第682章（1/2）

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大浦黑别开脸——他不在乎这些眼光，只在乎自己碗里的肉还够不够满。

坐在主位上的飞机嘴角弯了弯，那弧度像早就描好的线。

串爆扫视一圈，拍了拍桌子：“既然都同意，从今天起，飞机就是我们和联胜新的话事人。”

“鼓掌。”

噼里啪啦的拍手声里，飞机站起身。

“多谢各位叔父抬举。”

他声音平稳，“我会带着社团往前走，不让大家白费心思。”

吹鸡隔着桌子冲他笑：“飞机，我一直看好你。

好好干。”

飞机点头：“多谢吹鸡哥。”

会议散后，人潮褪去，只剩三条影子还留在昏黄的灯光下。

串爆、鱼头标，以及刚坐上高位的飞机。

串爆掏出一支烟，没点，只是捏在指间转：“飞机啊。”

“老大。”

飞机应得很快。

“坐了这个位子，就得替社团多做事。”

串爆抬眼，目光往鱼头标那边偏了偏，“别让我们失望。”

鱼头标跟着点了点头，没说话。

“两位放心。”

飞机语气诚恳，“我一定尽力。”

串爆把烟叼进嘴里，终于点燃。

灰白的烟雾漫开时，他含混的声音也飘出来：“你晓得就好……这位子，是我俩推你上去的。”

飞机脸上的肌肉几不可察地绷紧了一瞬。

在他眼里，这位置本就该是他的。

那两人不过是顺势推了一把，倒像成了天大的人情。

可串爆这话里的意思再明白不过——我们能扶你，也能拉你下来。

他们想攥住缰绳。

明面上，飞机是掌舵的人；暗地里，绳头还拴在串爆手里。

这手法不新鲜。

从前邓伯也常这么玩，不然哪能稳坐幕后那么多年，连呼吸都带着威望的重量。

会议室的门在身后合拢，飞机脸上那层礼貌性的弧度瞬间消失。

走廊灯光惨白，照得他指节发青。

他摸出衣袋里的通讯器，按键时能听见自己牙齿摩擦的轻响。

串爆靠在皮质椅背上，目送那道身影消失在门缝后。

他转回视线，看向桌对面的人：“你觉得，他能老实当个提线木偶？”

鱼头标端起茶杯，热气模糊了他半张脸。”跟了我七年零四个月，”

他吹开浮叶，“我让他往东，他从没问过西边有什么。

拳头硬的人往往脑子简单，这是规律。”

杯沿碰触下唇前，他又补了一句，“至少看起来是这样。”

茶水滚过舌面，有点涩。

鱼头标想起七年前那个雨夜，飞机浑身湿透站在巷口，眼睛像两把没擦干净血的刀。

这些年那把刀只朝他示意的方向劈砍，从未有过半分迟疑。

至少表面如此。

“规律。”

串爆重复这个词，手指无意识敲打扶手。

皮革发出沉闷的噗噗声，像某种缓慢的心跳。”邓伯当年也信规律。”

他忽然笑了，笑声干得像裂开的旧竹，“他总说，会叫的狗不咬人，闷声的才要提防。

结果呢？”

结果他们都看见了。

阿乐跪在祠堂递茶时，手指稳得没有一丝颤抖，低垂的眼皮盖住了所有光。

那时邓伯拍着他的肩，对满堂元老说：“这孩子踏实。”

后来阿乐用那张“踏实”

的脸，吞掉了三条街的生意，连骨头都没吐出来。

鱼头标放下杯子，瓷器碰触桌面的声响格外清晰。”阿乐是阿乐，飞机是飞机。”

他说，“况且现在握线的是我们。

线头在你我手里攥着。”

“线。”

串爆望向天花板角落的蛛网，一只飞虫正在细丝上挣扎，“当年他们都说邓伯握着所有人的线。”

他脖颈转动时发出轻微的咔哒声，目光落回鱼头标脸上，“我比他早入会三个月，第一批兄弟是我拉进来的。

可最后坐上头把交椅的是他。

为什么？”

没人接话。

会议室只有空调的低鸣。

“因为他会说话。”

串爆自己回答了，每个字都像从牙缝里碾出来的，“那些老头子爱听漂亮话。

我砸场子抢地盘的时候，他在祠堂里泡茶、背帮规、给老家伙们揉肩膀。”

他忽然前倾身体，手肘压在桌面上，“后来他坐稳了，第一刀就砍在我那条走私线上。

我想还手，那些老东西按着我说要以和为贵。

哈，和贵？”

鱼头标看见串爆手背暴起的青筋，像几条僵死的蚯蚓。

“他们一个接一个死了，病死的、摔死的、吃错药死的。”

串爆靠回椅背，声音忽然轻了，“最后只剩邓伯。

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