第387章 信纸与铁蹄（2/2）
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辽东，抚顺城。
炮声已经响了十七天。
城墙早已不复原来的模样，女墙坍塌，垛口破碎，裸露的夯土被硝烟和鲜血染成诡异的黑红色。城下，建州兵的尸体层层叠叠，又被新的尸体覆盖。护城河早已被填平，不，是被尸体和杂物塞满。空气中弥漫着浓得化不开的腥臭，混合着火药燃烧后的辛辣，吸进肺里，像刀子在割。
杜松就站在南门瓮城残破的敌楼上。他身上的山文甲布满刀箭创痕和烟熏火燎的痕迹，头盔不知丢在了哪里，花白的头发被血和汗黏在额角脸颊。一双眼睛熬得通红，却依然亮得吓人，像两簇不肯熄灭的炭火。
“总镇，西面缺口，贺世贤将军带人堵上了，但贺将军也……中了两箭，抬下去了。”一个满身是血的把总踉跄着跑来报告，声音嘶哑。
“知道了。让城里的郎中不惜一切代价救。”杜松声音沙哑，像砂纸摩擦，“火药还剩多少？”
“东门库房还有一些，南门……快见底了。滚木礌石也不多了。开水……柴禾也不够烧了。”
杜松点点头，没说话。不够了，什么都不够了。箭矢，火药，滚木，甚至开水，柴禾。人命，也快不够了。
但城还在。
他扶着冰冷破碎的墙砖，望向城外。建州兵的大营连绵不绝，像一片污浊的潮水，将抚顺城围得水泄不通。隐约能看见大营中飘动的织金龙纛，那是努尔哈赤的王旗。老酋就在那里，像一头耐心的狼，等着这座城流尽最后一滴血。
“总镇，您去歇会儿吧，这里俺们盯着。”副将赵梦麟走过来，他脸上被火燎了一片，黑红狰狞。
杜松摇摇头，目光扫过城头。还能站着的士卒，个个眼窝深陷，嘴唇干裂，依靠着残垣断壁，手里还紧紧攥着卷刃的刀，折断的枪。有些受了伤的，简单包扎一下，又挣扎着爬回位置。他们看着杜松，眼神里没有多少光彩，只有一种麻木的、野兽般的坚持。
“兄弟们，”杜松忽然开口，声音不大，却让附近的人都抬起头，“咱们守了十七天。”
没人应声，只有风穿过城墙缺口呜咽。
“朝廷的援军，就在路上。”杜松继续说，不知道是说给士兵听，还是说给自己听，“刘綎在抄他们老窝，杨镐在调兵。山海关，蓟州，宣大，各地的兵都在往这儿赶。咱们多守一天，援军就近一天。咱们多杀一个鞑子，将来咱们的兄弟，就少流一滴血。”
依旧沉默。援军？这话说了太多次。第一天就说援军快到了，现在十七天了，援军在哪里？
“咱们身后，”杜松转过身，指着城内，指着更远的南方，“是沈阳，是辽阳，是千万百姓。咱们退了，他们就得死。咱们的爹娘，妻儿，就得像猪狗一样，被鞑子糟践，砍头。”
他顿了顿，血红的眼睛扫过一张张年轻或不再年轻的脸。
“我知道，累，怕，饿，疼。”他的声音忽然提高，像破锣，却有种撕心裂肺的力量，“老子也累，也怕，也饿，浑身都疼！但咱们穿着这身皮，吃着皇粮，扛着这大明的旗，就没有退的理！抚顺，是咱们的坟，也是咱们的碑！今天，咱们就钉死在这儿！让努尔哈赤那老狗看看，大明边军，有没有怂包孬种！”
“没有！”
“没有！”
零零落落的回应响起，起初微弱，很快连成一片，嘶哑，却带着一股垂死般的狠劲。
“杀鞑子！”
“杀！”
声音在残破的城头回荡，压过了风声，也短暂压过了城外隐约的号角。
杜松不再说话，重新看向城外。他能做的，只有这些了。用这残躯，用这几千同样残破的性命，把努尔哈赤钉在这里。一天，两天，十天……直到春暖，直到冰消，直到努尔哈赤耗不起。
他想起离京前，皇帝在平台召见，说的那句话：“杜卿，朕将辽东托付于你。”他也想起离京时，那个肥胖的福王殿下，在城门外敬他的那碗酒，酒很烈，话很少，只说了句：“杜总戎，活着回来，本王在洛阳，还有更好的酒。”
活着回去？杜松咧了咧干裂的嘴唇，露出一个比哭还难看的笑。他没想过能活着回去。从他决定死守抚顺那一刻起，就没想过。
他下意识摸了摸胸口，粗糙的甲叶下，贴身处揣着一个小布包，里面是薄薄一沓崭新的征辽券，那是他用自己多年积蓄买下的整整十二万两军券的一部分。绝大部分，他已经托可靠的人送回宣府老家，留作身后之资。怀里这薄薄的几张，是他特意留下的。不是什么值钱玩意，只是他给自己，给这座城，给身后这片土地买的“信”。死了，这点东西若能兑出，就给那些战死的兄弟家里添口薄棺，给抚顺城里没了爹的娃娃换口吃的。这是他对这荒唐世道，最后一点，也是最实在的念想。
城外，建州大营里，号角声忽然变得急促起来。黑压压的兵卒，推着新赶制的攻城车、云梯，像蚂蚁一样，又开始向城墙蠕动。
新的进攻，又要开始了。
杜松深吸一口气，那充满血腥和硝烟的味道冲进肺里。他拔出腰间的刀，刀身缺了口，映出他血污狼藉、却异常平静的脸。
“准备——”他嘶吼。
残破的城墙上，还能动弹的士卒，握紧了手中残破的兵器。
更远处，南方的天空下，第一批“粮换券”换来的粮船，正艰难地驶过临清闸。押运的军官看着手中那叠崭新的、印刷精美的征辽券，又看看船上满载的、实实在在的粮食，叹了口气，小心翼翼地将券揣进贴身的衣袋里。
这轻飘飘的纸，和沉甸甸的粮，到底哪个，更能决定这座城的命运，决定这个帝国的命运？
他不知道。他只知道，船还得向北，粮还得运。至于抚顺城头是生是死，是存是亡，似乎很远，又似乎，就系在他怀中这几张纸上。