第183章 恶魔的房子（2/2）

他们没再继续问什么。这种话他们已经听得够多，太多。答案从不会在第一次出现时揭示，恶魔喜欢铺陈，喜欢延迟，喜欢在人放松时给出结论——他们早已习惯。

他们并肩走向那间为他们准备的屋子。门口没有门铃，没有铭牌，只有一只干瘪的铃铛钉在门框上，不响，也摇不动。门推开时无声无息，像是这世界默认了他们的进入。

屋子里比外观看上去温暖许多：一张双人床，床头柜上放着灰色马克杯和打开一半的水果罐头；一张简陋的圆桌；角落里有一盏发出温吞黄光的落地灯。空气中混着铁锈味和某种水果糖浆的香精气息，像是在模拟“舒适”这个词，却始终模拟得不够真实。

艾什莉绕到窗边，掀开窗帘。窗外依旧是红雾翻腾，没有任何地平线，仿佛整个世界就是一张包裹住孤岛的伤口。

“真他妈浪漫。”她低声说。

安德鲁没有回应。他把外套脱下搭在椅背上，腰侧露出那柄杀手“老鼠”留下的刀鞘。他的背包还在，里头放着那把更沉重的切肉刀。他坐到床沿，弹簧轻响，像在发出无声抗议。

艾什莉回头看他，目光滑过他手背上还未完全愈合的伤口。那是他在为了开启法阵而割下的血口，艾什莉亲手给他包扎的。

她走过去，伸手拉起他的手腕，检查那层绷带。

“痛不痛？”她低声问，没有多余语气，像是例行公事，却又莫名沉重。

他偏头看她：“你包的，我敢说痛？”

她瞥了他一眼，然后放开。他没笑，也没动，像是被她那点力气钉在了床边。

她没回他的话，反而坐到他身边，两人肩贴着肩，什么也不说。隔着衣物，她依旧能感觉到他肩膀的微热。安德鲁始终是冷静的、清醒的，但她知道，他的敏感藏得更深。

她顺手拿走他手上的打火机，放在床头柜上：“别一直握着它，像是在准备逃跑。”

“这地方值得我这么做。”他回答。

她没有否认。

他们坐着，靠着，谁也没有进一步动作。窗帘半掩，光落在他们的鞋尖上，像是某种温顺的投影仪，把他们的沉默拉长。

门外传来一声轻响，像是恶魔在暗示它已经离开。他们没有回应，没有动弹，也没有说话。

他们的身影在这安静的房间里没有重叠，但也没有分开。两人之间没有甜言蜜语，也没有故作暧昧的拌嘴，只有彼此那份相互默契得近乎病态的熟悉——他们知道何时该杀人，知道何时该后退，也知道对方什么时候什么都不说，反而是在回应。

他们不知道恶魔要他们做什么，也没打算现在就知道。他们早已习惯了悬崖边的等待。

安德鲁垂眸，看向她的侧脸：“你觉得它会开出什么条件？”

“谁知道。”她的声音软了几分，靠着他说，“反正……早就是共犯了。”

屋内光线一闪，像是红雾外那团沉默的球体微微颤动了一下，然后又一切归于安静。