第180章 苏晚的染布铺（1/1）

惊蛰刚过，京城西市的青石板路上还沾着未化的雪水，苏晚的“晚香染布铺”却已飘出淡淡的草木香。铺子不大，门楣上挂着块梨木牌匾，是林砚去年托人刻的，笔锋里藏着几分他惯有的方正——“晚香”二字，倒像是把春日的暖融都揉了进去。

苏晚正站在染缸前，教两个徒弟调靛蓝。她穿着件月白围裙，袖口卷到手肘，露出小臂上沾着的蓝渍，倒比当年在江南织染坊时多了几分利落。“这靛蓝得用石灰水养着，温度高了发绿，低了发灰，你们记着，春分前后的水温最刚好。”她用长杆搅动染液，水面泛起层层涟漪，像揉碎的春波。

铺子角落堆着刚染好的青布，一匹匹码得整齐，最上面那匹被风掀起一角，露出里面细密的针脚——是她特意让人锁的边，比别家的耐磨损。“苏掌柜，”门口传来熟客的声音，是户部的小吏，手里攥着块碎银，“林侍郎说上次那批‘雨过天青’的料子甚好，让再留两匹，他要给家里人做长衫。”

苏晚抬头笑了，眼角弯出浅浅的细纹：“知道了，林大人要的，我亲自盯着染。”她转身从柜台上拿起本账簿，上面用朱砂笔标着“林砚——雨过天青，两匹，预定”，字迹娟秀却清晰。这账本是她去年请人做的，每一页都分了“预定”“已取”“来料加工”三栏，比当年在江南记织染工序的册子要细致得多。

徒弟小桃蹲在地上捶打染布，忽然指着街对面：“师父，你看那不是林侍郎吗？”

苏晚顺着她的目光望去，林砚正站在杂粮铺门口，手里拎着袋小米，大约是给娘带的。他穿着件半旧的青布长衫，领口磨出了毛边，却依旧挺直着脊背。两人的目光在街心撞上，林砚微微颔首，算是打过招呼，转身进铺时，手里的小米袋晃了晃，发出沙沙的轻响。

“师父，林侍郎跟你很熟吗？”小桃凑过来，手里的木槌还滴着水，“上次他来取布，你还给他打折了呢。”

“小时候认识的，”苏晚低头继续搅动染缸，靛蓝在水里晕开，“他娘和我娘以前总一起纳鞋底。”她没说的是，当年林砚去江南查案，路过她那间快要撑不下去的织染坊，留下的那句“手艺好就别丢，京城西市缺个正经染布的”，才让她有勇气带着孩子北上来京。

正说着，铺子里闯进个穿锦袍的胖子，是绸缎庄的王老板，手里挥舞着块皱巴巴的红布：“苏掌柜，你这染的什么玩意儿？客户说洗了两水就掉色，赔我损失！”

苏晚放下长杆，接过红布仔细看了看，布角的针脚歪歪扭扭，根本不是她铺子的手艺。“王老板，”她指着布边缘的暗纹，“我家的布都有这个‘晚’字水印，您这没有。”她转身从柜台下抽出一叠票据，“您上个月在我这定的是酒红色，取货时签了字的，要不要核对？”

王老板的脸涨成了猪肝色，捏着布的手松了松：“可能……可能是我记错了。”灰溜溜地走了。

小桃看得咋舌：“师父，你怎么知道他是来讹钱的？”

“看他那布的浆水，”苏晚擦了擦手上的蓝渍，“是用工业碱泡的，伤布，我只用草木灰和皂角，手感都不一样。”她忽然想起什么，从染缸旁的竹篮里拿出个布包，“对了，昨天染好的‘月白’，你给林侍郎送去吧，他说今日要取。”

小桃拎着布包出门时，正撞见林砚从杂粮铺出来，手里的小米袋换成了个油纸包，大概是刚买的烧饼。“林侍郎，”小桃把布递过去，“我师父说这布晾得透透的，直接能裁。”

林砚接过布，指尖触到布料的瞬间顿了顿——比上次的更挺括些，显然是浆洗时多费了道工序。“替我谢你师父。”他从怀里摸出个小纸包，“这是我娘腌的萝卜干，你师父以前爱吃。”

小桃跑回铺子时，苏晚正在给新到的苏木称重。“师父，林侍郎给的萝卜干！”她举着纸包，看见苏晚接过时，指尖轻轻摩挲着包纸上的褶皱，那是林砚娘惯用的牛皮纸，边角总爱折成三角形。

日头爬到头顶时，铺子里来了个穿粗布衣裳的妇人，抱着团旧棉线：“苏掌柜，能帮我染成藏青色吗？我儿子要去当差，想穿件新衣裳。”

苏晚接过棉线，放在鼻尖闻了闻，带着点霉味：“能染，但得先过遍热水，把霉气去了。”她算好染料，报了个实在价，“不多收您的，够买两斤米的钱就行。”

妇人千恩万谢地走后，小桃不解：“师父，这线又旧又少，费的染料都比赚的多。”

苏晚把棉线浸进温水里，水面浮起层灰沫：“当年我带着孩子在江南，也有人这么帮过我。”她抬头望向窗外，林砚刚走出杂粮铺，正站在街角跟个卖花的老人说话，阳光落在他肩上，把青布长衫的影子拉得很长。

傍晚收工时，苏晚把账簿上“林砚——雨过天青”那栏划了个勾，旁边添了行小字：“赠苏木一小块，补色用”。小桃收拾染缸时，发现缸底沉着片柳叶，是今早林砚路过铺子时，被风吹进来落在染液里的，苏晚没捞，就让它那么沉着，倒像是给这汪靛蓝添了点春意。

打烊的木牌刚挂上，林砚又出现在街角，这次身边跟着个扎羊角辫的小姑娘，是他大哥家的小女儿，手里举着支糖葫芦，正指着铺子里的染布喊：“三叔，我要那个像天空的颜色！”

林砚弯腰抱起侄女，声音里带着难得的软和：“那叫‘雨过天青’，让苏掌柜给你留着，等你生辰做新袄。”

苏晚隔着门板听见，低头笑了。染缸里的靛蓝在暮色里泛着幽光，像极了当年江南水乡的夜，只是如今身边有徒弟的笑闹、熟客的招呼，还有街角那个偶尔路过、却总记得给她带萝卜干的身影，倒比那时踏实了千万分。她摸出林砚送的那支铜笔，在账簿最后一页写下：“三月初六，雨过天青两匹，林砚取走。今日盈利三百文，够买孩子的书本了。”

笔尖划过纸页的沙沙声，混着街对面杂粮铺关门的吱呀声，成了这春日傍晚最熨帖的声响。