第1章 紫檀血泪（2/2）
“想跑？”另一个一直没吭声、脸上有条刀疤的汉子反应极快，一步跨出，张开手臂就拦，粗壮的胳膊像一堵墙。巧芸冲势太急，眼看就要撞上！情急之下，她几乎是本能地将古筝往怀里一护，整个后背猛地撞向旁边一个卖竹编筐的小摊！
哗啦啦！竹筐、簸箕滚落一地。
“哎哟！我的筐！”摊主是个干瘦的老汉，惊叫起来。
混乱中，巧芸被撞得眼冒金星，后背生疼，怀里的古筝也发出沉闷的磕碰声。她顾不上疼，更顾不上老汉的叫嚷，趁着刀疤脸被滚落的竹筐稍稍阻滞的瞬间，用尽全身力气，抱着琴，像受惊的兔子一样，从人群裂开的一道缝隙里猛地冲了出去！身后传来矮壮汉子的怒吼和刀疤脸气急败坏的咒骂：“妈的！给老子站住！看你能跑到哪儿去！”
巧芸头也不敢回，抱着沉重的古筝，在京城迷宫般的小巷里没命地狂奔。冰冷的空气刀子一样割着喉咙，心脏在胸腔里狂跳得像是要炸开。身后追兵的脚步声和叫骂声忽远忽近，如同附骨之蛆。恐惧，混合着被羞辱的愤怒和琴可能受损的心疼，逼得她眼眶发烫。她只知道跑，拼命地跑，离开这条街，离开那些恶心的目光和肮脏的手。这偌大的京城，此刻竟找不到一个安全的角落。
与此同时，城西一条相对僻静的胡同里，陈文强正对着一个紧闭的黑漆角门运气。
他身上那件在现代算是低调奢华的羊绒大衣，此刻沾满了灰尘，在灰扑扑的胡同里依旧显得格格不入。他搓了搓冻得发僵的手，又低头看了看手里捧着的一个硬纸盒——里面是他咬牙花了足足三钱银子买来的、据说是京城老字号“桂香斋”最时兴的“八珍点心”。这可是他反复权衡，结合了自己过去“打点”某些关键人物的经验，又旁敲侧击打听了好几天，才选定的“敲门砖”。目标，是这户人家——一个管着南城几条街小商贩摊位的吏员，姓孙，据说就好这口甜食。
“妈的，礼多人不怪，阎王好见，小鬼难缠…放之四海皆准！”陈文强给自己打着气，再次挺直腰板，用力拍响了那扇黑漆角门上的铜环。
“啪！啪！啪！”
铜环撞击门板的声音在寂静的胡同里显得格外刺耳。
过了好一会儿，门内才传来踢踢踏踏的脚步声。角门“吱呀”一声，拉开一条缝，露出一张睡眼惺忪、满是褶子的老脸，是个门房。老头儿裹着件破旧的棉袄，浑浊的眼睛不耐烦地上下打量着陈文强和他那身扎眼的大衣：“找谁？大晌午的，嚎丧呢？”
“哎哟，老人家，劳驾驾驾！”陈文强立刻堆起最熟练的、曾经拿下过无数棘手合同的“煤老板式”笑容，微微躬着身，尽量显得谦卑又不失体面，“在下姓陈，是新搬来南城的商户，特意来拜会孙书办孙爷。一点家乡土产，不成敬意，还请老人家行个方便，代为通传一声？”他说着，麻利地将那个印着“桂香斋”红字的硬纸盒递了过去。
老门房耷拉着眼皮，浑浊的眼珠扫过那点心盒子，又落到陈文强那张过分热情、甚至带着点“我懂规矩”暗示的脸上，非但没有接，反而从鼻子里重重地哼出一声：“孙书办？哪个孙书办？我们这儿没这人！”语气硬邦邦的。
陈文强脸上的笑容一僵，赶紧补充：“就是管着南城果子市、绒线胡同那片摊位的孙有德孙爷啊！老人家您再想想？劳烦您通融通融…”他一边说，一边下意识地想把盒子往门缝里再塞一塞。
“说了没这人就是没这人！”老门房猛地提高了嗓门，一脸嫌恶地挥手，像驱赶苍蝇，“什么阿猫阿狗都敢往门上凑？还土产？谁稀罕你这破点心！赶紧走！再拍门吵了老爷歇息，打断你的腿！”话音未落，“哐当”一声，黑漆角门被毫不留情地重重关上，震落几缕陈年的灰尘，扑了陈文强一头一脸。
陈文强捧着那盒精致的“八珍点心”，僵在原地，脸上的笑容彻底冻成了冰渣。精心梳理的头发被灰尘染得灰白，昂贵的羊绒大衣也蹭上了门框上的污迹。胡同里的穿堂风冷飕飕地刮过，吹得他透心凉。
“操！”半晌，一声压抑的、带着浓浓挫败和不解的粗口才从他牙缝里挤出来。这京城的水，怎么跟他想象中那些“打点”完全不一样？连个门房都他妈油盐不进？他低头看着手里这盒成了笑话的点心，一股邪火直冲脑门，真想狠狠把它砸在那扇冰冷的黑漆门上。他深吸了几口冰冷的空气，强行压下那股暴躁，眼神阴沉地扫过那紧闭的门扉，又瞥见墙角堆着的一堆不起眼的、带着黑色碎屑的劣质煤渣，脑子里某个念头飞快地闪了一下，随即又被巨大的挫折感淹没。他烦躁地跺了跺冻麻的脚，转身，拖着沉重的步子，带着一身狼狈和那盒无处安放的点心，悻悻地离开了这条给他当头棒喝的胡同。
夕阳像一个巨大的、冰冷的铜盘，沉沉地坠在京城参差的灰色屋脊线上，吝啬地洒下最后一点惨淡的余晖。城南一处勉强租来的小院，低矮破败，院墙的泥灰剥落得厉害，露出里面的碎砖和草梗。几扇糊着发黄窗纸的格子窗透出昏黄摇曳的烛光，在暮色四合中显得格外微弱，仿佛随时会被四周涌来的巨大黑暗吞噬。
屋内，一盏小小的油灯放在屋子中央的破木桌上，豆大的火苗不安地跳动着，在四张同样疲惫而沉重的脸上投下摇曳的阴影。空气凝滞得如同结了冰，只有灯芯燃烧时偶尔发出的细微“噼啪”声，反而衬得这死寂更加令人窒息。
陈乐天低着头，死死盯着自己摊在桌面上的手掌。那几枚冰冷的铜板静静地躺在掌心，硌着皮肤，更像是烙铁，烫得他灵魂都在发抖。他喉咙发紧，每一个字都像是从砂砾里挤出来：“…七两二钱银子…全没了…就换了…那堆…烂木头…”声音嘶哑干涩，说到最后几个字，已然带上了无法抑制的哽咽。他猛地攥紧拳头，指甲深深陷进肉里，那几枚铜板几乎要被他捏碎，却无法捏碎那份沉甸甸的绝望和巨大的耻辱。王掌柜那张油腻的笑脸，瘦高个阴冷的警告，还有“年小刀”那如同诅咒般的名字，在他脑海里疯狂搅动。
“哥！”陈巧芸眼圈红肿，声音带着劫后余生的颤抖和后怕，“…琴差点被砸了！那些人…他们骂得…太难听了…还动手…”她下意识地紧紧抱住放在膝上的古筝，仿佛那是她唯一的依靠。琴身上，一道崭新的、在昏暗油灯下依然清晰可见的擦痕，像一道丑陋的伤疤。巷子里疯狂的追逐，粗鄙的辱骂，那只抓向古筝的脏手…一切历历在目，让她控制不住地微微发抖。
陈文强烦躁地抓了抓自己沾满灰尘、早已不复光鲜的头发，脸色铁青，把那个没送出去的“桂香斋”点心盒子“咚”地一声重重掼在桌上，震得油灯火苗一阵狂跳：“操！老子就没见过这么油盐不进的！一个看门的老棺材瓤子，比TM的纪委书记架子还大！点心？人家眼皮都不夹一下！”他喘着粗气，指着盒子，手指因为愤怒微微发抖，“路子！没有路子！在这四九城，咱们就是睁眼瞎！就是砧板上的肉！”他猛地一拳砸在自己大腿上，发出沉闷的响声，满是不甘和无处发泄的戾气。