第358章 晚宴（1/2）
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众人朝着厨房中心看去。
五个人偶。五具曾经是人的躯壳，穿着统一的围裙：白底碎花，胸口绣着娃娃。
其中三具是商用展示人偶，塑料皮肤，裸露球形结构，挥刀会发出咔哒咔哒的机械摩擦声。另外两具是真人，至少曾经是。
其中一个中年女人，齐耳短发，面容平静。
她的右手握着一把厨刀，左手按住砧板上的肉，刀起刀落，节奏稳定。
砧板上的肉已经成了一滩细腻的肉糜，红白相间，依稀能辨认出肌理。
即不是猪肉，也不是牛肉。人腿后侧腓肠肌的纹理。
女人身侧的餐盘里整齐码放着切好的肉片，薄厚均匀，肥瘦二八，边缘用厨房纸吸过血水。另一个盘子里盛着剔下来的筋膜和碎骨，分类细致，像准备熬高汤的料包。
她身后另外四具躯壳重复着同样的动作。切，码放，清理。切，码放，清理。
没有人说话，只有刀锋撞击砧板的声音。
“笃。笃。笃。”
张晓咽了口吐沫，强行把视线从砧板上移开。
灶台上，咕嘟冒泡的锅在不停炖煮，水槽边沥水架上有洗净的餐具。白瓷盘边缘印着淡蓝色小雏菊，一家五口的款式。
然后他看见水槽滤网里卡着的东西。
半根手指，指甲盖上还有残余的粉色指甲油。
“别看了，小兄弟。”重炮的嗓音从身后传来，宽厚的手掌按住张晓肩头，把他往后带了一步，“走吧。”
几人压低身形，贴着厨房边缘的阴影地带缓慢移动。油毡地毯吸收了脚步声响，只有偶尔有人踢到墙角的垃圾桶，里面空罐头发出轻微的咣当。
垃圾桶
写着器材厂的前任厂长，三年前死于蚂蚁工厂的一次“安全事故”。
没有人偶抬头看他们。
她们的眼睛只盯着砧板，盯着刀锋，盯着那些永无止境要切完的肉。
嘴角被改造成上翘弧度。和前厅那些人一样，缝着黑色丝线，固定成温柔的微笑。
切肉的时候，她们也在笑。
厨房尽头是一道双开弹簧门，门板上方嵌着磨砂玻璃小窗，透出另一边的光。朱本豪侧耳贴近门缝。
那边有声音，是人声。
模糊，断续，像隔着一层水。
“盐放多了。”
“明天你大哥回来过周末，记得买他喜欢的炸鸡骨头。”
“你袖子沾到酱汁了，笨。”
朱本豪抬手，五指收拢。
所有人屏息。
武者轻轻推开弹簧门。
餐厅。
长条形红木餐桌，足够容纳十二人同时用餐。
桌面上铺着雪白蕾丝桌布，边缘垂着流苏，正中摆着银质烛台，十根蜡烛燃着七簇安静的火苗。
水晶醒酒器里盛着深红色液体，旁边是成套的高脚杯，杯壁擦得透亮，没有一丝指痕。
餐椅共有十二把，其中九把坐着东西。
朱本豪见过很多尸体。
形意门讲究入土为安，年轻时师父带他收敛过各路惨死的师兄弟，断肢、碎颅、开膛破肚，他都见过。后来加入龙纹局，见过的死法更离奇百倍。
但他从未见过这样的玩意。
正对门的主位坐着一个老年男性。
他穿着深灰色三件套唐装，领口系着结，胸袋叠着口水垫。
银发向后梳拢，用发蜡固定成型。面容安详，嘴角带笑，眼睑半垂，像在凝视桌面某处，又像只是惬意地小憩。
脊椎被一根直径三厘米的螺纹钢贯穿，从后颈刺入，穿透椅背，深深钉进地板。
钢钉表面覆着暗褐色氧化层，是反复出血又干涸形成的包浆。
老人的双手平放在桌面，掌心向下，十指张开。手背皮肤布满针孔和缝线痕迹，看得出每一根手指都被重新固定过，指甲修剪整齐，涂着透明的护甲油。
他旁边坐着一个老妇人。
银白卷发，珍珠项链，丁香色羊毛开衫。
她的身体被同样钉在椅中，钢钉位置稍低，从第四五胸椎之间穿入，将脊椎永远固定成略微前倾的优雅弧度。
老妇人左手举着一只银勺，勺口朝上，凝固的浓汤在上面结了一层膜。
右手握餐刀，刀刃搁在盘中从未切开的烤肉上。
烤肉的来源不难辨认。
正是人前臂，肘关节处还套着半截烧焦的衬衫袖口。
再往旁，是一个中年男人。
格子衬衫，卡其裤，脚上是居家羊毛袜。
他被固定在切火鸡的姿势，像正对门那幅画里的父亲，只是这里没有火鸡。
他的刀插在一团无法辨认的组织里，暗红色，蜂窝状，边缘也有灼烧痕迹。
脸被仔细整修过：胡须剃成精致的短茬，眉毛用镊子修出眉峰，嘴角缝线向上拉，固定在颧骨附近，笑得过于用力，像被过度拉伸的橡皮筋。
他身边的女人穿着同款格子衬衫：情侣款。
她被钉在他右侧，身体略微倾向他，像所有恩爱夫妻拍照时会做的亲密倾斜。
右手指节缺损三根，用树脂仿生指替代，做得非常逼真，连关节褶皱都一一描绘。
仿生指握着一只盐罐，银质，雕花，罐口倾斜，细白的盐粒流了很长时间了，在桌面积成一座微型沙丘。
“盐放多了。”她说。
声音像锯子锯玻璃。喉部有一个硬币大小的扩音器，金属边缘陷进松弛的颈部皮肤。
“你说什么？”主位老人问。他的头部无法转动，只有眼球平移。
“盐放多了。”中年女人重复，“你大哥血压高，不该吃这么咸。”
“大哥他上周回来过。”中年男人说，刀还在那团组织里进进出出，“他吃了三盘。”
“那是上周。这周他还没回来。”
“他这周不回来？”
“你忘了？他说这周陪岳父母。”
“哦。”中年男人停顿片刻，“那我们给他留着？”
“留着。”女人点头，把盐罐放回桌面。
另一个声音加入。
餐桌更远端，靠近窗户的位置。一个年轻女人，从外貌看不超过三十，被钉在儿童高脚椅里。
高脚椅是实木手工打造，边缘雕着小熊和小兔子。
身体被缩小改造以适应这把椅子：脖子以下裹着填充棉花的布偶躯干，双腿从大腿中段截肢，残端包裹淡蓝色蕾丝，像美人鱼的尾鳍。
“爸，”她说，“我大哥是谁？”
主位老人眼球转向她。
“你哥哥。”他说。
“我有哥哥？”年轻女人歪头，布偶躯干棉花挤压，“我以为只有姐姐。”
“你姐姐坐你对面。”
年轻女人费力转头。她的颈椎也经过改造，转动范围超过正常生理极限，几乎可以180度回望，但这种改造显然不是为了她的舒适。
对面确实坐着一个年轻女人。
相似的容貌，相似的布偶躯干，相似的高脚椅。
“姐姐。”第一个人说。
“妹妹。”第二个人说。
“我们小时候一起养过猫。”
“它叫黄油。”
“它死了。”
“我们把它埋在院子里那棵苹果树下。”
“苹果树死了。”
“第二年又活了。”
对话像两条平行流淌的溪水，各自朝前，偶尔交汇，更多时候只是自言自语。
她们的头转向彼此，但视线不聚焦。二人的眼睛都是玻璃义眼，颜色很漂亮，只是永远不会眨动。
“爸爸，”妹妹说，“我冷。”
老人没有回答。
他端详着自己平放在桌面的双手。护甲油在烛光下反射微光。
“爸爸，”姐姐说，“我想下来。”
“晚餐还没结束。”老人说。
“可是我想下来。”
“晚餐还没结束。”老人重复，“吃完才能下桌。”
“我不饿。”妹妹说。
“不饿也要吃。”中年女人接过话头，语气温和，就像是母亲在哄挑食的孩子，“你太瘦了，医生上次说什么来着，营养不良。”
“我不记得医生。”
“你那时候还小。三岁半。”
“我三岁半？”
“差不多。你总是挑食，青豆碰都不碰，胡萝卜要切成星星形状才肯吃。”
妹妹低头看自己面前那只从不曾动过的餐盘。
盘子里码放着几块蒸蔬菜，早已脱水干瘪，颜色褪成难辨的灰褐。
旁边是一团土豆泥，表面结着皲裂，用勺子压出的凹痕里长出一小簇青霉，像微型盆景。
“这是星星吗？”她指着胡萝卜。
中年女人倾身看了看。她的脊柱也被钉住，只能利用胸腰段的残余活动度前倾几度。
“是星星。”她确认，“妈妈特意给你切的。”
妹妹拿起勺子。
她的手是真正的婴儿手。不知从哪个婴孩身上移植而来，太小了，连勺柄都握不紧。
三根手指套着特制硅胶套增强摩擦力，手背皮肤与成年女性的前臂嫁接，缝合处像蜈蚣。
妹妹费力地把勺子插进土豆泥，舀起那丛青霉，慢慢送向嘴边。
“等等。”姐姐说。
妹妹停住。
“你的星星没蘸番茄酱。”
“哦。”
妹妹放下勺子。她的餐盘边缘确实摆着一小碟番茄酱，表面结着黑红色的硬壳，中心凹陷处蠕动着一只果蝇幼虫。
她蘸了蘸。
然后把那勺长霉的土豆泥送进嘴里。
咀嚼。
吞咽。
“好吃吗？”中年女人问。
“好吃。”妹妹说。
脸上的绳索使得她的嘴角缝线上扬，丝线绷紧，渗出一滴透明的组织液。
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