第423章 废墟之上（1/2）

2008年5月14日，四川，绵竹。

空气中弥漫着某种说不清道不明的腐败味道。这种味道，只要闻过一次，这辈子都忘不掉。

杨明宇站在汉旺镇的一所中学废墟前。

这所学校曾经是镇上最漂亮的建筑，有着四层高的教学楼和宽阔的操场。但现在碎得不成样子。断裂的楼板斜插向天空，像是一个个巨大的惊叹号，在质问着苍天。

杨明宇换上了一件印着“志愿者”字样的红马甲，脸上蒙着厚厚的口罩，手里提着那个装满了“破烂”的行李箱。

这里是临时安置点。几百顶蓝色的帐篷密密麻麻地扎在还算平整的操场上。到处都是人，穿着白大褂的医生在奔跑，穿着迷彩服的战士在挖掘，还有那些失去了家园的人们眼神空洞地坐在路边。

这里最缺的是什么？

水？食物？帐篷？

都缺。但杨明宇觉得，这里最缺的是一种叫“希望”的东西。

特别是那些孩子。

杨明宇看到一群孩子，他们有的头上缠着绷带，有的手臂打着石膏，还有的毫发无伤，但眼神比受伤的孩子还要可怕——仿佛灵魂已经被那场地震震碎了，只剩下一个躯壳。

他们不哭，不闹，甚至不说话。大人给他们发面包，他们就机械地接过，塞进嘴里，嚼都不嚼就往下咽。

这就是杨明宇在请战书里写的“创伤后应激障碍”（PTSD）的典型表现。如果不及时干预，这种阴影会在他们心里疯长，最终吞噬掉他们的一生。

“我是老师。”

杨明宇走到安置点的负责人面前，一个嗓子已经哑得说不出话的基层干部。

“我能带带这些孩子。”杨明宇指了指那群像木偶一样的学生。

负责人看了杨明宇一眼，眼神里有些怀疑。这个时候，大家都忙着救人、发物资，谁有空管孩子能不能读书？

“同志，现在不是上课的时候……”。

“不是上课。”杨明宇打断了他，“是让他们别怕。如果不把他们的魂叫回来，这群孩子就毁了。”

负责人愣了一下，似乎是被“魂”这个字触动了。他点了点头，指了指角落里的一块空地：“那边有几块还能用的黑板，你自己看着办吧。别乱跑，余震还多。”

杨明宇拖着箱子走了过去。

他没有马上召集学生，而是从废墟里刨出了几块还算完整的砖头，垒成了一个简易的讲台。然后，他把那块从断墙上拆下来的黑板架了上去。

黑板上还残留着地震前老师留下的板书：“期中考试复习重点：函数……”

杨明宇看着那行字，心里一阵酸楚。那个写下这行字的老师可能已经不在了。那个原本要在今天进行的期中考试永远也不会开始了。

他拿起黑板擦，轻轻地擦掉了那些字。粉笔灰扬起，迷了他的眼睛。

“咳咳。”杨明宇清了清嗓子，拿出了那个破旧的尤克里里。

他没有大声喊“上课了”，也没有去拉拽那些孩子。他只是坐在砖头上轻轻地拨动了琴弦。

这是一首在这个年代已经有点“老土”的儿歌——《小星星》。

“一闪一闪亮晶晶，满天都是小星星……”

琴声很轻，一个离得最近的小男孩抬起了头。他大概七八岁，脸上脏兮兮的，手里紧紧攥着半瓶矿泉水。

杨明宇没有看他，继续弹着，嘴里轻轻哼唱。

慢慢地，又有几个孩子转过头来。音乐是人类最原始的语言，它能绕过理智的防线直抚受伤的心灵。

杨明宇唱完一遍抬起头，冲那个小男孩笑了笑：“你会唱吗？”

小男孩摇摇头，又点点头，眼神里依然是警惕和恐惧。

“没事，我也唱得不好听。”杨明宇从箱子里掏出一根棒棒糖，剥开糖纸，“谁能帮我唱一句，这颗糖就是谁的。”

在这个物资匮乏的时刻，一颗彩色的棒棒糖简直就是稀世珍宝。

小男孩咽了口唾沫，终于忍不住走了过来。

“挂在天空放光明……”他小声地接了一句，声音带着哭腔。

本章未完，点击下一页继续阅读。