第38章 莲池的倒影（1/2）

暮春的雨丝裹着潮气，斜斜地织着，打在荷花池的水面上，溅起密密麻麻的碎银。风一吹，碎银就散了，化成一圈圈浅纹，把池边的柳影揉得歪歪扭扭。沈砚之站在池边的青石板上，鞋底沾着点青苔，滑得他下意识攥紧了手里的东西——是半片莲形石片，今早从泉亭驿残碑旁的泥里挖出来的，边缘还沾着新鲜的湿土，土色偏红，是泉亭特有的潮土，与苏晚怀中那半块石片的土色一模一样。

他指尖捏着石片边缘，能摸到凿子刻过的痕迹，凹凸不平，是石匠祖父的手法——当年祖父刻莲，总在瓣尖留个小小的缺口，说“缺一点，才记挂着要补全”。此刻这缺口对着苏晚手里的石片，竟像是天生就该凑在一起。

“你看这纹路。”苏晚凑过来，声音轻得怕被雨打湿。她把两块石片轻轻拼在一起，指尖按在接缝处，冰凉的石面贴着指尖，竟传来点暖意。接缝处的莲瓣纹路严丝合缝，连最细的叶脉都对得整整齐齐，像从来没分开过，更奇的是，石片内侧的“墨”字残笔忽然渗出墨色，淡得像雾，在湿漉漉的青石板上晕开，与池面飘来的水纹缠成一团，分不清哪是墨，哪是水。

少年蹲在池边，膝盖蹭到了池沿的湿泥，凉得他缩了缩腿。他面前摊着块画板，上面的《归巢图》刚起了轮廓——画的是池边的柳树，枝桠上停着只归鸟，还没上色。他蘸了点池里的水调墨，笔尖刚落在纸上，画中柳树下忽然多出个模糊的人影：穿青布长衫的男人站在池边，手里举着盏风灯，灯芯里缠着圈红绳，绳尾系着半方诗帕，帕子上绣着的荷，缺了最后一瓣。

“这是……”沈砚之忽然屏住呼吸，指尖攥得石片发疼。那长衫的样式，领口的盘扣，还有风灯上的铜环，分明是祖父旧照里的模样——那张照片藏在诗稿的最后一页，边角都卷了，祖父站在泉亭驿的石碑旁，手里举着的正是这样一盏风灯。他猛地想起闻仙堂账册里的记录，是闻家姑娘写的：“民国八年，沈君于泉亭池畔赠帕，帕绣八荷，言待九瓣齐，便定终身”，心脏“咚咚”地跳，像要撞开胸口。

苏晚的指尖抚过石片上渗出的墨痕，墨色凉得像雨，却让她指尖发烫。她忽然轻声道：“我奶奶临终前总说，当年爷爷总在雨夜里来这池边，撑着把油纸伞，站到天亮，说‘莲池的倒影能照见念想，只要我等，总能看见她来’。”她说着弯腰掬起一捧池水，掌心的水晃了晃，映出三人的影子，头挨着头，紧紧凑在一起，而影子旁边，竟多了个模糊的女人身影，梳着民国初年的圆髻，发髻上插着根银簪，手里捏着根绣针，正绣着半朵未完成的荷，针脚里还卡着点松烟末。

“是苏奶奶？”少年的画笔顿在半空，墨汁滴在画纸上，晕开个小小的点。他在闻仙堂的旧相册里见过这张脸，照片放在个红漆相框里，边角写着“阿鸾，民国三年摄于钱塘”，照片里的女人也是这样的圆髻，笑着，眼里像盛着光。此刻池水里的影子，连嘴角的梨涡都一模一样。

水面的影子忽然动了。梳圆髻的女人收起绣针，转身走向池对面的柳树，脚步轻得像踩在云里，裙摆扫过水面，没溅起一点水花。穿长衫的男人举着风灯跟在后面，灯芯的红绳在风中飘啊飘，像条扯不断的线，一头拴着他的手，一头跟着女人的裙摆。

沈砚之三人下意识地跟着影子绕池而行，青石板上的青苔滑得很，苏晚脚下一滑，“呀”地轻呼一声，沈砚之眼疾手快，伸手拽住她的手腕，两人的手撞在一起，掌心的温度混着雨水，像触到了池底的温泉，烫得指尖发麻，连心跳都跟着乱了节奏。

柳树下的泥土松得很，像是刚被人挖过。穿长衫的男人蹲下身，指尖在泥里刨了刨，露出个木盒的角——沈砚之三人也跟着蹲下来，少年用画板的边角挖开泥土，果然露出个木盒，盒盖烂得只剩半块，上面还留着个莲形的刻痕，与石片上的纹路一致。打开盒盖，一股霉味混着墨香飘出来，里面躺着本牛皮封面的日记，封面被水泡得发涨，边角都卷了，却还能看出当年的暗红。

首页的字迹被雨水洇得模糊，却还能认出是祖父的笔锋，苍劲里带着点柔：“民国七年三月廿九，雨。阿鸾的荷帕绣到第五瓣了，青线用得快，明日得去闻仙堂买些。她说要绣满九瓣时，就随我去泉亭看刚刻好的石碑，还说要在碑上刻上我们的名字。”字迹旁边画着个小小的荷瓣，用铅笔描的，歪歪扭扭的，像个孩子的画。

“九瓣……”苏晚数着自己怀里荷帕上的荷瓣，一瓣、两瓣……一共八瓣，正好缺了最后一瓣，缺口的弧度跟日记里画的荷瓣一模一样。她忽然想起祖母临终前攥着她的手，气息微弱却很坚定：“那瓣荷，没丢，落在莲池里了，等你们找到石片，就能看见它。”当时她不懂，此刻看着日记里的字，眼眶忽然湿了。

少年小心翼翼翻开日记中间一页，纸页脆得怕人，翻的时候得用指尖轻轻捻。刚翻到“民国八年五月初一”那页，一片干枯的荷花瓣掉了出来，褐得发黑，却还带着点韧性，花瓣上沾着点墨渍，是祖父的字迹。日记上的字已经洇开，墨色散得像雾，只剩“潮生碑成，待阿鸾来，备了她爱的梅花糕”几个字还清晰。沈砚之忽然想起泉亭驿残碑上的“潮生”二字，笔锋苍劲，原来那石碑刻成那天，是民国八年五月初一，祖父在泉亭等了祖母一整天，还带了她爱吃的梅花糕。

池面的影子已经走到了西北角的石桥上。穿长衫的男人把风灯放在桥栏上，灯芯的光晃了晃，照亮他手里的钢笔——是支黑色的自来水笔，笔帽上刻着个小小的“鸾”字，与苏晚怀里的那支一模一样。他从怀里掏出日记，翻开新的一页，钢笔尖落在纸上，沙沙地写着什么。沈砚之凑到池边，想看清写的字，可水面忽然起了浪，不知是风刮的还是什么，影子被打散成无数墨点，像砚台里被搅乱的墨汁，飘在水面，聚不起来。

“快看日记！”苏晚忽然指着少年手里的日记，声音发颤。刚才还模糊的“民国八年五月初一”那页，被雨水打湿后，原本洇开的地方竟显出新的痕迹，是用淡墨写的：“阿鸾没来，风灯的油快烧完了，天快黑了。留半盏灯给她，若她来，看见灯就知我等过，知我没走。”字迹比别的字浅，像是写的时候手在抖。

少年忽然指着石桥的栏杆——那里果然放着盏锈迹斑斑的风灯，灯座是铜的，已经绿得发黑，灯芯里还剩小半盏凝固的灯油，呈琥珀色，像块糖。灯芯上缠着的红绳，颜色褪得发白，却与沈砚之腰间系石片的红绳一模一样，连编织的纹路都分毫不差。

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