第422章 雪地里的“影子”（1/2）
营地静下来了。
篝火噼啪响着，火苗一跳一跳的，把人脸照得忽明忽暗。值夜的兵抱着矛，缩在火堆旁打盹，脑袋一点一点的。远处传来马匹偶尔的响鼻声，还有伤兵帐篷里压低的呻吟——像有什么东西在夜里慢慢漏气。
秦战没睡。
他坐在自己帐篷口，面前摊着块粗布，上面是那半块干粮渣，还有从书记官俘虏那儿搜来的秃笔和墨。笔杆是竹子做的，磨得光滑，尾端刻了个小小的“卍”字纹——不是佛家的意思，是魏国大梁匠造坊的标记。这玩意儿他认得，当年在咸阳将作监见过类似的。
“卍”字纹……
他拿起笔，对着火光看。墨已经干了，结在笔尖上，硬邦邦的。笔杆靠近尾端的地方，有一圈很淡的磨损痕迹，像是常年被什么东西箍着。
“大人。”
韩朴的声音从旁边传来。老头拄着棍子，一瘸一拐地挪过来，在火堆旁蹲下，伸手烤火。火光映着他沟壑纵横的脸，眼窝深陷。
“还没歇着？”秦战没抬头。
“心里头不踏实。”韩朴搓着手，手指关节粗大，满是老茧和烫伤疤，“刚才去伤兵那儿转了一圈，听见两个陇西兵在嘀咕。”
“嘀咕什么？”
“说……咱们这趟回去，怕是要被当外人看了。”韩朴压低声音，“他们说，前头蒙将军的主力早几天就回新郑了，好吃好喝供着。咱们呢？打了安邑，死了那么多兄弟，倒落了个‘客军’的名头，连城都不一定让进。”
秦战手指顿了顿，继续摆弄那支笔：“还有呢？”
“还有……”韩朴迟疑了一下，“有人说，看见咸阳来的官儿在新郑城外转悠，跟蒙将军的人说说笑笑的。说……说咱们秦大人功高震主，王上这是要……”
话没说完。
秦战抬起头，看了他一眼。眼神很平静，但韩朴住了嘴。
夜风吹过，卷起篝火里的火星子，打着旋儿飞起来，又灭了。远处传来守夜士兵换岗的动静，铁甲碰撞的声音在寂静里格外清晰。
“老韩，”秦战忽然说，“你说，那林子里的人，是魏军的吗？”
韩朴愣了愣：“脚印是皮靴的，干粮也怪，不像魏军的做派。可要不是魏军，还能是谁？”
秦战没答。他把笔放下，拿起那块干粮渣，掰了一小块，放进嘴里。
“大人！”韩朴吓了一跳。
秦战慢慢嚼着。干粮又硬又涩，一股子陈麦子味，但确实掺了东西——不是香料，是某种草药根磨的粉，很淡，但仔细品能尝出点苦味和土腥气。
他吐掉渣子，端起水囊灌了一口。
“不是魏军。”他说，“魏军的口粮我尝过，没这东西。这是……行军时提神用的方子，北方有些游猎部落会用。”
“赵国？”韩朴脱口而出。
秦战没说是，也没说不是。他看向河对岸那片漆黑的林子。月光照在雪地上，白森森的，树林的阴影浓得像墨。
“二牛他们回来没？”他问。
“还没。去了快一个时辰了。”
话音刚落，营地边缘传来轻微的窸窣声。几个黑影从枯草丛里钻出来，是二牛他们回来了。几人身上都沾着雪沫子，脸上冻得发青。
“头儿！”二牛快步走过来，蹲下身，压低声音，“有发现！”
“说。”
“林子深处有个旧窝棚，猎户用的，荒了有些年头了。”二牛喘着气，“但棚子里有新鲜的火灰，还有这个——”
他从怀里掏出一块破布，展开。布是麻的，染成暗红色，边缘撕得参差不齐。布上沾着些黑褐色的污渍，闻着一股铁锈和汗味混合的怪味。
“像是从衣服上扯下来的。”二牛说，“棚子外头的雪地上，还有车辙印，很新，往北去了。车辙宽，不是咱们这种辎重车，倒像是……像是有篷的马车。”
秦战接过那块布，对着火光看。布质粗糙，但染工不错，暗红色很均匀，不是普通士卒能穿的。污渍在布纹里渗得很深，洗不掉了。
“还有，”二牛补充道，“俺们在回来的路上，碰见个怪事。”
“嗯？”
“离营地不到半里地，有片矮灌木丛。里头……里头有具尸体。”
秦战眼神一凝。
“是个魏兵，穿着皮甲，死了应该有一天了。脖子被人拧断了，干净利落。”二牛比划了一下，“身上东西被搜刮过，但俺在他靴筒夹层里，摸到这个。”
他摊开另一只手，掌心是枚小小的铜钱。不是秦半两，也不是魏国的铲币，而是……赵国的刀币。
铜钱边缘磨得光滑，正面刻着“邯郸”二字。
空气好像一下子更冷了。
秦战盯着那枚刀币，很久没说话。篝火噼啪响着，火星溅到他手背上，烫了一下，他没动。
“尸体处理了？”他问。
“埋了。没留痕迹。”
“好。”秦战站起身，“让值夜的再加一班岗。马匹都检查一遍，蹄铁、鞍具，特别是拉车的驽马，喂料的时候仔细看。”
“明白！”
二牛转身去了。韩朴还蹲在火边，仰头看着秦战：“大人，这……这是赵国的人杀了魏军的探子？”
“也许。”秦战把刀币和破布收进怀里，“也许是在清理痕迹。也许……是在给咱们递话。”
“递话？”
“告诉咱们，他们来过。告诉咱们，他们知道咱们在这儿。”秦战声音很平，“也告诉咱们，他们杀人，很利索。”
韩朴张了张嘴，没说出话来。老头忽然剧烈咳嗽起来，咳得弯下腰，脸憋得通红。秦战拍了拍他的背，等他缓过来，递过水囊。
“去歇着吧。”秦战说，“明天还要赶路。”
韩朴点点头，拄着棍子慢慢挪回自己的帐篷。走了几步，又回头：“大人，您也……”
“我再坐会儿。”
火堆旁只剩秦战一个人了。他重新坐下，从怀里掏出荆云那柄短刀。刀身映着火光，泛着幽冷的寒芒。他用手指抹过刀脊，触感冰凉，上面有些细微的划痕——是无数次格挡、劈砍留下的。
荆云要是还在，这会儿应该就蹲在帐篷阴影里，不说话，但所有风吹草动都逃不过他的眼睛。
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