第580章 琴（1/2）

琴弦惹愁

寒星缀檐，冷月窥窗，案头斜倚一张旧琴，琴面上的冰纹裂似风干的笑纹，在清辉里漾着浅浅的檀色——琴是癫狂的魂魄，偏生带着弹破难欢的怅惘，每一道弦痕里都藏着诉不尽的荒唐，每一寸徽位中都裹着剪不断的闲愁，它以桐木为骨，以丝弦为魂，弹就比流年更绵长的无病呻吟，惹得满堂清风都跟着笑出了泪来。

幼时的记忆，总与老宅西厢房里的那张伏羲式桐木琴纠缠不清。琴是祖父年轻时从一个落魄琴师手里淘来的，琴身泛着暗黄的光泽，琴面冰纹裂纵横交错，像老人脸上的皱纹，又像江湖侠客身上的伤疤，凑近了闻，能嗅到一股淡淡的檀木香混着桐木的清苦，像被晨露泡过的陈年旧梦。春日的拂晓，薄雾漫过窗棂，祖父便会趺坐在琴案前，焚一炉沉香，净手焚香后，手指轻捻丝弦，“铮”的一声，清越的琴音便穿破薄雾，在老宅的庭院里荡开，惊得檐下的麻雀扑棱棱乱飞，惹得院角的芍药花簌簌发抖。我总爱搬一张小板凳，蹲在琴案旁，看着祖父的手，那双手布满老茧，指节分明，按在弦上时却格外轻柔，仿佛抚摸着情人的发梢。琴音时而清冽如泉，时而婉转如莺，时而又低沉如老叟的叹息，听得人心里痒痒的，像有只小猫在抓挠，却又抓不到实处，只留下满院的空寂，和一脑门的荒唐念头。

我伸手去拨弄那根最粗的老弦，“嗡”的一声，沉闷的响声惊得祖父手一抖，错了一个音，他却不恼，只是笑着揉乱我的头发，说：“小祖宗，这琴是认人的，你这般毛手毛脚，它可要发脾气了。”我似懂非懂地点头，看着那根颤动的老弦，心里无端地生出几分愁绪。这张琴，陪着祖父走过了多少岁月？它见过祖父的得意，见过祖父的落魄，见过祖父的青丝变成白发，是不是也会像人一样，憋着一肚子的话没处说？那些弹断的琴弦，是不是琴的笑声，在时光里悠悠飘荡，却又笑得比哭还难听？

夏日的午后，蝉鸣聒噪得让人心烦，阳光透过窗棂上的竹帘，筛下细碎的光斑，落在琴面上，落在祖父的白发上。祖父会弹《平沙落雁》，手指在弦上翻飞，像蝴蝶在花丛中起舞，琴音袅袅，带着几分苍凉，几分闲适，听得院角的老槐树都耷拉着叶子，仿佛在打瞌睡。我总爱站在一旁，看着祖父弹琴，看着他的手指在弦上跳跃，看着那些琴音从弦上流淌出来，像山间的清泉，漫过庭院的每一个角落。有时，祖父的手指按错了徽位，琴音便会变得嘶哑难听，像破锣在敲，他便会摇摇头，轻叹一声，停下来调弦，嘴里还念叨着：“老伙计，你又调皮了。”我便捂着嘴偷笑，觉得这张琴真是个老顽童，专爱捉弄祖父。可笑着笑着，心里便漫上一层薄薄的忧伤。这张琴，能弹出《平沙落雁》的闲适，却弹不出时光的流转；能弹出山间清泉的清冽，却弹不出故人的容颜。

琴音的清越混着夏日的草木香，弥漫在庭院里，我却觉得那香气里，藏着一丝淡淡的苦涩，像未成熟的青梅，在舌尖上漫开。祖父弹得累了，便会给我讲琴的故事。他说，古代的文人墨客，都爱琴成痴，俞伯牙摔琴谢知音，钟子期听琴辨高山流水，那都是千古佳话。可他又说，那些佳话，听着好听，实则满是荒唐，伯牙摔琴，摔的不是琴，是寂寞；子期听琴，听的不是音，是孤独。我听得入了迷，觉得那些文人与琴的故事，都带着一股浪漫的愁绪，像琴音里的泛音，缥缈得抓不住，却又在心里绕来绕去，绕得人头晕目眩。祖父说，好的琴，要“桐木为面，梓木为底，丝弦为魂，冰纹为骨”，这张伏羲式桐木琴，琴面的冰纹裂是自然天成的，是琴的年轮，每一道裂纹里，都藏着岁月的故事。我看着琴面上的冰纹裂，心里充满了好奇，觉得这张琴，真是一件神奇的宝贝，它的每一道裂纹，都是一个笑话，却又笑得人心里发酸。

秋日的黄昏，夕阳西下，余晖将西厢房染成一片温暖的橘红。窗外的梧桐叶，一片片落在窗台上，像一封封写满愁绪的信。祖父的琴案上，那张桐木琴静卧在那里，琴弦松垮垮的，像没睡醒的懒汉。祖父会拿出一张泛黄的琴谱，那琴谱是手抄本，纸页已经有些脆了，上面的字歪歪扭扭，像蚯蚓在爬。他戴上老花镜，一字一句地看着琴谱，手指在弦上摸索着，弹起了《梅花三弄》。琴音清冷，带着几分傲骨，几分凄凉，听得窗外的梧桐叶落得更急了，仿佛在为琴音伴舞。我看着那些飘落的梧桐叶，看着祖父专注的神情，心里便生出几分感慨。这张琴，能弹出梅花的傲骨，却留不住夏日的繁华；能弹出秋日的凄凉，却留不住故人的身影。

祖父放下琴，看着窗外的落日，眼神里藏着我看不懂的哀愁。我知道，祖父又在思念那些逝去的岁月，思念那些与琴为伴的时光。那些时光，像琴音里的散音，低沉而绵长，却也越听越寂寥，只留下满院的落叶，和一屋子的空寂。祖父说，秋琴最是清冽，弹出来的曲子，带着秋霜的凉，适合思念故人。我似懂非懂地点头，看着那张桐木琴，觉得那琴面上的冰纹裂，是时光刻下的皱纹，藏着祖父一生的故事，藏着祖父一生的愁绪，那些故事，那些愁绪，都化作了琴音，在庭院里飘荡，却又飘荡不出这方小小的天地。

冬日的寒夜，雪花纷飞，天地一片苍茫。西厢房里生着一盆炭火，火光跳跃，映着琴面上的冰纹裂，泛着温暖的光泽。祖父会教我弹琴，他握着我的手，教我认徽位，教我按弦的指法。“按弦要轻，拨弦要柔，心要和琴音相通，才能弹出好听的曲子。”祖父的声音在炭火的噼啪声里，显得格外温柔。我的手太小，按不住弦，拨弦的力气也太大，弹出来的琴音不是嘶哑就是沉闷，像破罐子摔在地上的声音。祖父却从不责备我，只是笑着说：“慢慢来，你和这琴，还没熟络呢。”我便撅着嘴，看着那张琴，觉得它真是个难伺候的主，专爱和我作对。炭火的温度漫过指尖，檀木香的气息萦绕鼻尖，我却觉得心里有一丝冰凉。这张琴，是凉的，凉得像冬日的雪花，凉得像逝去的时光。

我看着那张桐木琴，看着琴上的丝弦，心里便在想，这炭火的暖，能焐热冰冷的琴身吗？能焐热那些被琴音染透的岁月吗？答案是否定的，就像时光不会因为炭火的温暖而倒流，琴身也不会因为炭火的温度而改变它微凉的底色。当新年的钟声敲响时，祖父会弹《步步高》，琴音欢快，带着几分喜气，可我总觉得，那琴音里，藏着一丝淡淡的忧伤，像雪地里的一抹残红，格外刺眼。琴音在庭院里飘荡，惊得枝头的雪花簌簌掉落，像一场无声的舞蹈，可这场舞蹈，终究会落幕，像那些逝去的时光，再也无法挽留。

除了那张桐木琴，记忆里还有许多与琴相关的物件。祖父的琴案上，放着一个紫檀木的琴轸，上面雕着缠枝莲纹，纹路细腻，做工精巧。琴轸是用来调弦的，祖父每次弹琴前，都会仔细地调弦，Adjtierg，直到琴音清越动听。我总爱拿着那个琴轸，拧来拧去，把琴弦拧得松松垮垮，惹得祖父直摇头，却又舍不得骂我。祖父还有一个琴囊，是用深蓝色的锦缎做的，上面绣着一枝梅花，梅花的颜色已经有些褪色，却依旧透着几分雅致。每次用完琴，祖父都会把琴擦得干干净净，放进琴囊里，像珍藏着稀世的宝贝。我总爱偷偷打开琴囊，闻着里面的檀木香，看着那张琴，心里充满了好奇。我觉得，那个琴囊里，藏着一个小小的世界，一个充满琴音与愁绪的世界。

祖父还有一本琴谱，封面是深蓝色的布面，已经有些褪色，边角也有些磨损。琴谱里印着各种古琴曲的谱子，《高山流水》《平沙落雁》《梅花三弄》，琳琅满目；还有各种弹琴的指法，勾、挑、抹、剔、打、摘，图文并茂。琴谱里的文字，是用蝇头小楷写的，字迹工整，带着淡淡的墨香。我总爱翻着这本琴谱，看着那些谱子，想象着它们被弹出来的样子，想象着那些琴音在庭院里飘荡的样子。可这本琴谱，终究会被时光尘封，那些文字，那些谱子，终究会变得模糊，像琴音里的泛音，缥缈得抓不住，只留下一层淡淡的记忆，在脑海里，凝结成无法抹去的怅惘。

长大后，离开了老宅，那些与琴相关的记忆，便成了心底最柔软的念想。城市里的琴，是琴行里琳琅满目的电子琴、钢琴、小提琴，它们精致，却冰冷，少了几分时光的温度，多了几分世俗的气息。我总爱在闲暇时，拿出那张桐木琴，那是我从老宅带出来的，琴面上的冰纹裂又多了几道，像老人脸上新添的皱纹。我戴上义甲，手指轻捻丝弦，“铮”的一声，琴音依旧清越，却再也听不到祖父的声音，再也看不到祖父的笑容。那些弹琴的时光，像一场场温柔的梦，在琴音里缓缓浮现，又缓缓消散。

我曾在江南的古镇里，见过一家老琴坊。琴坊隐在一条幽深的巷子里，门口挂着一块木匾，上面写着“琴韵斋”三个大字，字体苍劲有力。琴坊的掌柜是一位白发苍苍的老人，他戴着一副老花镜，手里拿着一把刨子，正在刨一块桐木。琴坊里的琴，琳琅满目，伏羲式、仲尼式、连珠式，每一张都泛着温润的光泽。老人说，好的古琴，要经过选料、制坯、挖槽、上漆、安弦等几十道工序，一张好琴，要用上等的桐木和梓木，要经过数年甚至数十年的沉淀，才能弹出好听的琴音。他拿起一张伏羲式桐木琴，递给我，说：“你摸摸，这琴身，温润得像玉，这才是好古琴。”我接过那张琴，凑到鼻尖，一股淡淡的檀木香扑面而来，像祖父书房里的气息，像童年的气息。我的眼眶忽然有些湿润，心里漫上一层薄薄的愁绪。

老人给我讲古琴的制作工艺，他说，制琴的桐木，要选生长在阳坡的桐木，木质坚硬而有韧性；制琴的梓木，要选生长在阴坡的梓木，木质细腻而吸音。挖槽的时候，要根据桐木的纹理来挖，不能破坏琴的共鸣；上漆的时候，要上天然的大漆，要上数十遍，每一遍都要等漆干透了才能上下一遍；安弦的时候，要选上好的丝弦，弦的粗细要适中，才能弹出清越的琴音。我听得入了迷，觉得每一张古琴的背后，都藏着匠人的心血，都藏着岁月的故事。老人说，一张好的古琴，是有灵性的，它能感知人心的冷暖，能承载岁月的悲欢。我看着那些古琴，看着它们身上的冰纹裂，心里便生出几分感慨。这些古琴，如此珍贵，却也如此脆弱，它们承载着匠人的心血，却终究会在时光的流逝里，渐渐老去，像那些逝去的岁月，再也无法回头。

我买了一张小小的伏羲式桐木琴，琴面上也有淡淡的冰纹裂，像祖父的那张琴的缩小版。我把它带回家，放在书桌的一角。每当夜深人静的时候，我都会戴上义甲，弹上一曲《平沙落雁》，仿佛又回到了老宅的西厢房，回到了祖父的身旁。可弹出来的琴音，终究少了几分祖父在时的韵味，少了几分时光的沉淀，多了几分荒唐的愁绪，像一个笑话，却笑得人心里发酸。

我也曾在北方的旧书市场里，见过一本泛黄的琴谱。琴谱的纸页已经有些破损，上面的谱子却依旧清晰，印着各种古琴曲的减字谱，《高山流水》《广陵散》《阳关三叠》，琳琅满目。琴谱的扉页上，写着一行小字：“琴弦深处，皆是愁绪。”字迹娟秀，带着淡淡的忧伤。我蹲在书摊旁，轻轻翻开琴谱，看着那些减字谱，看着那些文字，心里生出几分感慨。这本琴谱，曾被多少人翻阅过？曾承载过多少人的心事？可如今，它却被遗忘在这喧嚣的旧书市场里，无人问津。那些谱子，那些文字，是时光的痕迹，也是岁月的无情，它见证了琴谱的兴衰，也见证了人心的变迁。我买了这本琴谱，带回家，放在书桌的一角。每当我看着这本琴谱，看着那些减字谱，都会想起祖父，想起老宅的西厢房，想起那些与琴为伴的时光。

我还曾在古玩店里，见过一张旧仲尼式古琴，琴身上刻着“松风”二字，琴弦已经断了几根，琴面上的冰纹裂纵横交错。老板说，这张古琴是清代的，曾是一位文人的旧物。我看着那张古琴，觉得它像一位沉默的老人，见证了百年的沧桑。我想买下它，却又觉得，它不属于我，它属于那个逝去的时代，属于那些与琴为伴的文人。我最终还是放下了它，心里生出几分怅惘。

琴是有灵性的，它能感知人心的冷暖，能承载岁月的悲欢。它温润时，能弹出世间最清越的琴音；它苍老时，能藏着岁月最厚重的沧桑。它是时光的烙印，是记忆的载体，是人心的执念。它能弹出高山流水的雅致，能弹出平沙落雁的闲适，却终究弹不尽流逝的时光，弹不淡心底的愁绪。它像一首荒诞的诗，在岁月里轻轻吟唱；像一曲滑稽的歌，在时光里静静流淌，唱着唱着，便惹得人笑出了泪，笑着笑着，又哭得像个孩子。

我总爱在寒星缀檐的夜半，摩挲案头那张旧桐木琴，看着琴面上的冰纹裂似风干的笑纹，在清辉里漾着浅浅的檀色。那些冰纹裂，像时光的皱纹，像记忆的碎片，像那些诉不尽的荒唐，像那些剪不断的闲愁。我知道，那些与琴相关的时光，那些与琴相关的记忆，都不曾真正离开，它们只是化作了一缕琴音，藏在了时光的深处，藏在了我的心底。

寒星依旧缀在檐角，案头的桐木琴，依旧漾着淡淡的檀木香。窗外的月光，像一层薄薄的纱，笼罩着大地。书房里的琴音，依旧弥漫在空气中，带着檀木香的清冽，带着岁月的沧桑。琴是癫狂的魂魄，是弹破难欢的怅惘，是世间最绵长的无病呻吟，是世间最荒唐的笑话，惹得满堂清风都跟着笑出了泪来。我愿意在这琴弦惹愁里，静静聆听，静静感受，静静看着那张旧琴，在时光的长河里，漾出不灭的琴音。

我想起祖父说过的话，琴是有生命的，它的生命，在琴弦上，在琴音里，在徽位间，在时光里。它的生命，是冰纹裂，是丝弦，是愁绪，是记忆。它的生命，永不凋零，永不消散。

我又想起那些与琴相关的故事，那些文人墨客，那些匠人，那些时光，那些岁月。它们都像琴音里的散音，低沉而绵长，浓得化不开，淡得散不去。它们都像琴面上的冰纹裂，深得刻入骨，浅得飘如云。

我看着案头的桐木琴，看着那些冰纹裂，忽然觉得，那些冰纹裂，不是岁月的伤痕，而是岁月的勋章。它们见证了琴的生命，见证了时光的流转，见证了人心的执念。

寒星渐渐隐去，东方泛起了鱼肚白。窗外的月光，渐渐消散，取而代之的是淡淡的晨光。案头的桐木琴，在晨光里，泛着浅浅的檀色，像一块温润的玉，在时光的长河里，熠熠生辉。

我知道，新的一天开始了，可那些与琴相关的愁绪，那些与琴相关的记忆，依旧在心底，挥之不去，拂之还来。它们像琴音里的泛音，缥缈得抓不住，像琴面上的冰纹裂，清晰得抹不去。它们是我心底最柔软的念想，是我心底最绵长的无病呻吟，是我心底最荒唐的笑话。

晨光漫过窗棂，落在书桌上，落在那张桐木琴上。我戴上义甲，手指轻捻丝弦，“铮”的一声，清越的琴音穿破晨光，在书房里荡开。我弹起了《梅花三弄》，琴音清冷，带着几分傲骨，几分凄凉，几分荒唐的愁绪。弹着弹着，我便笑了，笑着笑着，又哭了，哭着哭着，便觉得，此生与琴为伴，无病呻吟，亦是幸事。

窗外的晨光，越来越亮，照得书房里一片通明。那张桐木琴，在晨光里静静卧着，像一位沉默的故人，陪伴着我，走过岁岁年年。琴音依旧在书房里飘荡，像一首荒诞的诗，像一曲滑稽的歌，唱着岁月的沧桑，唱着心底的怅惘，唱着世间最绵长的无病呻吟，唱着世间最荒唐的笑话，惹得满堂清风都跟着笑出了泪来。

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