第459章 猎杀开始（1/2）

凌晨3时20分，索姆河以北，英军第29师第87旅阵地

雨水已经持续了六个小时。

战壕里积水及膝，士兵们站在木板上，用头盔往外舀水，但水位下降的速度永远赶不上上升的速度。第87旅的士兵大多来自英格兰西北部的工业城镇——曼彻斯特、利物浦、谢菲尔德——他们在纺织厂和煤矿长大，却从未见过这种混合着泥浆、粪便和腐烂尸体的污水。

二等兵阿尔菲·莫里森用刺刀捅开一个沙袋，试图让积水更快排出。沙袋里流出的不是沙子，是黑色的淤泥——雨水把整个战壕体系变成了沼泽。

“别费劲了。”旁边的下士杰克·特纳说，他嘴里叼着一支熄灭的烟斗，“等天亮我们就进攻。到时候要么死在德国人的机枪下，要么死在冲锋路上。淹死？那太便宜你了。”

莫里森没有回答。他是自愿参军的——1915年8月，在利物浦码头看到征募海报时，上面画着一个壮硕的英国士兵指着远方，写着“文明需要你”。那年他十九岁，在码头扛包，每天挣两先令，对未来没有指望。

现在他二十岁，在索姆河的泥浆里泡了三天，对未来更没有指望。

“进攻什么时候开始？”他问。

特纳吐出一口烟油：“原定昨天。下雨推迟了。他们说等天气好转。”

“天气好转？”莫里森抬头看天。铅灰色的云层压得很低，看不到任何转晴的迹象。

“德国佬的祈祷起作用了。”特纳冷笑，“他们不想让咱们的飞机发现防线弱点，就让老天爷下雨。聪明得很。”

远处传来沉闷的炮声——德军的骚扰性射击，每半小时一次，每次不超过二十发。不是要杀人，是要让人睡不着。

莫里森突然想起一件事。他摸向胸口内袋，那里藏着一封写了三天的信。墨水被汗水浸透，字迹模糊，但他记得内容：

“亲爱的艾米丽：这里的雨永远不会停。我每天都在想你做的派，想你的笑，想战争结束后我们能有个自己的家。别担心我，我会平安回来的。爱你的阿尔菲。”

他还没寄出去。前线的邮政系统三天前就中断了。

“下士，”他问，“你觉得我们会赢吗？”

特纳看了他一眼。这个老矿工的眼睛里有六十瓦灯泡熄灭后的那种暗沉。

“孩子，战争没有赢家。只有活着的和死了的。”

凌晨4时，德军第2集团军司令部

冯·贝洛将军的手指在地图上移动，轨迹精确如手术刀。

“第29师在这里，”他指着索姆河北岸一个突出部，“第30师在这里。这两个师是英国远征军的精锐——第29师参加过加里波利战役，第30师是基钦纳志愿兵里的王牌。”

参谋们围在地图周围，屏息等待。

“英国人犯了个错误。”贝洛继续说，声音平静如课堂讲解，“他们把两个精锐师放在同一个突出部，以为可以互为犄角。但在我们看来——”他用铅笔在地图上画了一个半圆，“这是完美的包围圈。”

他抬起头：“陛下昨晚发来密电，批准了‘镰刀收割’计划。”

房间里响起压抑的惊叹。威廉二世直接批准一个师级作战计划——这是罕见的荣誉，也是罕见的压力。

参谋长问：“将军，我们用什么兵力完成包围？”

贝洛指向地图：“第6巴伐利亚师从西面迂回，第4普鲁士师从东面包抄，第26预备役师正面牵制。总计三个师，约四万五千人。”

“敌军兵力呢？”

“第29师约一万八千人，第30师约一万七千人。总计三万五千人。”

参谋快速计算：“兵力对比1.3:1。按照常规战术，不足以形成围歼。”

贝洛微笑——在烛光映照下，这个表情近乎残忍。

“常规？不，这不是常规战争。我们有三样英国人没有的东西。”

他伸出三根手指：

“第一，混凝土防线。英军进攻时，我们的防御工事让他们每前进一米都要付出代价。现在他们筋疲力尽，弹尽粮绝。”

“第二，新型武器。MP18冲锋枪和火焰喷射器，近战无敌。英国人的步枪在这个距离是废物。”

“第三，皇帝的支持。”他停顿，“陛下特批了三百门迫击炮和两百架侦察机支援这次行动。英国人的后方被看得一清二楚，而我们像在自家后院散步。”

参谋们面面相觑。三比零。这确实是不同量级的战争。

贝洛看向墙上的时钟。凌晨4时17分。

“进攻开始时间：6时整。目标：在日落前完成合围。明天日出前，第29和第30师将从英军序列中彻底抹去。”

他按响电铃。传令兵鱼贯而入，取走用蜡封好的作战命令。

“还有一件事。”贝洛叫住最后一名传令兵，“告诉前线指挥官：陛下要求尽可能多的俘虏。他要在柏林搞一场‘英国精锐’的胜利游行。”

传令兵离开后，房间里只剩下贝洛和他的参谋长。

“游行。”参谋长轻声重复，“用活人当战利品。”

贝洛没有回应。他看着窗外，雨还在下，天色仍暗。

“你知道最讽刺的是什么吗？”他突然说，“我儿子在凡尔登。他所在的团被英国人称为‘屠杀者’。但他们自己伤亡超过七成。”

参谋长沉默。

“这场战争，”贝洛继续，“我们都在失去。只是有人失去得快，有人失去得慢。”

凌晨5时，英军第30师指挥部

师长威廉姆斯少将已经连续七十二小时没有合眼。

他的指挥部设在距离前线两公里的一个废弃农舍里，屋顶漏雨，墙角堆着死老鼠。参谋们挤在唯一干燥的角落里，试图用发报机联系后方，但信号时断时续。

“第87旅报告，士气低迷，弹药只剩基数的一半。”副官递上最新报告。

威廉姆斯扫了一眼，扔到一边。他需要的是好消息，但三十八小时以来没有任何好消息。

第30师是7月1日投入战斗的。第一天，他们损失了三千人。第二天，两千人。第三天，一千五百人。第四天，雨开始下，伤亡下降但没停止。第五天，第六天，第七天——

七天时间，一万七千人的师剩下不到一万人。其中两千人还患有战壕足病、痢疾或其他雨季特有的疾病。

“德国人的防线，”威廉姆斯喃喃自语，像是在说给自己听，“简直像从地下长出来的钢铁森林。我们冲过一个机枪巢，后面还有两个；炸毁一个混凝土堡垒，后面还有三个。他们好像有无限的兵力、无限的弹药、无限的……”

他说不下去了。参谋长接过话头：“无限的准备。威廉姆斯，我们是被诱进陷阱的。”

“我知道。”师长闭上眼睛，“问题是，陷阱的门正在关上。”

发报机突然响了。所有人凑过去，译码员快速记录：

“第2军急电：你部突出部过于靠前，有被合围危险。建议立即收缩至第二道防线。重复，建议立即收缩。——黑格”

建议。不是命令。

威廉姆斯看着电文，感到一阵荒谬的愤怒。黑格将军此刻在三十公里外的安全指挥部里，喝着热茶，用“建议”这个词来指导三万五千人的生死。

“回电，”他说，“我部已与德军发生接触，无法在白天撤退。请求夜间撤退许可。”

译码员发报时，窗外突然响起爆炸声——比平时近得多。

威廉姆斯冲出门外，举起望远镜。东面地平线上，火光如日出般蔓延。

德国人正在炮击他的侧翼。

凌晨5时47分，德军第6巴伐利亚师突击队阵地

上尉路德维希·冯·克莱斯特检查最后一遍装备。

他的突击队共三百人，分为六个排，每人配发一支MP18冲锋枪、六个弹匣（每匣32发）、四枚手榴弹、一把匕首。这是德军首次在实战中大规模使用冲锋枪，柏林的技术员们挤在后方等待效果报告。

克莱斯特自己的装备多了一样：一个皮质笔记本，用于记录“实战感受”。这是皇帝亲自下达的任务。

“各位，”他站在突击队面前，声音不高但清晰，“英国人在战壕里泡了七天，冻得半死，饿得半死。我们给他们送温暖——用MP18。”

有人轻笑。

“记住战术：三人一组，交替掩护。遇见抵抗就用手榴弹开路，别纠缠。我们的任务是突进，不是打扫战场。合围圈闭合后，步兵师会处理剩下的。”

他看表。5时52分。

“还有八分钟。检查弹匣，上好刺刀。”

士兵们默默执行。三百个人，三百支冲锋枪，三万发子弹，正等着天亮的那一刻。

克莱斯特掏出笔记本，快速写下：

“1916年7月7日，5时53分，进攻前。士气高涨，装备可靠，目标明确。期待首战效果。”

他收起笔记本，握紧MP18的枪托。这支枪的设计师曾经对他说：上尉，这不是枪，这是扫帚。它能在一分钟内清扫三百平方米战壕里的任何生命。

现在他要验证这个广告词。

6时整

炮火撕裂黎明。

不是普通炮击，是精密计算的三百门迫击炮同时开火。炮弹准确地落在英军战壕线上，每发覆盖五十平方米，钢珠和弹片形成致命的金属风暴。

第一轮炮击持续四分钟。停火。

英军士兵刚从掩体里探出头——

第二轮炮击开始。这次是混合弹种：白磷弹开路，高爆弹跟进。战壕里响起非人的惨叫，那是被白磷沾上的人试图撕掉自己的皮肤。

四分钟。停火。

“现在！”克莱斯特大吼。

突击队从隐蔽位置跃起，冲向硝烟弥漫的英军阵地。

三百米，两百米，一百米——

第一批幸存英军从战壕中爬出来，试图组织抵抗。但他们看到的不再是传统步兵，而是手持奇怪武器、三人一组交替推进的“新型士兵”。

MP18开火了。

第一次齐射，二百米外的三十名英军倒下十六人。幸存者试图举枪还击，但拉栓步枪的速度在冲锋枪面前可笑得像燧发枪。

克莱斯特冲进第一条战壕。脚下是泥浆和尸体的混合体，一个年轻的英军士兵正靠着胸墙发抖，步枪掉在脚边。

“举手！”他用英语喊。

士兵举手。克莱斯特示意身后的俘虏组接手。

他继续前进。战壕拐角处突然出现两个英军——显然是从侧翼绕回来的。克莱斯特侧身射击，一个短点，三发子弹，两人倒地。

MP18的枪管微微发烫。他检查弹匣：还剩十二发。够用。

第二条战壕。第三条战壕。战斗越来越激烈——英军开始组织有效抵抗，但他们缺乏近战武器，每三人至少两人有枪，但枪里只有五发子弹。

突击队像镰刀割麦般前进。MP18在三十米内几乎百发百中，手榴弹在战壕拐角处清空一切抵抗。

七分钟后，克莱斯特到达预定位置——英军第87旅指挥部上方。

“手榴弹！”

四枚手榴弹同时投入掩体入口。闷响，惨叫，然后寂静。

克莱斯特跳进掩体。里面横七竖八躺着十几具尸体，其中一具挂着少校肩章，手中握着半完成的电文。

他捡起电文，上面只有几个字：

“德军突破，请求……”

请求什么？炮火支援？撤退许可？上帝拯救？

永远没人知道了。

克莱斯特掏出笔记本，快速记录：

“6时22分，第87旅指挥部攻占。MP18效果超出预期。我军伤亡轻微。合围圈正在闭合。”

他合上笔记本，带领部队继续前进。

上午8时，英军第29师指挥部

准将爱德华·鲍尔温看着地图，手指在颤抖。

不是恐惧，是愤怒——愤怒于自己的无能，愤怒于后方的迟钝，愤怒于这场毫无意义的屠杀。

第29师的防线已经崩溃。第87旅失去联系，第86旅伤亡过半，第88旅被包围在三个孤立的据点。侧翼的第30师情况更糟——德军的东面包抄部队已经切断他们与后方的所有联系。

更可怕的是通讯。所有电话线都被炮火切断，无线电受干扰，信鸽要么没回来，要么带回死鸽子。鲍尔温对战场态势的了解，来自零星返回的伤员和远处越来越近的枪声。

“将军，我们得撤退。”参谋长几乎是乞求。

“往哪撤？”鲍尔温指着地图，“西面，德军第6巴伐利亚师；东面，德军第4普鲁士师；北面，索姆河；南面，德军第26预备役师。你看看这个——”他画了一个圈，“包围圈正在闭合。”

参谋长看着那个圈，脸色惨白。

“我们有三万人。”

“曾经有三万人。”鲍尔温纠正，“现在大约两万两千，还在快速减少。”

外面又一轮炮击开始。这次更近，震动让掩体顶部的泥土簌簌落下。

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