出手，拿起灶台边那把用秃了毛的、油腻的旧炊帚，伸进锅里，搅了搅。锅底沉淀的、混着泥沙的糙米，被搅动起来，浑浊的米汤翻滚着，散发出一点微弱的、属于粮食的、真实的热气。
天，似乎又亮了一点点。但那光，是灰白的，冰冷的，没有温度。从高窗斜斜地照进来，落在斑驳的、洇着水渍的墙壁上，落在蒙尘的染缸上，落在陈师傅灰败、没有生气的脸上，也落在林卫东蹲在灶前、佝偻着背、沉默如石的侧影上。
新的一天，真的开始了。和无数个昨天一样，沉闷，湿冷，充满了看不见的、沉重的、令人窒息的东西。
只是今天，灶膛里的火，似乎格外地难烧。而心里某个地方，那点因为梁文亮留下的钱和一顿“好饭”而勉强维持的、脆弱的平静，也被陈师傅那番破碎的、关于“火”和“盆”的呓语，彻底击碎了。只剩下更深的冰冷，茫然，和一种说不清道不明的、仿佛站在悬崖边缘、看着脚下深不见底黑暗的、冰冷的恐惧。
林卫东拿起那个豁了口的粗陶碗，舀了小半碗浑浊的、还烫嘴的米汤。他端着碗，走到陈师傅身边，蹲下，用粗糙的手指，沾了点米汤，轻轻碰了碰陈师傅干裂、紫绀的嘴唇。
“师傅，喝点……热的。”他声音嘶哑，轻得几乎听不见。
陈师傅的眼皮动了动，没有睁开，但干裂的嘴唇，却微微张开了缝隙。
林卫东小心地，将碗边凑到陈师傅唇边，将一点点温热的、浑浊的米汤，慢慢喂了进去。
米汤顺着陈师傅干裂的嘴唇，流进喉咙。老头喉咙里发出轻微的、吞咽的声响，极其艰难。喂了几口，陈师傅似乎恢复了一点意识，自己抬起颤抖的手，抓住了碗边，示意自己来。但他手抖得厉害，碗里的米汤洒出来一些，泼在他同样颤抖的手上和破旧的夹袄前襟上，留下湿漉漉的、暗色的痕迹。
林卫东没有帮忙，只是静静地看着。他看着师傅那双曾经稳定得如同磐石、能调配出最微妙色泽、能把握最玄奥火候的手，此刻抖得连一只粗陶碗都端不稳。看着那浑浊的米汤，顺着碗边，滴落在地上，瞬间被冰冷、潮湿的地面吸收，了无痕迹。
灶膛里的火，终于彻底被潮湿的碎柴压灭了。最后一点暗红色的余烬，闪烁了几下，不甘地，熄灭了。只剩下一缕细微的、带着焦糊味的青烟，从灶口袅袅升起，在灰白冰冷的天光里，盘旋，扭曲，然后，无声无息地，消散在染坊沉滞、复杂的空气里。