第220章 谁在替孩子数心跳（1/2）

文昭是个讲究人，讲究到连封窗户都要用一种近乎仪式的精确感。

那种工业级的隔音铅箔被一点点推平在玻璃上，像是给这间教室贴上了一层用来防腐的尸皮。

每一寸光线被吞没，每一丝风声被隔绝，教室里的气压随着最后一条缝隙的闭合，瞬间降到了冰点。

这种死一般的寂静，文昭管它叫“文明的摇篮”，但在秦翊那双只能感知震动的耳朵里，这分明是把所有人关进了一口巨大的高压锅，只等某个阀门崩开。

秦翊的轮椅没动，就定在讲台的正中央，像是一根定海神针，也像是一枚随时会炸的哑弹。

他慢慢抬起那只完好的左手，拇指极其隐蔽地扣入了自己的左侧颈动脉。

那里的皮肉因为长期的体能消耗而紧绷，血管如同一根埋在土里的老树根，倔强地突起。

小满跪坐了下来。

这丫头没穿护膝，膝盖骨磕在坚硬的水磨石地面上，却连眉头都没皱一下。

她侧着头，把那只还能用的左耳，轻轻贴上了秦翊左膝的外侧。

那里是两条大腿肌肉群交汇的地方，皮下脂肪极薄，血管的震动顺着骨骼传导下来，比听诊器还管用。

那是活人的脉搏。

小满闭上了眼，仅剩的三根右手手指抵在自己那件洗得发白的校服左胸口处。

一下，两下，三下。

不是因为紧张，而是因为共频。

此时此刻，秦翊那颗在边境线上受过重创的心脏，正在以一种并不科学的频率疯狂泵血。

每分钟142次。

这根本不是坐轮椅该有的心率。

这是当年蛟龙突击队冲滩时，肾上腺素顶到嗓子眼，在此起彼伏的迫击炮炸点中发起冲锋时的极限心率。

小满的呼吸急促起来，她那张苍白的小脸上泛起了一层诡异的潮红。

那是被这种高频震动强行带起来的生理反应。

突然，小满抬起手。

没有任何犹豫，她用那并不锋利的指甲，狠狠地在自己的手背上抓了下去。

“滋啦——”

皮肉被撕裂的声音极其细微，但在死寂的教室里却刺耳得惊人。

七道血痕。

鲜红的血珠瞬间渗了出来。

这七道痕迹的长短、深浅、甚至那种末端微微上挑的弧度，和第215章里，那个因为受潮在档案袋上晕染开的进攻箭头，分毫不差。

那是秦翊刻在骨子里的进攻路线图。

就在这时，教室后门吱呀一声开了。

老周手里提着个那种老式的、印着“为人民服务”红字的保温桶走了进来。

这老头走路没声，像个幽灵。

他拧开盖子。

滚烫的水蒸气像是被释放的白龙，呼地一下窜了起来，在这个被铅箔封闭的阴冷空间里显得格格不入。

秦翊没有回头。

他的左手像是长了眼睛，径直探入了那团滚烫的蒸汽中。

没有躲闪，没有颤抖。

五指在白茫茫的雾气中猛地张开，停顿0.5秒，然后狠狠收拢。

再次张开，再次收拢。

一共三次。

如果你在T岛那种湿热到让人窒息的雨林里待过，你就会知道，这不是在暖手。

这是特战队员在能见度不足两米的浓雾中，确认前方斥候是否存活的唯一摩尔斯码——“活体反应正常，继续潜伏”。

小满猛地睁开眼。

她从那破旧的书包里掏出一支断了半截的红色蜡笔，转身扑向黑板。

粗糙的蜡笔在黑板上摩擦出一种令人牙酸的钝响。

七个剪影。

歪歪扭扭，甚至有点丑，但每一个影子的姿态都向着同一个方向——那是冲锋的姿态。

七个影子之间的间距，居然和刚刚秦翊手指在蒸汽中开合的距离，严丝合缝。

在第七个剪影的脚下，小满的手腕狠狠抖了一下，画了一面旗。

旗杆是折断的，旗面是歪斜的，却死死地插在一块凸起的石头上。

文昭站在教室后门的单向玻璃外，推了推鼻梁上的金丝眼镜。

他看不懂这些疯疯癫癫的涂鸦，只觉得这群残废在演一出滑稽的默剧。

但他错了。

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