第318章 东部之王的加冕礼（下）（2/2）

易建连拍了拍教练的后背。

松开。

转身走向板凳席的末端。

队友们纷纷站起来，哪怕是坐在最角落的饮水机管理员，也冲上来想要摸一下他的头。

就像是想要沾染一点神性。

大屏幕上打出了他的数据。

26分钟。

35分。

18个篮板。

6次助攻。

效率值高得令人发指。

这就不是一场比赛，而是一场单方面的屠杀表演。

易建连坐下。

接过训练师递来的毛巾，披在肩上。

那一刻。

他就像是一个刚刚卸下铠甲的君王，在王座上享受着子民的欢呼。

第四节成了真正的垃圾时间。

魔术队彻底放弃了抵抗。

他们只想快点结束这场噩梦，逃离这个名为密尔沃基的修罗场。

雄鹿队的替补们在场上飞奔。

乔·亚历山大扣篮了。

加祖里奇抢到了前场板。

甚至连平时很少上场的鲍文都命中了一记中投。

快乐。

纯粹的快乐。

整个替补席变成了一个大型派对现场。

杰弗森拿着一条白毛巾，站在场边像个拉拉队长一样疯狂挥舞。

里德坐在易建连身边。

这位曾经的“密尔沃基之王”，此刻眼眶通红。

他看着场上的比分，嘴唇一直在哆嗦。

“我们做到了，易。”

里德的声音很轻，却很重。

易建连转过头，看着这个被伤病折磨的男人。

“还没完。”

他递过去一瓶水。

“这只是开始。”

时间一分一秒流逝。

看台上的骚动越来越大。

有人开始提前燃放冷焰火。

有人开始抛洒早已准备好的纸屑。

前排的艾薇儿已经站到了椅子上。

她手里举着一块巨大的手绘牌子，上面画着一只长着翅膀的雄鹿，骑在它的背上的，是一个身穿9号球衣的卡通小人。

她冲着镜头飞吻。

毫不掩饰自己的骄傲。

那是她的男人。

是今晚唯一的王。

最后十秒。

全场起立。

倒计时声响彻云霄。

“10！”

“9！”

“8！”

魔术队的球员停止了进攻，拿着球站在原地，低着头等待解脱。

“3！”

“2！”

“1！”

“嗡——！！！”

终场蜂鸣器响起的瞬间。

世界炸裂了。

无数彩带从穹顶喷射而出。

红的、绿的、白的。

像是漫天的大雪，瞬间覆盖了整个球场。

130比90。

40分的大胜。

4比1。

雄鹿队昂首挺进总决赛。

替补席上的球员们像是疯了一样冲进场内。

杰弗森一把抱住易建连，想要把他举起来。

但易建连太重了，或者说，是他承载的希望太重了。

紧接着是博古特，是里德，是塞申斯。

所有人围成一团，把易建连死死地压在中间。

每个人都在吼叫。

宣泄着压抑了一个赛季的情绪。

易建连被挤在中间。

他能闻到队友身上浓重的汗味，能感受到那种令人窒息的热情。

他仰起头。

看着漫天飞舞的彩带。

金色的灯光透过彩带的缝隙洒在脸上，有些晃眼。

他笑了。

笑得肆意张扬。

这是他应得的。

这是他对所有质疑最有力的回击。

场地中央迅速搭建起了颁奖台。

NBA的工作人员推着那个代表东部冠军的银色奖杯走了出来。

但这一次。

颁奖的嘉宾有些特殊。

一位白发苍苍的老人，拄着拐杖，在搀扶下缓缓走上台。

指环王。

比尔·拉塞尔。

全场瞬间安静下来。

这是对传奇的尊重。

拉塞尔那双浑浊却依然锐利的眼睛扫过在场的每一个人，最后定格在那个从人群中走出来的东方巨人身上。

易建连整理了一下球衣。

把那条象征胜利的冠军帽子反戴在头上。

大步走上领奖台。

拉塞尔看着他，嘴角露出一丝慈祥的笑意。

“孩子，你让我想起了年轻时的某个混蛋。”

老人的声音低沉沙哑。

易建连微微鞠躬，双手接过那座沉甸甸的奖杯。

入手微凉。

但很快就被掌心的温度灼热。

“举起来吧。”

拉塞尔拍了拍他的手臂。

“这是属于你的时刻。”

易建连深吸一口气。

转身。

面对着无数闪光灯，面对着全场两万双期盼的眼睛。

他双臂发力，肌肉线条在灯光下如钢铁般隆起。

高高举起！

“吼——！！！”

那一刻。

闪光灯将整个布拉德利中心照得如同白昼。

身后的队友们疯狂地跳跃着，喷洒着香槟。

艾薇儿在场边捂着嘴，眼泪像断了线的珠子一样往下掉，妆都花了，却笑得比任何时候都美。

现场主持人把话筒递到了易建连嘴边。

全场逐渐安静下来。

等待着王者的宣言。

易建连单手抓着奖杯，另一只手接过话筒。

他环视四周。

目光扫过每一张面孔。

最后，他对准了摄像机的镜头。

那个镜头连接着大洋彼岸，连接着无数正在熬夜守候的同胞。

他没有说英语。

而是用最字正腔圆的中文，吼出了那句压在心底已久的话。

“我们是东部冠军！”

声音在空旷的球馆里回荡。

带着不容置疑的霸气。

他顿了顿。

眼神变得无比犀利，像是一把出鞘的利剑，直指西方。

那是洛杉矶的方向。

“我们的下一个目标！”

“是总冠军！”

这一刻。

密尔沃基的夜空被点亮。

东部的王座之上。

新王已立。