第441章 算法诗人的韭菜诗篇（2/2）

刚刚破土的

韭菜叶。

柔弱，

但坚定地

宣告着：

这里，

有生命。

有生长。

有算法永远无法复制的

——活着的感觉。

几天后，

莱昂收到了小川寄来的包裹。

打开，

是一本手工装订的册子，

封面上是乐乐画的韭菜，

旁边一行稚嫩的字：

“送给韭菜诗人陈叔叔”。

册子里是疗养院所有人

为他的韭菜写的诗。

张阿姨写的是跳舞的韭菜，

李大爷写的是经得起风霜的韭菜，

陆川写的是“煎饼里的韭菜，香”，

小川写的是一道数学题：

“假设一首诗的价值

与它被理解时

在读者心中激起的涟漪数

成正比。

已知韭菜激起的涟漪

是永恒的圆。

求：诗的价值。”

莱昂捧着册子，

在纽约深夜的公寓里，

笑了，

又哭了。

他终于明白了

艺术的终极算法：

不是代码的嵌套，

不是参数的优化，

不是数据的训练。

是心与心的连接，

是生命与生命的共鸣，

是一个灵魂对另一个灵魂说：

“我懂。

我也曾迷失，

我也在寻找，

我也在

笨拙地

生长。”

而韭菜，

那最普通的植物，

成了这场连接中

最沉默也最响亮的

翻译官。

把土地的密语，

翻译成绿色；

把阳光的情书，

翻译成生长；

把时间的耐心，

翻译成一茬又一茬的

重生。

莱昂走到阳台，

看着那几株韭菜。

月光下，

它们的影子拉得很长，

像诗句，

等待被黎明

轻轻念出。

他忽然觉得，

自己一生的创作，

可能都比不上

这一刻，

和几株韭菜

共享的

静默。

因为静默里，

有所有算法

都无法计算的

丰盈。

而丰盈，

正是艺术

最初的源头，

和最终的归宿。

就像韭菜，

从不说自己多重要，

只是认真地绿着，

绿成一片

让疲惫的眼睛

得以休憩的

原野。

而他，

曾经的算法诗人，

现在只想做

这片原野上

一个笨拙的园丁，

每天浇水，

每天等待，

每天在生长中

学习

如何更温柔地

对待这个世界，

和世界中的

每一个

如韭菜般平凡

也如韭菜般珍贵

的生命。