第240章（1/1）

伊莎贝拉抬眼看他，墨镜后的目光像是落了点星光，细碎地闪着。

散会后，人群渐次离去，书斋里还留着饼干的甜香与冷杉茶的清冽。

她从风衣内袋里取出一张老照片，相纸边缘已经发脆，卷成了浅浅的波浪，被人用细麻绳仔细裱在硬纸板上，才得以保存至今。

“1925年公约签订现场。”她指尖轻轻点在照片中央，那里有个穿月白色旗袍的女人，烫着当时流行的波浪发，正和一位戴高礼帽的血族绅士握手，嘴角扬起的弧度里露出两颗小虎牙，眼里的光比闪光灯还亮。

“这是苏曼卿医生，我的友人。她在教会医院工作，当年是她教会曾祖父用听诊器听心跳，说‘这声音比怀表更让人安心’；曾祖父则带她去血族的密林，教她认那些只在月光下开花的草药。”

林砚之凑近看，照片里的苏医生另一只手还握着本皮质笔记本，封面上隐约能看见“血族草药图谱”几个字。

这时伊莎贝拉将照片翻转过来，背面有行钢笔字，笔锋轻快，是人类的笔迹：“赠夜棘先生——愿月光与日光同辉，我们的影子永远并排走。”

墨迹已经发暗，却仍能看出书写时的雀跃，像写字的人落笔时，嘴角也是带着笑的。

林砚之忽然想起羊皮纸上那两个重叠的指印，想起暴雨夜她指尖的淡紫色微光，原来百年来，这样的“共栖”从未停过——就像日光与月光，从不争抢天空，却总在晨昏交接时，悄悄碰一碰彼此的衣角。

林砚之盯着照片，忽然发现那女人的眉眼竟和伊莎贝拉有七分像，连笑起来时嘴角扬起的弧度都如出一辙，像同一块玉石雕琢出的两枚玉佩，只是一枚沐过日光，一枚浸过月色。“她……”

“80年前去世的，按人类算法，享年65岁。”伊莎贝拉的指尖轻轻拂过照片上女人的笑脸，动作轻得像扫过落在花瓣上的晨露，生怕惊醒了那定格的笑意。

“她临终前在病床上给我写过信，说‘别为我难过呀，你看院子里的樱桃树，每年就红那么几天，不也甜得让人记一辈子？我活的每一天都像刚摘的樱桃，够本了’。”

她忽然抬头，墨镜后的目光落在书斋墙上的日历上。

那是本挂了快一年的旧日历，纸页边缘已经卷了毛，上面用红笔圈着好些日子——有他的生日，旁边画了块小蛋糕；有祖父的忌日，只圈了个简单的红圈；还有几个日子旁画着小小的太阳，大概是他觉得天气好、适合晒书的日子。

“你们总把日子圈起来，”她的声音里带了点不易察觉的柔软，“像把珍珠串成项链，这样就算时光走得快，也能攥着线，想起每颗珍珠的光。”

林砚之的指尖轻轻摩挲着照片边缘，忽然想起童年那个闷热的夏夜。

他发着高烧躺在床上，浑身烫得像揣了团火，意识模糊间，听见院门“吱呀”一声开了，接着是轻快的脚步声——后来才知道，那是镇上的血族医生，连夜从三十里外赶来。