从此山水不相逢（二十）（874）（2/2）

他的话，像一把钝了的凿子，慢慢地、却异常清晰地，凿进了李明霞心里那片早已麻木的冻土。不是安慰，不是同情，而是一种近乎残酷的、基于最朴素生存经验的直白告诫。

挺。停下来。拾掇。

这几个简单的词，在她脑海里反复撞击。

她终于伸出手，接过了那几张带着老人体温和木屑气味的钞票。钞票边缘粗糙，划过她冻疮未愈的手心，带来微弱的刺痛。

“谢谢。”她低声说，声音干涩。

老韩头没再说什么，只是点了点头，转身走回他的工作台，开始收拾散落的工具。叮叮当当的金属碰撞声，在空旷寂静下来的厂房里，显得格外清晰。

李明霞也默默地放下扫帚，最后看了一眼这个她清扫了无数遍、弥漫着木头原始气息的角落，然后，走了出去。

天色已经完全黑了。靖远老街亮起了稀疏的灯火，在寒风中摇曳不定。冷风像冰水一样泼在她脸上，胃部的疼痛似乎被这寒冷暂时冻结，变成一种更加沉重、更加无所不在的麻木。

她没有立刻回旅馆。而是走向老韩头说的那个街口。果然有个小小的、挂着褪色“王大夫诊所”牌子的门脸，窗户透出昏黄的灯光。

她走进去。里面很小，摆着两个旧药柜，一张斑驳的桌子，后面坐着个戴老花镜、头发花白的老大夫，正在看一本泛黄的书。空气里有股淡淡的消毒水和中药混合的气味。

老大夫抬起头，透过老花镜看了看她。“哪里不舒服？”

“胃疼。老毛病。想买点……最便宜的胃药。”李明霞说。

老大夫示意她坐下，简单问了几句，又看了看她的舌苔，把了把脉（动作很快，并不十分认真）。然后拉开抽屉，拿出一个白色塑料瓶，上面没有标签。“自己配的，效果还行，比药店便宜。十块钱，够吃半个月。”

李明霞递过去一张十元钞票。老大夫接过，把药瓶推过来，又低头看他的书去了。

拿着那瓶没有标签、不知成分的药，李明霞走出诊所。寒风立刻夺走了诊所里那点可怜的暖意。她攥紧了药瓶，塑料瓶身冰凉。

回到旅馆，打开203的房门。黑暗和冰冷瞬间将她吞没。她没有开灯，摸索着走到桌边，拧开那瓶廉价药，倒出两粒小小的、白色的药片，就着昨晚剩下的、已经冰透的凉水，吞了下去。

药片很小，几乎没什么感觉就滑了下去。

她在黑暗中站了一会儿，然后走到窗边。窗外，是靖远深沉的、没有星光的冬夜。老街的灯火像濒死的萤火虫，微弱而孤独。更远处，是浓得化不开的、仿佛凝固了的黑暗。

老韩头的话，又在耳边响起：“人活着，不是光为了挺。有时候，也得知道……啥时候得停下来，拾掇拾掇自个儿。”

停下来。拾掇。

怎么拾掇？拿什么拾掇？对着这无边无际的黑暗和疼痛，对着这具千疮百孔的身体和同样千疮百孔的生活？

没有答案。只有胃里那刚刚吞下的、不知名的药片，正在缓慢地、化学性地，麻痹着疼痛的神经。

她慢慢躺到床上，拉过冰冷的被子。身体因为寒冷和疲惫而微微颤抖。手背上的冻疮在温暖的被窝里又开始发痒。

黑暗中，时间仿佛凝滞了。只有自己的呼吸声，和窗外偶尔掠过的、更猛烈的风声。

不知过了多久，也许只是一会儿，也许是很久，胃部的疼痛在那廉价药物的作用下，似乎真的缓和了一些。不是消失，而是退到了更深的背景里，变成一种遥远的、沉闷的搏动。

她睁着眼，看着天花板上那片在窗外微光映照下、模糊不清的黑暗。

挺。停。拾掇。

这三个字，像三颗冰冷的石子，沉入她意识的深潭，激起微弱的、几乎看不见的涟漪，然后，缓缓沉底。

明天，房租到期。药，有了。钱，还剩一点点。

然后呢？

没有然后。只有此刻，这沉重的、包裹着疼痛和寒冷的黑暗，和这具在黑暗中依然呼吸着的、疲惫不堪的躯体。

窗外的风，永不停歇地刮过老街的屋顶，发出呜咽般的声响。像这片土地上，所有无声的叹息，汇聚成的、永恒的挽歌。