第9章 “兄弟”的关照（2/2）

“不用。”周星星走回药柜前，把翻乱的抽屉推回去，动作有些重，“我做框架，你补充案例。周三前给我初稿。”

他关上最后一个抽屉，转身看着她。阳光从侧面打来，他一半脸在光里，一半在阴影中，那双眼睛在明暗交界处显得格外深。

“别感动。”他说，声音里带着惯有的、那种轻微的讥诮，“我只是不想室友缺课拖累小组分。”

何粥粥握着水杯，指尖摩挲着纸杯光滑的边缘。她想起浴室门口那条新毛巾，想起更衣室门外那瓶运动饮料，想起他站在诊床边说“穿衣服没分寸”时平静的侧脸。现在又是这盒胃药，和这个看似冰冷实则周全的安排。

“我知道。”她听见自己说，“不会拖后腿的。”

周星星看了她两秒，点了点头，像是确认，又像是结束这个话题。他走到门口，手搭在门把上，停顿了一下。

“休息半小时。”他没回头，“两点十分，我要在教室看见你。”

门开了又关。他的脚步声在走廊里响起，规律，清晰，渐渐远去。

何粥粥坐回长椅，药盒还在手边。她拿起它，仔细看上面的说明：适应症、用法用量、注意事项。字很小，密密麻麻。她忽然觉得，周星星这个人，就像这盒胃药——包装冷硬，说明书复杂，味道苦涩，但确实能在某些时刻，缓解某种疼痛。

她把药盒放进外套口袋，塑料包装发出轻微的窸窣声。窗外的阳光移动了一点，照在刚才周星星站过的位置，地板上的光影形状变了。

饮水机发出“咕噜”一声轻响，水桶里的气泡浮上来，又破掉。远处隐约传来下课铃声，悠长，模糊。

何粥粥靠在椅背上，闭上眼睛。胃药开始起作用，一股暖意在腹部缓缓扩散。束胸带依旧勒得难受，但此刻，这点不适似乎可以忍受。

口袋里的药盒硬硬的，硌着大腿。她想起周星星说“别拖后腿”时，那副理所当然的表情；想起他抛来药盒时，手腕在空中划过的、利落的弧线；想起他站在窗边，手指敲击窗台的、不耐烦的节奏。

这个人，用最别扭的方式，给出了最实际的关照。像一场冰冷的雨，淋湿了你，却也在不知不觉间，浇灌了某些坚韧的、想要破土而出的东西。

何粥粥睁开眼睛，看向窗外。阳光很亮，树叶在风里摇晃，投下晃动的影子。

离哥哥回来，还有三天。

她站起身，把纸杯扔进垃圾桶，发出“咚”的一声轻响。口袋里的药盒随着动作晃动，像一颗小小的、坚硬的种子。

两点十分。她不会迟到。