东北往事－猩红之眼（下）（1/2）

四、崩坏

木屋的门，缓缓合上。

那面碎镜中的“我”，还在笑，嘴角裂到耳根，眼眶里渗出黑血，可它抬手，轻轻擦去，露出一张干净的脸——像刚出生的婴儿，又像死透多年的尸。

我冲过去，一脚踹开木门。

屋内，空了。

铺板塌了，火堆灭了，连那根顶门的松木也断成两截，断口整齐，像被什么咬过。

可墙上，多了东西。

一道道划痕，从地板爬到屋顶，全是手指甲抠出来的，密密麻麻，像某种文字。

我凑近看。

是名字。

老三、老四、大雷、小六子、老蔫儿。

五个名字，刻在不同位置，可每个名字

“替身已裂。”

“谁刻的？”小六子在我身后发抖。

我没答。

因为我知道——这不是人刻的。

是墙自己长出来的。

像树的年轮，记录着山的记忆。

“我们得烧了这屋。”我说。

“烧了也没用。”他苦笑，“你没发现吗？山在重写我们。你记得的事，可能不是你经历的。你忘的事，可能才是真的。”

我猛地回头看他：“你什么意思？”

他不答，只从怀里掏出一块布包，打开——是半截黑紫参须，和我手里那根一模一样。

“你从哪得的？”我问。

“老蔫儿给的。”他说，“昨夜，他站在我床头，把这东西塞进我手里，说：‘替身要齐，才能撑住山眼。’”

我盯着他：“老蔫儿死了。”

“是死了。”小六子点头，“可他昨夜站在我床头，说这话时，眼珠子是红的。”

我忽然明白了。

不是我们选替身。

是山在选。

它把参须种进我们体内，让我们彼此撕裂，彼此吞噬，最后，留下一个最像“它”的。

“所以老三不是自杀。”我说，“是他体内的‘它’，把老三的皮剥了，穿上，然后去找下一个。”

“对。”小六子点头，“大雷也是。老蔫儿也是。现在，轮到我们了。”

我握紧斧子，转身就往屋外走。

“去哪？”他问。

“把参窝炸了。”我说，“用雷管，用火油，用命，也要把那东西从地里揪出来。”

“没用的。”他在后面喊，“你炸的不是参，是你自己的命。山眼一闭，所有替身都会死。”

我没停步。

因为我知道，如果我不去，我就会变成下一个“它”。

雪地上的血色更深了，像一层薄冰，覆盖在雪上，踩上去，会发出“咯吱”声，像骨头在磨。

我走到断崖边。

参窝还在。

可那株血参，又长出来了。

比之前更大，参体如拳，根须如蛇，盘绕在雪地上，缓缓蠕动，像在呼吸。

我从包里掏出雷管，插进参窝。

火油浇上。

打火机“啪”地点燃。

可就在我要扔下去时——

“老四。”

是老蔫儿的声音。

我回头。

他站在我身后，穿着那件破棉袄，脸上没伤，眼珠子是黑的，像从前一样。

“别炸。”他说，“你炸了，山就醒了。山醒了，所有人都得死。”

“你不是老蔫儿。”我盯着他，“老蔫儿的眼珠子，早被挖了。”

他一怔，然后笑了：“你倒聪明。可你真以为，我死了？替身碎了，我就没了？”

他抬手，撕开自己脸皮。

皮肉翻卷，像撕下一张面具，露出底下一张新脸——

是我的脸。

“我是你。”他说，“我是你心里最想活的那个念头。我是你舍不得死的那部分。我是你，也是它。”

我手一抖，打火机差点掉落。

“你炸了它，你也会死。”他逼近，“可你不炸，你还能活。只要你交出参须，让它走，山就会闭眼，一切重来。”

“重来？”我冷笑，“重来多少次了？上一次，是老三？再上一次，是大雷？你们都以为能重来，可谁真的活下来了？”

他沉默。

然后，他缓缓抬手，指向我身后。

我回头。

雪地上，站着五个“我”。

五个老四，穿着不同的衣服，有的年轻，有的苍老，有的满脸血污，有的空着眼眶。

他们齐声说：“我们都是你。我们都没活下来。”

我猛地回头。

老蔫儿不见了。

原地，只剩下一双被撕碎的棉鞋，鞋底朝天，里面，藏着一截黑紫参须。

我低头看自己手里的雷管。

火油在滴。

打火机还在燃。

我闭眼，把火扔了下去。

轰——

火光冲天，雪崩如浪。

整座山都在震。

我被气浪掀飞，摔在雪地里，耳鸣如钟。

可我睁眼，看见的却是——

参窝还在。

血参还在。

五个“我”，站在参窝边，齐齐回头，看我。

他们手里，都拿着雷管。

他们，也炸了。

可山，没闭眼。

反而，睁得更大了。

五、真相

火光熄灭后，雪地一片死寂。

参窝没毁，连焦痕都没有。那株血参静静矗立，参体如玉，泛着幽光，根须缓缓收拢，像在呼吸。我躺在雪中，耳鸣未散，掌心的参须却在跳动，像与它共鸣。

五个“我”缓缓跪下，将雷管埋入雪中，动作一致，如提线木偶。

他们不是要炸参窝。

他们在献祭。

我挣扎着爬起，喉咙腥甜，吐出一口血——血落地，竟不渗入雪中，而是凝成一条细线，蜿蜒爬向参窝，像一条活的血脉。

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