第64章 离别时那抹栀香（2/2）

两小时后，平车轱辘碾过走廊地砖的声音由远及近。涛子他们涌进来时，晓晓正蹲在地上系我床脚的鞋带——她总说我系的结太松，走两步就散，非得亲自来，指尖蹭过我脚踝时，带着点不易察觉的抖。

“走喽！”黑哥吆喝着要抬我，被晓晓一把拦住。

“我来。”她扶着我的腰，掌心的温度透过病号服渗进来，烫得我皮肤发麻。她的动作很慢，膝盖弯下去时，额前的碎发扫过我手背，像蝴蝶的翅膀轻轻落了一下。

平车滑进电梯时，她站在轿厢角落，背对着我们望着电梯门。金属门上的倒影里，她的肩膀一直绷着，像拉满的弓弦。

到了楼下，小振臻的车已经停在梧桐树下。他把后排座椅全放平了，铺着带来的薄毯。

黑哥他们七手八脚把我挪进车里，涛子正念叨着“路上得备着藿香正气水”，晓晓突然走过来，手里捏着个牛皮纸包。

“这个，路上吃。”她把纸包塞进我手里，指尖相触的瞬间，她像被烫到似的缩回去，“是刚买的绿豆糕，解腻。”

纸包上还留着她的温度，隔着薄薄的纸，我能摸到里面方方正正的形状。

“那我们走了。”傅队拍了拍晓晓的肩膀。

她点点头，嘴唇动了动，却没说出什么。风卷着梧桐叶落在她脚边，她弯腰去捡，再抬头时，眼里的光亮得惊人。

“我送送你。”她说着，俯身靠近车窗。

我以为她要叮嘱什么，刚要侧过脸，就被一个温软的力道圈住了肩膀。她的手臂很轻，搭在我背上像片羽毛，可我却觉得呼吸都被堵住了。她的发香混着消毒水的味道漫过来，是我闻了大半个月的气息——每天清晨她来换吊瓶时，发间总会沾着点走廊里的消毒水味，可仔细闻，又藏着点淡淡的皂角香。

“路上小心。”她的声音埋在我颈窝，闷闷的，像被什么堵住了，“记得按时换药。”

我想说“你也是”，想说“等我回来”，可喉咙像塞了团棉花，一个字也吐不出来。只能任由她的气息钻进衣领，在皮肤上烙下滚烫的印。

她的手收得很快，像是犹豫了很久才松开。直起身时，我看见她眼角的红，像被揉碎的晚霞。她往后退了两步，站在梧桐树下，阳光穿过叶隙落在她身上，把她的影子拉得很长很长，一直伸到车轮边。

“走了。”涛子拍了拍车门。

引擎发动的瞬间，我转头去看。晓晓还站在原地，手里捏着那片梧桐叶，见我望过来，突然扬起手挥了挥。风掀起她的衣角，像只想要飞却飞不起来的鸟。

车开出去很远，我还能从后视镜里看见那个小小的身影。直到拐过街角，那抹淡蓝彻底消失，我才把脸埋进薄毯里。毯子上的栀子花香混着她的气息，像潮水似的涌过来，呛得我眼眶发酸。

小振臻把天窗开了道缝，风灌进来，带着点热烘烘的尘土味。天上的云白得像，慢悠悠地飘着，可我怎么看，都觉得像梦里那片白茫茫的雾。

脑子里像塞了团乱麻。一会儿是单位里副队长那张笑里藏刀的脸，琢磨着回去要给我穿什么小鞋；一会儿是病房里的蒸饺，醋香里裹着她低头时的侧脸；一会儿又是她刚才那个拥抱，轻得像羽毛，却在心上压出了深深的痕。

我把脸贴在车窗上，冰凉的玻璃抵着发烫的颧骨。刚才她俯身时，发梢扫过我下巴，我看见她耳后那颗小小的痣，像粒藏在发间的星。她的拥抱那么短，短得像一声叹息，可我怀里好像还留着她的温度，像揣了个暖融融的小太阳，却又烫得人心里发慌。

车过护城河时，我摸出那个牛皮纸包。绿豆糕是方方正正的小块，上面印着淡淡的桂花纹，咬一口，清甜里带着点微苦，像极了她刚才眼里的光。

风从天窗钻进来，掀起薄毯的一角，那朵栀子花刺绣在风里轻轻晃。我突然想起临别时她眼里的红，想起她没说出口的话，想起她站在梧桐树下，像株被风吹得快要折断的芦苇。

心里像是破了个洞，风呼呼地往里灌。说不清是酸还是涩，只觉得那股情绪像池子里的水，慢慢涨起来，漫过心口，漫过喉咙，最后堵在眼眶里，热得发疼。

我不知道这算不算离别。或许只是暂时分开，或许过些日子还能再见。可怀里的余温在一点点凉下去，牛皮纸包里的绿豆糕渐渐没了温度，后视镜里再也望不见那抹纯白——这些都在告诉我，有些东西，好像随着那个拥抱，随着她眼角的红，随着车窗外远去的梧桐影，悄悄留在了那个飘着消毒水味的清晨。

车一路往前开，天上的云还在慢悠悠地飘。我把脸埋进薄毯里，闻着那点若有若无的皂角香，突然很想再看看那片油菜花田。想告诉梦里的人影，原来离别不是撕心裂肺的疼，是像被抽走了什么似的空，是风过时，心里会隐隐发慌的痒，是明知前路漫漫，却忍不住频频回头的怅。

就像此刻，我明明望着前方的路，心却留在了那个梧桐树下，留在了她挥起的手，留在了那个轻得像叹息的拥抱里。那点说不清道不明的情绪，正像藤蔓似的，悄无声息地在心底蔓延，缠得越来越紧，越来越疼。