第87章 最后的绳索（1/2）

纽曼城南城的地下，藏着这座城市最后的脉搏。

安娜斯塔西娅弯腰钻进地窖时，煤油灯已经点亮了。昏暗的光晕里晃动着十几张脸——都是熟面孔，又都陌生得可怕。铁匠铺的学徒马克西姆，左脸颊新添了一道鞭痕，是三天前偷藏半块黑面包被巡逻队抓住打的。前小学教师谢尔盖，眼镜的右镜片裂了，用胶布粘着，那是在街头演讲时被宪兵用枪托砸的。还有卖菜的老妇人玛尔法、洗衣妇索尼娅、扫烟囱的少年伊戈尔……每个人的眼睛都深陷在眼窝里，像干涸的井。

地窖里弥漫着霉味和人体久未清洗的酸馊气。墙角堆着几捆发黄的旧课本——这是谢尔盖的“财产”，苏维埃政权时期印的识字教材，格罗夫复辟后差点被烧掉，被他偷偷藏在这里。

“都到了。”安娜斯塔西娅把地窖门关严，从怀里掏出一个小布包。打开，里面是一张用炭笔写在破布上的名单，密密麻麻签了四十七个名字。有些字迹工整，有些歪歪扭扭，还有三个是用拇指印代替的——那三个是城防军的士兵，不识字，但按了血指印。

马克西姆接过名单，就着灯光仔细看了一遍。这个二十岁的小伙子，父母去年冬天饿死，妹妹上个月病死了——没药，高烧三天就没了。他盯着那三个血指印看了很久，才哑声问：“他们……真能帮忙？”

“能。”说话的是个矮壮的男人，穿着打补丁的旧城防军制服，没戴肩章。他叫瓦西里，原本是南城门守卫队的下士，因为偷分了一小袋麸皮给饿晕的老兵，被鞭打三十下后革职。“第三哨塔今晚的岗，是我以前的弟兄。午夜换岗时，有十五分钟空隙——接班的会‘迟到’，站岗的会‘打盹’。”

地窖里响起一阵压抑的骚动。十五分钟，够他们冲上哨塔，控制绞盘，打开城门。

“红军那边呢？”洗衣妇索尼娅怯生生地问，“他们真会来吗？”

安娜斯塔西娅从贴身口袋里又掏出一件东西——一张巴掌大的、皱巴巴的纸，上面用炭笔画着一面歪歪扭扭的红旗。旗

“我女儿画的。”她的声音很轻，“她说，红军来了，就有面包吃了。我问她怎么知道，她说……做梦梦见的。”

地窖里安静下来。煤油灯的火苗跳动了一下，在每个人脸上投下晃动的影子。

“计划是这样。”谢尔盖推了推裂开的眼镜，尽量让声音显得镇定——尽管他的手在抖，“午夜十一点五十五分，瓦西里的弟兄会在第三哨塔制造‘混乱’。我们分成三组：一组由马克西姆带领，趁乱冲上哨塔控制绞盘；二组由我带领，在塔下阻挡可能的增援；三组……”他看向安娜斯塔西娅，“由安娜斯塔西娅带领，负责点燃火堆，给城外的红军发信号。”

“信号是什么？”少年伊戈尔问。

“三堆火，三角形。”谢尔盖说，“红军看到信号，会在半小时内发动佯攻，吸引格罗夫的主力去北门和东门。那时候，南门空虚，我们开城门。”

“然后呢？”玛尔法老妇人问，“开了门之后呢？”

地窖再次陷入沉默。开了门之后呢？红军进城，格罗夫的军队会抵抗，会有枪战，会死人。他们这些拿着菜刀、铁棍的人，能活下来几个？

“开了门，”马克西姆突然开口，声音硬得像铁，“我们就去粮仓。”

“粮仓有守卫……”

“守卫也是人，也要吃饭。”马克西姆盯着煤油灯的火苗，“他们的家人也在挨饿。如果他们挡路……那就怪不得我们了。”

他说这话时，手摸向腰间。那里别着一把用破布裹着的、生了锈的柴刀。

“不。”谢尔盖摇头，“我们不开第一枪。如果守卫抵抗，我们……绕开。我们的目标是开城门，不是杀人。”

“可粮仓——”

“红军进城后，自然会开粮仓。”谢尔盖打断他，“我们的任务，是打开那扇门。

马克西姆咬着牙不说话。地窖里的气氛变得紧绷。一边是血仇——鞭痕还在脸上发烫，妹妹死前的咳嗽还在耳边；另一边是谢尔盖坚持的“原则”，那个读书人总说的“不能变成自己憎恨的样子”。

“我有个主意。”安娜斯塔西娅忽然说。她从怀里又掏出一样东西——一把老式转轮手枪，枪身上的烤蓝已经磨光，木柄上有深深的握痕。

“这是我丈夫留下的。”她抚摸着枪柄，“他死前说，这枪里还有三发子弹。”

她把枪放在破布名单旁边：

“我们不开枪。但如果有人要阻止我们开城门，我们就亮出枪。告诉他们，我们有枪，但我们不想用。我们只要开门，只要粮食，只要活路。”

她看着马克西姆，又看看其他人：

“口号我也想好了。不要‘打倒格罗夫’，不要‘苏维埃万岁’——那些太大，太远。我们就喊：‘要面包，要活命’。城里的每个人都懂。”

地窖里再次安静。然后，玛尔法老妇人第一个点头，接着是索尼娅，接着是更多的人。马克西姆盯着那把老枪看了很久，最后也点了头。

“那就这样。”谢尔盖深吸一口气，从怀里掏出怀表——那是他父亲留下的，表壳上的银已经氧化发黑。他拧紧发条，表针开始走动：“现在是晚上八点十七分。距离行动，还有三小时三十八分钟。”

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同一时间，城防军地下指挥部。

米洛什中尉盯着地图上南城门那个小小的标记，指尖无意识地敲击着桌面。桌子对面坐着三个同样穿着褪色制服的男人，都是他的心腹——或者说，都是骑兵突围那夜的幸存者。

“消息确定了？”米洛什问，声音压得很低。

“确定了。”副官雅科夫点头，从怀里掏出一张小纸条，上面用铅笔写着歪歪扭扭的几个字：“午夜南门有变，勿阻。”

“谁给的？”

“不知道。塞在我门缝里的。”雅科夫顿了顿，“但笔迹……有点像谢尔盖，那个以前在小学教书的。”

“中尉，我们怎么办？”另一个心腹问，“要报告吗？”

报告？报告给格罗夫？那个因为怀疑有人私藏粮食，就下令鞭打二十个士兵直到三个人活活打死的总督？那个在指挥部里酗酒发疯，昨天亲手枪毙了一个送错文件的勤务兵的总督？

米洛什想起骑兵突围那夜。想起卡尔中尉带着八十个人冲出城门，只回来十七个。想起自己躲在城墙垛口后面，看着那些熟悉的弟兄一个个倒下。想起三天前，一个浑身是血的传令兵爬回城墙下——那是卡尔队伍里被俘的人，红军放回来的，带回来一句话：“伤兵都治了，俘虏一天两顿饭，管饱。”

那传令兵说完就死了，伤太重。但他说那句话时，眼睛是亮的。

“我们不报告。”米洛什睁开眼睛，“但也不参与。”

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