第149章 旧线缝新袄，残墨画年关（2/2）

“我来补。”沈砚拿过针线，指尖虽大，穿针时却很稳，他把线在舌尖抿湿，轻轻穿过针孔，然后贴着小洞的边缘，用细密的针脚补了朵小小的雪花，“这样就看不出来了。”

小石头趴在桌边看呆了，忽然指着窗外：“下雪了！下大了！”

果然，刚才还飘着的雪沫子，此刻变成了鹅毛大雪，簌簌地往布料上落。沈砚赶紧起身去收廊下的料子，阿月抱着针线笸箩跟出来，两人手忙脚乱地把“蟹壳青”“松花黄”往屋里抱，雪落在阿月的发间，转眼就化成了水，沈砚伸手替她拂去，指尖碰到她的耳垂，像触到块温玉。

“别冻着。”他低声说，把自己的围巾解下来，绕在她颈间，围巾上还带着他的体温，混着淡淡的墨香。

阿月把围巾紧了紧，忽然想起什么，拉着沈砚往厨房跑：“差点忘了！腌的腊八蒜该捞出来了！”

厨房的缸里，蒜瓣果然已经染成了翡翠色，透着股酸香。阿月捞出几瓣，用线串起来挂在灶边，“等晾干了，缝在袄角当香料，驱虫还吉利。”

沈砚看着她忙碌的背影，忽然从怀里掏出支新做的木簪，簪头雕着朵小小的梅花，是用院里那棵老梅树的枯枝刻的。他轻轻把簪子插在她的发髻上：“赶在年关前做好的，配你的新袄。”

阿月摸了摸簪头，梅花的纹路磨得很光滑，显然刻了很久。她转身时，灶台上的火光映着她的脸，佛赤绸缎的袄面搭在臂弯里，像团跳动的火焰。

雪越下越大，院门外的脚印很快被填满，廊下的灯笼被风吹得轻轻晃，光影在布料上流动，像淌着一河碎金。小石头已经趴在桌上睡着了，嘴角还沾着点山楂的红。阿月把他抱到里屋的炕上，盖上自己刚缝好的“松花黄”小被，然后回到厨房，看见沈砚正往灶膛里添柴，火光把他的影子投在墙上，和那些挂着的布料影子交叠在一起，像幅温厚的画。

“剩下的料子，给院里的老槐树也做件‘衣裳’吧。”阿月靠在门框上，看着窗外的雪，“用那些拼不成袄的边角料，缝个大布套，再挂些山楂串，鸟儿冬天有得吃，树也能暖和点。”

沈砚往灶里添了根粗柴，火星“噼啪”炸开：“好啊，再把去年没吃完的小米撒在布套里，说不定开春能引来燕子。”他顿了顿，看着她鬓角的梅花簪，“等年三十那天，咱们就穿着新袄，在槐树下挂灯笼，小石头说要放窜天猴呢。”

阿月笑着点头，手里的针线穿过布面，把佛赤的袄面和松花黄的里子缝在一起，线脚像串细密的星子。雪还在下，染坊里的草木香、厨房里的蒜香、还有沈砚身上的墨香，混在一处，酿成了年关的暖。那些旧布料在她手里渐渐有了形状，那些碎线头被小心地收进布包，等着开春时给雏鸟做窝。

沈砚忽然想起什么，从樟木箱里翻出块“霁蓝”的料子，裁成方巾的样子，用朱砂在角上画了个小小的“安”字。“给你擦手用，”他把方巾递过去，指尖有点抖，“染坊的水凉，别总用冻红的手攥剪刀。”

阿月接过方巾，触到上面未干的朱砂，像触到团小小的火。她低头继续缝袄，针脚穿过绸缎时，忽然觉得，所谓年关，不过是有人陪着你，把旧料子缝成新衣裳，把冷风雪挡在门外，把细碎的暖，一针一线，织进日子深处。

雪落在院角的染缸里，悄无声息，却把缸里的月影，晕成了片温柔的白。