第94章 雨滴单号里的新怪谈（2/2）

有的跳上周晓的伞面，留下规则；

有的蹭过陈默的裤腿，吐出字条；

甚至有一只爬上父亲的肩膀，在他耳边轻叫一声，然后掉落一张写着“不能忘记最后一次拥抱的时间”的纸条。

父亲捡起来，看了看，没说话，轻轻折好，放进了口袋。

动作缓慢，却无比坚定，像在封存一段不愿提及的记忆。

林川看着这一幕，忽然明白了什么。

这些猫不是信使。

它们是测试者。

每一张纸条，都是一次试探。

试探人类会不会顺从，会不会习惯，会不会在不知不觉中，把异常当成常态。

而最可怕的不是规则本身。

是人们笑着接受了它们。

他握紧了右臂上的纹身。

那里不再发烫，也不再闪烁红光。

但它还在。

像一枚未注销的登录凭证，像一道刻进骨子里的烙印。

父亲这时又开口：“它不在某个地方等着你。它就在你做决定的时候出现。你怕了，它就强一点；你信了，它就弱一点。但现在……它学会了藏。”

林川点头。

他懂了。

这场战斗早就变了。

不再是闯关打怪，也不是破解谜题。

是每一天，每一秒，你在面对一个小小选择时，心里冒出的那个念头——

我要相信眼前这一切是真的吗？

他低头看脚下。

又一个水坑泛起涟漪。

中心鼓起一个小包。

银白色的光晕缓缓扩散，像月光沉入水底。

一只新的倒影猫正准备破水而出。

它的毛色是罕见的银蓝，四爪踏水如履薄冰，口中衔着第八张纸条，边缘已被雨水浸透，墨迹微微晕染，像一幅未干的水墨画。它跃上石阶，动作轻巧无声，将纸条轻轻放在林川鞋尖前，仿佛交付某种宿命。

林川蹲下，拾起。

这一次，纸条没有折叠，而是平展地躺着，仿佛特意为他准备。

上面写着：

“当你读到这条规则时，你已经是传说的一部分。”

他呼吸一顿。

胸口像被什么压住，一口气卡在喉咙里。

这不是指令，不是提醒，更像是一种宣告。

一种接纳，也是一种剥离。

他忽然意识到，自己刚才弯腰的动作毫无迟疑。

没有怀疑，没有抗拒。

就像他已经做过无数次一样。

他抬头环顾四周。

周晓正在录入数据，神情专注，指尖在屏幕上翻飞；

陈默蹲在地上，用粉笔勾勒出一条连接所有水坑的弧线，眉头微锁，像是在解一道永远解不完的方程；

父亲站在路灯下，望着远处某处未曾亮灯的窗户，眼神深得像井，倒映着整条街的雨与光。

没有人注意到，林川的手指在纸条背面轻轻划了一下。

一道极细的荧光闪过，那是老式验证码的残留痕迹——只有曾经登录过“边界协议”的人才能看到。

纸条是真的。

规则是真的。

而他自己，也正在变成规则的一部分。

他缓缓站起身，把纸条夹进快递箱的侧缝。

箱子轻微震颤，像是吞咽了一口难以消化的东西，发出一声几不可闻的呜咽。

雨势渐弱，天空仍阴沉，云层厚重得像压着千年的秘密。

街角传来孩童嬉笑，几个背着书包的孩子正围在一个小水洼旁，指着里面晃动的影子喊：“快看！它又要出来了！”

其中一个男孩模仿大人的语气大声念：“看见倒影猫跳舞不能拍照！”

另一个小女孩立刻捂住同伴的手机：“别拍别拍，它会生气的！”

林川静静看着他们。

他们还不懂。

但他们已经在做了。

他忽然感到一阵疲惫，不是来自身体，而是来自意识深处某种缓慢崩解的东西。

他曾以为自己是在对抗一场入侵，

可现在看来，更像是在见证一次演化——无声无息，无可阻挡。

他抬起手，看了看腕表。

周三，下午三点十七分。

距离下一个“必须迷路”的时限，还有不到三个小时。

他深吸一口气，迈步向前。

不是回家的路，也不是去站点的方向。

而是拐进了旁边那条从未留意过的窄巷。

巷子狭窄幽深，两侧墙壁斑驳，涂鸦层层叠叠，像无数人留下的遗言。最底层隐约可见一行褪色的字：

“这里曾经有过一扇门。”

林川停下脚步，从口袋里摸出一支旧钢笔。

笔身磨损，漆皮剥落，是他母亲留给他的最后一件东西。

他在那行字下方补了一句：

“现在也是。”

笔尖离开墙面的瞬间，整条巷子的地面渗出细密水珠。

一个个小水坑接连浮现编号。

无数倒影猫在不同角落同时跃出，齐刷刷望向他，口中皆衔着纸条。

这一次，它们没有放下。

而是同时张嘴，将纸条吞入腹中。

然后，一只接一只，走入墙壁，消失在那行字的背后。

墙面上，光影流转，砖石扭曲，仿佛有门正在开启。

一道低语从裂缝中传出，只有林川能听见：

“欢迎回来，第零号递送员。”