第163章 他把噩梦卖给我（1/2）

我是一名解梦师，靠解析他人梦境为生。

直到我收到一个少年的梦——梦里全是我未来的死状。

更可怕的是，那些死亡场景开始应验了。

我躲进人群，梦中对应的路人却突然暴毙。

我逃到荒野，梦中腐烂的鹿群在月光下复活。

而那个卖梦的少年，正站在我家客厅对我微笑：

“别怕，我只是想告诉你……你也是梦。”

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林见深的工作室藏在旧城区的褶皱里。那栋四层老楼灰扑扑的，墙皮斑驳，像是被岁月反复揉搓后随手丢弃的废纸。他的门脸在二楼，没有招牌，只有门框一侧钉着块巴掌大的黄铜片，上面蚀刻着两个极小的篆字：解梦。字迹几乎被铜锈吃尽，若非刻意寻找，路过十次也未必能瞥见。

下午三点，光线吝啬地挤过半掩的百叶窗，在深栗色的旧地板上切出几道惨白。空气里有灰尘缓慢浮沉，混合着旧书页、廉价线香，还有一种更微妙的、类似雨后青石板缝隙苔藓的气息——那是无数梦境残留物的混合体。房间不大，三面顶天立地的书架塞满了书、卷轴、一些奇形怪状用布包着的物件，以及成堆的、贴着标签的硬壳文件夹。唯一空着的那面墙前，摆着一张宽大的暗沉木桌，桌上一台老式台灯，灯罩是墨绿色的玻璃，灯光被滤得幽暗，只照亮桌面上很小一圈区域。

林见深就坐在那圈光晕的边缘，背对着窗，脸藏在更深的阴影里。他对面，是个穿着不合身校服的少年，瘦，很苍白，眼窝下有浓重的青影，手指神经质地抠着裤缝。

“……所以，又是那个楼梯？”林见深开口，声音不高，像怕惊扰了什么。

少年猛点头，喉结滚动：“嗯。无穷无尽向下……踩不到底。两边墙壁湿漉漉的，在渗血。有东西在后面追我，我看不清，但能听见它的喘气声，喷在我后脖颈上，冰的。”他语速越来越快，瞳孔微微放大，“我每次都摔下去，然后……然后就醒了，一身冷汗。林老师，这梦到底什么意思？我是不是……撞邪了？”

林见深静静地听，手指无意识地在摊开的笔记本边缘摩挲，纸面粗糙。少年描述的梦境缺乏细节，充斥着恐惧的通用符号。这种梦他见得太多了，焦虑、压力、对未知的恐惧，在青春期敏感的神经上发酵、变形。他的工作，就是把这些模糊的恐惧翻译成具象的心理暗示，或者，用更古老的术语，找到“心结”与“梦境显形”之间的脆弱联系。

“楼梯，往往代表过渡，或对某种无法控制的下坠感的恐惧。血……”林见深斟酌着词句，目光扫过少年紧绷的肩膀，“可能象征你认为正在流失的精力，或某种伤害。追你的东西，或许是你潜意识里拒绝面对的某个问题，或者一段关系。”

他拿起桌上一支看起来像旧式蘸水笔的工具，笔尖却是某种半透明的淡金色晶体。笔旁边摊开一本边缘起毛的皮面簿子，纸张厚实微黄。他一边说，一边用那支“笔”在簿子空白处悬空勾画。没有墨水落下，但被他笔尖划过的地方，空气微微扭曲，浮现出极淡的、银雾般的痕迹，组成扭曲的楼梯、流淌的阴影，还有一个模糊的、追赶的人形轮廓。这些图案只存在几秒，便悄然消散，仿佛被纸张吸收。

少年盯着那转瞬即逝的银雾，呼吸似乎平缓了些。他需要的未必是真相，只是一个解释，一个能将无形恐惧收纳进去的“盒子”。林见深提供了这个盒子，用温和而确信的语气，用那些看似专业的分析，用那支能“看见”梦境的笔——即便它更多的是一种心理暗示的工具。

“试着在睡前告诉自己，楼梯有尽头，你能控制下坠的速度。或者，干脆在梦里转身，看看追你的到底是什么。”林见深给出建议，合上簿子，银雾彻底消失。“很多时候，直面比逃避更能瓦解恐惧的幻象。”

少年付了钱——几张皱巴巴的纸币。林见深没有点，随手放进桌下一个斑驳的铁盒里。铁盒旁边，胡乱丢着几枚不同年代的硬币，几张名片，还有一小块用红布包着的、形状不规则的石块。

少年离开时，背影依旧有些瑟缩，但脚步稳了一些。门轻轻关上，隔绝了楼道里隐约传来的收音机戏曲声。

林见深靠进椅背，揉了揉眉心。又一个典型的都市焦虑梦。毫无新意，却支撑着他大部分的收入。解梦师这行当，在如今这时代，更像是一种复古的心理咨询，混杂着一点神秘学的噱头。真正触及“异常”的梦，少之又少。他书架最上层那些落满灰尘、用特殊符号标记的档案袋，已经很久没有新的补充了。

就在这时，门又被敲响了。

声音很轻，带着迟疑。不是预约的客户。林见深皱了皱眉，还是扬声道：“请进。”

门慢慢被推开。进来的是个年轻人，看起来二十出头，比刚才的少年大不了多少，但气质迥异。他很高，肩线平直，穿着一件洗得发白的靛蓝色工装外套，牛仔裤，旧靴子。头发剃得很短，几乎贴着头皮，露出清晰的头骨轮廓。他的脸色也是一种白，却不像刚才那少年病态的苍白，而是一种冷质的、缺乏血色的白，像黎明前覆着薄霜的石头。最引人注意的是他的眼睛，瞳色极深，近乎纯黑，看人的时候，目光直接而空洞，没有什么情绪，却又好像把一切都收进去了，包括这房间里浮动的尘埃，和窗外正在死去的天光。

他没有走近，就站在门边那片相对明亮的区域，与桌后的阴影对峙。

“解梦？”林见深问，习惯性地去摸那支水晶笔。指尖刚触到微凉的晶体，却顿住了。这个年轻人身上，没有那种常见的、被噩梦困扰的焦躁或瑟缩。太静了，静得像一口井。

“卖梦。”年轻人开口，声音平直，音调没有什么起伏。

林见深挑眉：“卖梦？”

“嗯。一个梦。我想，你会需要。”年轻人从工装外套内侧口袋掏出一样东西，放在门边的矮几上。那是一个扁平的金属盒子，巴掌大小，颜色暗沉，像是锡或某种合金，边缘磨损得厉害，没有任何花纹。

“我不买梦。”林见深说，目光落在那个盒子上。很旧，旧得与年轻人的年龄不太相称。“我只解析来访者自己讲述的梦境。”

“这个梦，不一样。”年轻人说，黑沉的眼睛转向林见深，那目光似乎穿透了台灯制造的阴影，直接落在他脸上。“它关于你。”

房间里的空气似乎凝滞了一瞬。灰尘浮动的轨迹都变得迟缓。旧楼板下，隐约的戏曲声不知何时停了。

林见深笑了，很淡，带着点职业性的疏离和不易察觉的嘲弄：“关于我？年轻人，这种开场白并不新鲜。很多人都认为自己的梦独一无二，具有神秘的预言力量。”他身体前倾，手肘支在桌面上，指尖相抵，“如果你需要解梦，可以按流程预约。如果只是想找个听众……”

“不是预言。”年轻人打断他，语气依旧平直，却有种斩钉截铁的味道。“是展示。盒子里是‘介质’。用你的‘溯光笔’触碰它，你就能‘看到’。不必完全信，看看也无妨。”他指了指林见深手边那支淡金色的水晶笔。

林见深的手指轻轻叩击桌面。他知道那支笔的俗称——“溯光笔”，能轻微扰动并显化依附在物体上的特定精神残留，通常用于辅助分析来访者带来的、与梦境相关的物品。但这年轻人如何得知？这名字只在极少数相关的旧书和行内人口耳相传的轶事里出现过。

一丝极其细微的凉意，顺着脊柱慢慢爬上来。他重新打量门口的年轻人。工装外套的袖口有些磨损，沾着一点难以辨认的暗色污渍。手指骨节分明，指甲修剪得很干净，但甲缝里似乎有些细微的、类似铁锈或干涸泥土的痕迹。他站在那里，像一尊没有温度的雕塑，与这间堆满陈旧记忆的房间格格不入，却又奇异地不显得突兀。

沉默在蔓延。窗外的光线又黯淡了一些，云层厚重起来。远处传来闷雷滚动的声音，很远，很沉。

“多少钱？”林见深听见自己问。声音比平时低哑一些。

“不要钱。”年轻人说，嘴角似乎极其轻微地扯动了一下，但转瞬即逝，快得让人以为是错觉。“看了之后，如果你还想付钱，再说。”

说完，他竟不再多言，转身拉开门，走了出去。脚步声在空旷的楼道里回荡，很快消失，干脆得仿佛从未来过。

门敞开着，灌进来一股穿堂风，带着雨前特有的土腥气。矮几上，那个暗沉的金属盒子静静躺着。

林见深盯着那盒子看了很久。理智在警告他，不要碰来历不明的东西，尤其是牵扯到“梦”这种微妙领域。但一种更深层、更隐蔽的好奇，或者说，是长久以来对真正“异常”的渴望，像细微的藤蔓，缠绕住他的迟疑。

他最终还是站起身，走过去，拿起那个盒子。入手冰凉，沉甸甸的，比看起来更有分量。表面光滑，没有任何锁扣或缝隙，像一块实心的金属锭。但他手指摸索到盒子底部边缘时，感觉到一个极其细微的凹陷。他拿起桌面的溯光笔，笔尖的水晶在幽暗光线下流转着微弱的光泽。

笔尖轻轻点在那个凹陷处。

没有声音，没有光爆。但林见深握着笔的手指猛地一颤，一股尖锐的寒意顺着笔杆窜上来，瞬间刺入指尖，沿着手臂的经络向上蔓延，直抵太阳穴。眼前工作室的景象——书架、桌椅、百叶窗的条纹——像被投入石子的水面，剧烈地晃动、扭曲、碎裂。

黑暗吞没一切。

然后，画面陡然清晰。

他“看”到自己站在一个十字路口。大雨滂沱，天空是令人不安的暗紫色。不是他熟悉的任何街道，路边建筑低矮歪斜，霓虹招牌浸泡在水洼里，闪烁出破碎迷离的光。车流稀疏，速度很快，轮胎碾过积水，发出持续的、哗啦啦的声响。

他就站在人行道边缘，没打伞，浑身湿透，头发黏在额前，水顺着下颌线往下滴。他似乎在等人，或者只是在茫然地站着。雨太大，视线模糊。

突然，一阵尖锐到撕裂耳膜的刹车声，混合着金属扭曲、玻璃爆炸的巨响，压过了雨声。一辆失控的黑色轿车，像一头癫狂的金属巨兽，打着旋，撞开路中间的隔离栏，朝他所在的人行道直冲过来！速度太快，路灯的光在湿滑的车身上拉出惨白扭曲的光带。他能看清驾驶座上那张因极度恐惧而扭曲的陌生男人的脸，瞳孔缩成针尖。

躲不开。距离太近，速度太快。身体像被钉在原地。

“砰——！！！”

沉闷到令人心脏骤停的撞击声。不是车撞上他。

是他身侧，一个穿着黄色雨衣、刚刚从他旁边走过的女人，被轿车的侧面狠狠扫中。雨衣的黄色瞬间被扯碎，混合着更深的、喷射状的红色，身体像一袋被丢弃的垃圾，以一个不可能的角度飞了出去，砸在几米外的店铺卷闸门上，发出一声闷响，然后软软滑落，在积水中溅开一片触目惊心的红。

轿车继续滑行，擦着林见深的衣角，撞上路边一棵树，终于停下，车头瘪进去一大块，引擎盖扭曲翘起，冒出白烟。

林见深站在原地，毫发无伤。冰凉的雨水打在他脸上，却感觉不到冷。他只是死死盯着几步外积水里那抹迅速晕开的、刺眼的红，和那件残破的黄色雨衣碎片。雨衣帽子脱落，露出一张陌生的、年轻女性的脸，双眼圆睁，望着紫色的天空，雨水落进去，也毫无反应。

画面闪烁，撕裂。

第二个场景。

深夜，一条狭窄的后巷。堆满散发着腐臭的垃圾箱，墙壁涂鸦剥落，地面湿滑粘腻。只有远处一盏路灯投来昏黄的光，勉强照亮几步范围。

他在奔跑。呼吸灼痛喉咙，心脏狂跳得要撞碎肋骨。肺里像着了火。身后有沉重的脚步声，不止一个，还有粗哑的喘息和压低的、充满恶意的交谈碎片，紧追不舍。恐惧攥紧了他的内脏。

他冲过一个拐角，前方被一堵高大的砖墙堵死。死路。绝望瞬间扼住喉咙。

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