第1183章 一一八一章 囚徒相见（1/2）
五国城的初秋午后，阳光勉强穿透稀薄的云层，在破败的庭院里投下惨淡的光影。空气中弥漫着尘土与枯草的味道，以及一种更深沉的、名为绝望的气息。
马尔科·波罗里奥站在院中，手脚的镣铐并未除去，但他尽量让自己的姿态显得毫无威胁。他看着眼前蜷缩在石头上的老者——那位曾统御万里锦绣河山、如今却彷佛被抽干了所有精魂的「昏德公」赵佶。赵佶的眼神空洞地望着地面几只跳跃的麻雀，对马尔科·波罗里奥的存在似乎毫无反应，彷佛他只是一件被风吹进来的异样垃圾。
沉默如同巨石压在两人之间。马尔科·波罗里奥深知，在这极致的屈辱与孤绝中，任何言语，无论是汉语、拉丁语还是波斯语，都是苍白且可能带来危险的。
他缓缓地、极其缓慢地动了。首先是一个微微的、带着某种奇异仪式感的鞠躬，动作轻柔，彷佛怕惊扰了空气。接着，他从怀中——那藏着他最珍贵羊皮笔记的地方——小心翼翼地摸出一块用干净布帕包裹的东西。那是一块从高昌带来、一路舍不得吃完的胡麻馕饼，虽然已经变得坚硬，却依旧干净。同时取出的，还有一块他洗濯多次、相对洁白的细亚麻布巾。
他将这两样东西托在掌心，向前递出。他的蓝眼睛里没有怜悯——怜悯是居高临下的。有的只是一种同为天涯沦落人、对一份「人」的基本体面的艰难致意。他的动作如此之慢，如同慢放的画面，让对方有足够的时间反应，也避免任何突然的举动引发看守的误解或赵佶的惊恐。
赵佶麻木的眼珠动了一下。那双看尽了人间繁华与至尊荣耀、也曾醉心于精妙艺术的眼睛，此刻迟滞地转向马尔科·波罗里奥的手掌。一块粗糙的干粮，一块素色的布巾。这与他过去见过的贡品——璀璨的明珠、温润的美玉、闪耀的金器——相比，简陋得如同尘土。但递出它们的，是一双属于红发蓝眼「鬼魅」的手，这个景象本身，就荒诞得超越了他一生所有的认知。
他干裂的嘴唇抿了一下，身体下意识地往后缩了缩，那是一种长期处于恐惧中形成的自我保护。但他的目光，却无法从马尔科·波罗里奥的脸上移开。那火焰般的头发，那深陷眼窝中如北方晴空般的蓝色眸子……最重要的是，那双眼睛里闪动的，不是周围金兵那种鄙夷与残暴，也不是他内心已然习惯的死寂，而是一种……他几乎快要忘记的、属于活人的「生机」与纯粹的「好奇」。
善意？或是另一种更精巧的嘲弄？赵佶无法判断，他早已失去了判断的信任基础。
马尔科·波罗里奥见他没有接过，也没有更激烈的抗拒，便缓缓收回手，将饼和布巾轻轻放在两人之间的一块稍显干净的地面上。然后，他做了一个更出乎赵佶意料的举动。
他艰难地拖着镣铐，挪到院墙边一小片相对干燥的阴影处，靠墙坐下。然后，他再次从怀中取出了他那本宝贵的羊皮笔记和一支短小的炭笔。
他没有看赵佶，而是将目光投向了院中那些唯一还显出几分生机的麻雀。炭笔开始在纸上迅速移动，发出轻微的「沙沙」声。线条流畅而肯定，几笔之间，一只低头啄食、神态灵动的麻雀便跃然纸上。他画得很快，很专注，完全沉浸其中。接着，他又画了破损的窗棂、长着枯草的屋檐一角。
赵佶的目光，彻底被吸引了过去。
那「沙沙」的声响，如同具有某种魔力，穿透了他心灵周围厚重的冰层。那是他灵魂最深处的语言——艺术的语言。
他看见那红毛番鬼用一种他从未见过的、如此直接而写实的方式捕捉眼前的景象。没有水墨的渲染，没有书法的韵味，只有纯粹的线条与明暗，却将形与神抓得如此精准。这种画法，陌生却又奇异地动人。
马尔科·波罗里奥感受到了那凝聚在自己手上的目光。他停顿了一下，然后，缓缓地抬起头，迎上赵佶的视线。他犹豫了片刻，然后将炭笔和纸张稍微转向赵佶的方向，手指轻轻点了点纸面，又指了指赵佶本人，眼中带着探询的目光——那是一个跨越语言的、属于艺术家之间的邀请：「我可以为你画一张吗？」
赵佶的身体僵硬了一下。被描绘，被记录……这曾经是他生活中最平常的一部分。但此刻，在这个环境下，意义全然不同。他没有点头，也没有摇头，只是那麻木的神情开始松动，惊疑与一种深埋的、几乎已被遗忘的冲动在眼底挣扎。
马尔科·波罗里奥将他的沉默视为一种默许。他深吸一口气，开始专注地描绘起来。他的目光在赵佶的脸庞和纸张之间快速移动，炭笔飞速地捕捉着那饱经风霜的轮廓、深陷的眼窝、杂乱的须发，以及那双虽然空洞却依然残存着某种非凡气质的眼睛。
时间在笔尖的沙沙声中流逝。赵佶最初一动不动，如同石雕。但渐渐地，一种难以言喻的力量驱使他。他颤巍巍地、极其缓慢地从那块石头上站起身，佝偻着背，一步一步，如同梦游般，朝着马尔科·波罗里奥挪了过去。他的目光，死死地盯在那逐渐成形的画像上。
终于，他走到了马尔科·波罗里奥面前，枯瘦的身躯投下的阴影落在羊皮纸上。他完全无视了马尔科·波罗里奥这个「人」，全部心神都被那画像夺去。他看着那陌生的技法如何勾勒出他熟悉的、却又如此陌生的自己的面容。
颤抖着，他伸出了一根手指——那曾执掌天下权柄、也曾绘出工笔花鸟、写下瘦金体书法的手指——极其轻微地、试探性地触碰了一下羊皮纸的边缘，感受着那粗糙的质感和炭笔留下的粉末痕迹。
就这一下触碰，彷佛一道微弱的电流，瞬间击穿了他与外界之间那厚厚的冰墙。
他抬起眼，第一次真正地、直视着马尔科·波罗里奥的蓝眼睛。那双苍老的眼睛里，死寂开始褪去，取而代之的是一种极其复杂的、混杂着无尽悲凉、一丝艺术家被唤醒的本能好奇，以及一丝……彷佛在无边黑暗中看到一星微弱火种般的、难以置信的微光。
艺术，这无需言语的桥梁，终于在这座绝望的囚笼里，完成了第一次艰难而关键的连接。马尔科·波罗里奥点燃的那盏灯，虽然微弱，却真真切切地亮了起来。
艺术的桥梁已然架设，但那沉默的真空仍需被话语——或至少是尝试性的话语——所填充。
马尔科·波罗里奥迎着赵佶那双终于有了一丝神采的眼睛，决定冒险一试。他缓缓抬起手，用手指指向自己的胸口，清晰地、缓慢地吐出那个在异国他乡显得无比突兀的名字：「Mar-…Po-lo-ri-o。」他尽力让发音准确，每个音节都隔开，如同在敲击无形的音键。
赵佶的目光跟随着他的手指，浑浊的眼珠里闪过一丝理解。名字。这红毛番鬼在说自己的名字。
马尔科·波罗里奥见他似懂非懂，便蹲下身，捡起一块尖锐的小石片，在满是尘土的泥地上划动起来。他首先画了一个奇特的、如同鱼钩般的轮廓，那是他魂牵梦萦的威尼斯水城。紧接着，在旁边，他画下了一个简单的十字架标志——代表着他的信仰来源。最后，他画了一艘帆船的简笔画，手指从那「鱼钩」出发，向东划出一条长长的、蜿蜒的线。
做完这一切，他抬起头，目光温和而带着探询，然后伸出手指，小心翼翼地指向了赵佶。「你是谁？」他发出一声温和的、代表疑问的气音。
赵佶的身体猛地一震，彷佛被这个简单的问题刺痛了。他沉默了，时间长得让院外单调的秋虫鸣叫都显得格外刺耳。他枯瘦的身躯在微风中似乎摇晃了一下。最终，他深深地、彷佛用尽了全身力气般叹息一声，也缓缓蹲了下来。
他颤抖的手指接过了马尔科·波罗里奥手中的石片，那曾经执掌御笔、点染江山的艺术家之手，此刻却连握住一块石片都显得如此吃力。他在马尔科·波罗里奥画的船只旁边，于冰冷的泥地上，一笔一划，写下了两个沉重如铁、饱含着无尽屈辱与兴衰的重量汉字：趙佶
字迹依旧能看出几分瘦金体的风骨，却早已失去了往日的锋芒与灵动，只剩下苍凉与僵直。
马尔科·波罗里奥仔细地看着这两个方块字，虽然不识其义，但他明白，这便是眼前这位囚徒老人的名字。他郑重地点了点头，表示记住了。
接着，马尔科·波罗里奥做出了更惊人的举动。他再次席地而坐，小心翼翼地从怀中取出那卷视若生命的羊皮地图，在两人之间的尘土上缓缓展开。皮革的气息混合著尘土味弥漫开来。
他的手指，点在了地图的最西端——亚平宁半岛的形状，他的家乡威尼斯。然后，他的指尖开始向东缓慢而坚定地移动，这是一场无声的史诗回溯。他划过蔚蓝色的地中海，点过君士坦丁堡（「Costatio-polis」他低声念出），穿越小亚细亚与波斯高原，指尖重重按在撒马尔罕（「Saar-kad」），继续向东，经过高昌（「Kara-Khoja」）、可敦城（「KharKhori」）直至燕京（「Yajig」）。最后，那根经历了万里跋涉的手指，带着一丝疲惫与最终的停顿，稳稳地落在了地图上那片标注着「五国城」的、空白而荒凉的区域。
他用尽可能简单的词汇，混合著手势，试图解释这漫长的旅程：「威尼斯…」指西端，「…到…这里。」指五国城。然后，他抬起头，眼神变得无比认真，手指再次向东移动，越过了他目前所在的位置，指向地图上那片更东方的、标注着「金国」以外的大片未知区域，那里可能只有模糊的山川轮廓和一个他凭藉传闻写下的巨大问号。
他搜索着记忆中来自《明报》和各方传闻的词汇，用生硬但清晰的汉语发音，一字一顿地说出了他使命的核心：「寻找…『明—国』。」「寻找…『女—巫—陛—下』。」
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