第270章 心碑自焚（1/2）

晨雾浓得化不开，太庙广场上的人群变成一片沉默的影子。

雾里，文书堆成的小山像座巨大的坟，静静立着。

高台上，焚字僧穿着灰袍，脸上没什么表情。

他不像神官，也不像刽子手，倒像一架精准的仪式机器。

他合掌，低沉的《度文咒》从喉咙里滚出来。念了三遍，整个广场的空气都像凝固了。

他拿起一束浸满火油的麻杆，在火盆里点燃，慢慢走向那堆《忠鉴录》。

火舌卷上书页，泛黄的纸立刻蜷曲、发黑，变成带着火星的碎片飞起来。

人群里有人眯起眼，好像看见那些破碎的字在半空拼凑，又立刻消失：“忠……不可……违……”

就在这片死寂里，一声尖利的怒骂突然撕开晨雾：

“你们烧书，是在烧天理！烧良心！”

人群骚动起来，自动让开一条路。

素缳娘一身白衣，手里高高举着那面黄铜“贞鉴镜”。镜面在晨光里闪着冷光。

她曾是靖国公案里被株连文官的遗孀，守了二十年寡，以贞烈出名。

这镜子就是先帝赏的。

她身后，五十个同样穿丧服的遗孀齐刷刷跪下，额头磕在冰冷的石板上，发出整齐的哀嚎。

那声音不像哭，像一场排演好的丧礼。

每个音节都砸在围观百姓心上，把他们刚被苏晏点燃的那点念头，瞬间冻成了负罪感。

全场又静了。连烧着的火都好像顿了一下。

焚字僧停住手，看向高台另一边的苏晏。

苏晏的目光扫过素缳娘那张扭曲的脸。他没生气，甚至没什么波动。

他知道，跟活在自己搭建的道德高地上的人辩论，是天底下最蠢的事。

你没法用道理说服她——撑着她的不是道理，是二十年的血泪，和别人羡慕的眼神。

他没开口，只是微微侧身，对着台下人群里一个角落，做了个“请”的手势。

人群再次分开。

一个驼背的身影拄着拐杖，颤巍巍走出来。

是回声姑，京城最老的“听风者”。她眼睛浑浊，据说能听见常人听不见的声音。

侍从扶着她，一步步靠近那堆燃烧的文书。

她没看任何人，闭上眼，侧耳对着噼啪作响的火，像在听熟人低语。

广场上静得能听见呼吸声。

忽然，回声姑的身子剧烈抖起来，拐杖在石板上笃笃地响。

“我听见了……听见了……”她的声音干哑，却清楚地传到每个角落。

“好多人在里面哭……有个女人说：‘我没看见林家通敌，我什么都没看见！

’……还有个书吏在喊：‘那供状不是我写的，我是被逼画押的！’……

还有个孩子……孩子在哭着想爹……他问：‘爹，你说实话怎么就死了？’”

每句话都像锥子，狠狠扎进人群心里。

骚动声轰地炸开，好多人脸色发白，下意识攥紧手里的户籍。

那些声音，就像他们憋在心底不敢说的话。

没等骚动扩大，站在苏晏身边的辩骸郎上前一步，声音洪亮：

“诸位！今日这把火，不是毁经典，是在招魂！用纸当牢房，关了忠魂十二年，今天，就用火烧破这牢房，迎英灵回来！”

说完，他展开一卷长长的《纸狱》节选。

他开始念。每念出一个靖国公案里屈死者的名字，就有人放飞一盏写那名字的白灯笼。

“户部主事，李宗明……”一盏灯笼悠悠升起。

“内阁中书，王致和……”又一盏离地。

“翰林院侍读，赵履安……”

一盏，十盏，百盏……无数灯笼挣脱束缚，带着微光升进晨雾里。

它们在太庙上空聚起来，像一条倒挂的星河，静静照着

素缳娘踉跄着退了一步。她看不懂这诡异又庄严的景象。

手里那面“贞鉴镜”，本来是她最厉害的武器，现在成了最沉的负担。

她死死盯着镜面——那被她擦了二十年的干净镜面上，在火光映照下，竟慢慢浮出一行行小字。

那字迹，她到死都忘不了……是她丈夫临刑前，用指甲蘸着血，在牢房墙上刻的绝笔！

“吾附会徐党，构陷靖国，罪无可恕，今悔无及，唯求速死……”

“不……不是这样的……”她浑身发抖，喃喃自语。

这面她最骄傲的镜子，原来是丈夫遗物里最不起眼的一件。

她从没想过，背面夹层里藏着这东西。

她一直以为丈夫是为正义死的，是清流的榜样。

原来，他只是个被卷进去、犯了错、最后扛不住的懦夫。

她二十年的坚持，二十年的悲情，只是为了遮住一个她自己都不愿承认的真相。

她用悲伤垒了道高墙，把所有质疑和心里的罪恶感都挡在外面。

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