第59章 泥塑倾诉（1/2）

雨，持续了整整一天一夜。并非之前那毁灭性的狂轰滥炸，而是一种沉闷、持久、无边无际的倾泻。天空被厚厚的铅灰色云层严密覆盖，不透一丝天光，只有雨水单调地、永不停歇地敲打着棕榈叶屋顶，汇成细流，沿着精心铺设的排水槽哗哗流下，最终注入排水沟，发出规律而催眠的声响。

林默待在棚屋里。干柴储备让他能维持着一小堆不至于让寒冷侵骨的篝火。食物储备让他无需在暴雨中冒险外出觅食。排水系统确保了脚下的土地相对干燥。

物质上，他暂时安全了。

但另一种更深的，无法用柴火和肉干驱散的寒意，正从内心深处缓缓弥漫开来。

那就是孤独。

极致的、绝对的孤独。

这种孤独，在为了生存而疯狂忙碌时，可以被暂时压抑、忽略。但当外部活动被迫停止，当世界被压缩到这小小的、只有风雨声的棚屋之内时，它便如同潮湿空气里的霉菌，无声无息地滋生、蔓延。

他环顾四周。火堆、柴垛、熏肉、工具……这些都是他存在的证明，是他与自然搏斗的战利品。但它们不会回应。它们只是“物”。唯一的声响是自己的呼吸，以及喉咙偶尔因不适而发出的、极其轻微的嘶嘶声。寂静，在这种时候，不再是专注的盟友，而是放大内心空洞的回音壁。

他想起上一次暴雨，那时的他挣扎在死亡边缘，恐惧和痛苦占据了全部身心。而此刻，相对的安全，反而像一把钥匙，打开了他一直紧锁的情感闸门。

记忆的碎片不受控制地翻涌。不是岛上的残酷生存，而是风暴之前，那个有色彩、有温度、有……她的世界。

女友的笑容。不是照片那种凝固的形象，而是一个动态的、鲜活的瞬间。她眼角微微弯起的弧度，头发被风吹起拂过脸颊的样子，阳光下她耳垂透明的细微血管，还有她呼唤他名字时，尾音里那一点点特有的、柔软的拖腔。

这些细节，平时被求生意志死死压在记忆的最底层，此刻却无比清晰地浮现出来，带着尖锐的、令人窒息的甜蜜和痛楚。

他忽然产生了一种无法抑制的冲动。他想要“看见”她，不仅仅是脑海中的幻影。

他的目光落在棚屋角落，那里还有一小堆之前夯实排水沟时剩余的、质地细腻的黏土。它们被雨水气息浸润，保持着可塑性。

几乎是下意识的，他伸出手，挖起一团冰凉黏腻的泥土。他坐到火堆旁，借着跳动的火光，开始用手指捏塑。

他的动作一开始是笨拙的、试探的。他试图抓住那个最清晰的瞬间印象。拇指压出眼窝的轮廓，指甲划出鼻梁的线条，指腹轻轻抹出脸颊柔和的弧度。他全神贯注，所有的精神都凝聚在指尖这团小小的泥土上。

这不是艺术创作，这是一种近乎本能的需求。他不需要完美的比例，他只需要抓住那种“神韵”，那种独属于她的、温暖的感觉。

过程缓慢而艰难。黏土干了，他就蘸点水；形状不满意，他就推倒重来。左臂的不便让他操作起来格外别扭，但他异常执着。时间在寂静中流逝，只有雨声和泥土细微的摩擦声。

渐渐地，一个粗糙但依稀可辨的面容在他手中成型。那双眼睛被他刻画得尤其用心，他努力回忆着那里面的光彩和笑意。他甚至用细树枝小心翼翼地点出瞳孔的位置。

当最后一点特征被补充完成，他将这尊巴掌大小的黏土头像捧在手心。它很粗糙，甚至有些畸形，沾满他的指纹。但在摇曳的火光下，那模糊的轮廓、那眼窝的深度，竟然真的奇迹般地捕捉到了他记忆中的某个神采。

一股强烈的情感洪流瞬间冲垮了他理性的堤坝。

他捧着这泥土面容，走到棚屋门口。门外雨幕如织，但就在门口不远处，有一块被他经常用来坐着处理食物、相对平整的岩石。他私下里称它为“谈话石”。

他极其郑重地将黏土头像放置在“谈话石”上，让它面朝着自己，仿佛它真的能看，能听。

然后，他蹲了下来，面对着这块石头和上面的泥土面容。

他张了张嘴，喉咙里发出艰难的、气流的摩擦声。他发不出清晰的词句，但这并不能阻止他。

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