第217章 墨痕蚀骨（2/2）
“现在认错有啥用？”王瘸子摇头，“墨痕已经成形，见了影的人都会死。要想破解，只有一个法子。”
“啥法子？”
“开棺，重拓。”
这话一说，全场鸦雀无声。开棺是大事，动死人的安息之处，本就是大忌，更何况是这种横死之人的棺。但不开棺，墨痕索命不会停，见过黑影的人一个接一个都会死。
僵持了三天，村里又死了两个人——刘婶和赵铁柱。死状和老孙头一模一样，脸上黑纹封七窍，面色青黑，像是窒息而亡。赵铁柱死时，手里紧紧攥着一张从陈三奎碑上撕下来的碎纸片，已经烂成絮状，上面还有模糊的墨痕。
终于，在第五天的傍晚，全村还能动的男丁聚在乱葬岗前。王瘸子穿上了萨满的法衣——一件褪色的红袍，上面绣着早已模糊的符文，头戴鹿角冠，手里拿着铜铃和神鼓。他先让人在坟周围撒了一圈糯米，又点了三炷香，对着西方念念有词。
北风呼啸，香火明明灭灭，烟雾扭曲成奇怪的形状。王瘸子摇铃击鼓，跳起古怪的舞蹈，脚步一深一浅，在盐碱地上踏出杂乱的印子。跳了约莫一炷香时间，他突然停住，眼睛翻白，喉咙里发出不像活人的声音：
“纸非纸……墨非墨……魂困其中……怨气化痕……”
“咋整？”赵福来颤声问。
“挖。”王瘸子恢复正常，只说了一个字。
锄头铁锹一起上，冻土被一块块挖开。土里混着白色的盐碱颗粒，在月光下泛着冷光。越往下挖，土越湿，还带着一股奇怪的味道——不是腐臭，而是一种陈年墨汁混着霉纸的气味。
棺材露出来了。薄木板已经有些变形，接缝处渗出黑色的水渍，那颜色浓得像墨。王瘸子让人停手，自己走上前，用一把桃木刀撬开棺盖。
棺盖掀开的瞬间，所有人都往后跌了一步。
棺材里没有预料中的腐烂景象。陈三奎的尸体已经干瘪得像一具枯柴，衣服空荡荡地挂在骨架上，手脚缩成鸡爪状。可唯独那张脸——那张脸完好如初，皮肤饱满得不像死人，甚至泛着一层诡异的油润光泽，像是打了蜡。
更骇人的是，那张脸上的墨迹。
当初陈满仓胡乱拓下的模糊痕迹，此刻竟清晰地呈现在死者的脸上。从眼角开始，墨色的纹路如蛛网般蔓延，爬满整张脸庞，还在缓缓蠕动，像有生命一般。纹路的走向，和所有死者脸上的黑纹一模一样。
最让人头皮发麻的是，当月光照进棺材时，那张脸的眼皮突然动了一下。
不是风吹的，是真真切切地、极其轻微地颤动了一下，就像人睡觉时眼皮的跳动。紧接着，那满脸的墨纹也跟着波动起来，像是水面的涟漪，从额头扩散到下巴。
“他在……长……”有人颤声说。
确实，那些墨纹在以肉眼可见的速度变深、变粗，从皮肤表层往深处渗透。而尸体干瘪的四肢，似乎也因此有了某种“充盈”的迹象，指关节发出细微的咔吧声。
王瘸子脸色凝重，从怀里掏出一叠崭新的黄纸，还有一方真正的松烟墨。他让人赶紧磨墨，自己则跪在棺材前，对着尸体念叨：
“三奎老哥，留影不诚，是我等后人的过错。今日重拓，送你往生，莫再留恋阳间，莫再害人性命……”
墨磨好了，漆黑浓稠，在月光下泛着幽光。王瘸子净手焚香，将黄纸轻轻覆在死者脸上。这一次，纸刚贴上，尸体突然剧烈颤抖起来！
不是风，不是错觉，是整个棺材都在震动。干瘪的四肢抽搐着，那张布满墨纹的脸在黄纸下起伏，像是要挣脱什么束缚。王瘸子死死按住纸，口中咒语越念越快：
“魂留纸上，影归黄土！阴阳两隔，各安其所！”
棺材的震动渐渐平息。王瘸子小心地按压纸面，让墨汁均匀渗透。这个过程漫长而煎熬，所有人都屏住呼吸，生怕那尸体再动起来。
终于，纸揭下来了。
这一次，拓影清晰无比——陈三奎的皱纹、眼窝的凹陷、嘴角的弧度，甚至死后那种不甘的神情，都纤毫毕现。而棺材里的尸体，在纸揭下的瞬间，以肉眼可见的速度干瘪下去，脸上的墨纹迅速褪色、消失，最终变成一具普通的枯骨。
那张新拓的影被恭恭敬敬贴在石碑上。王瘸子又做了一场法事，烧了纸钱，撒了白酒。最后，他让所有脸上有黑纹的人都站到碑前。
陈满仓脸上的纹路已经蔓延到脖颈，呼吸艰难，像有只手掐着喉咙。他跪在碑前，磕头如捣蒜：“叔，我错了，我真的错了……”
王瘸子用新笔蘸了朱砂，在每个染痕者额头上点了一下。说也奇怪，那蛛网般的黑纹遇到朱砂，就像雪遇沸水，滋滋地冒出黑烟，迅速消退。陈满仓脸上的纹路褪尽时，他大口大口喘气，眼泪鼻涕糊了一脸，不知是庆幸还是后怕。
事后，王瘸子告诉村里人：留影不是形式，是契约。黄纸是魂的居所，墨汁是魂的印记。敷衍了事，就等于把亡魂困在半途，上不去天下不入地，只能化作怨气索命。那些墨痕，实则是魂魄挣扎的痕迹，见者便被标记，同病相怜，同归于尽。
陈三奎的坟安静了。新拓的影在碑上贴了三年，风吹日晒，慢慢烂成碎片，随风散入盐碱地。再没人见过黑影，也没人脸上无故生出墨纹。
只是每年冬天，北风刮得特别猛的时候，村里老人还是不让小孩靠近乱葬岗。他们说，风里有时会传来纸张哗啦响的声音，还有若有若无的叹息，像是有人对着模糊的镜子，怎么也看不清自己的脸。
而陈满仓从此变了个人。他再不贪小便宜，每逢清明、中元，总第一个去上坟，纸钱烧得足足的，香烛点得亮亮的。有人看见他有时会对着三奎叔的碑自言自语，说的总是同一句话：
“叔，我看清了，这回真看清了。”
至于看清的是什么，他没说，也没人敢问。
只有盐碱地依旧白茫茫的，像铺了层永远不会干的墨。枯芦苇在风中摇晃，影子投在地上，弯弯曲曲，有时看着，竟也像一张模糊的人脸。