第353章 布莱妮的青睐（1/2）
米国东海岸的感恩节前夜，空气里提前飘着松针和烤火鸡的焦香。
布莱妮·斯通踩着八厘米的细跟靴子，踏进了“云顶之都”酒店旋转门那无声滑开的缝隙。
她只带了一只不大的旅行袋，轻得像里面只塞了几片羽毛。
门口穿深灰制服、领口烫着金线的侍者，那张年轻的脸在看到她的瞬间绷紧了，一丝职业性的微笑迅速覆盖了惊讶。“斯通小姐，晚上好。
您的套房已准备妥当。”声音压得又轻又稳，生怕惊扰了这份深夜降临的巨星光环。
电梯是镜面的，四壁清晰地映出布莱妮的身影。
她没看镜中的自己，目光落在不断跳跃上升的楼层数字上。
顶楼。
数字无声地停在最高层。
门开，铺着厚绒地毯的走廊寂静无声，尽头那扇双开的胡桃木门虚掩着。
推门进去，巨大的落地窗外是纽约城永不熄灭的霓虹星河。
她随手把旅行袋扔在客厅中央那张大得能睡人的奶油色沙发旁，像丢弃一件无关紧要的行李。
她踢掉靴子，赤脚踩上微凉的大理石地面，走到窗边。
城市的光在她冰蓝色的瞳孔里流淌，底下是另一个世界，遥远而模糊。
换下那身剪裁精良的驼色大衣和黑色高领羊绒衫，她套了件宽大的旧卫衣，洗得发白的灰色，下摆垂到大腿，
头发随意地挽了个揪，几缕淡金色的发丝垂在颈边。
这才是她想要的，近乎消失的轻松感。她没乘专属电梯，拐进了通往下一层的普通客梯。
电梯下行键旁边，镶嵌在墙上的金色铭牌标着这一层的“乐享天堂”：恒温泳池、二十四小时健身房、水疗中心……还有一间小小的，只容得下十几张宽大皮质躺椅的影院。
推开影院厚重的隔音门，里面光线调得很暗，只有银幕的光影在无声跳动。
空气里有种混合了皮革、爆米花黄油香和昂贵香氛的独特味道。
稀稀拉拉坐着三四个人，各自陷在宽大的电动躺椅里，像漂浮在昏暗海洋上的孤岛。
一个穿着和马甲同款深灰制服的侍者无声地出现在她身侧，手里托着银盘，上面放着冰镇的苏打水和一小碟裹着焦糖的坚果。
“斯通小姐，下一场是十点整，《这个杀手不太冷》。”声音轻得像怕惊动银幕上的人。
布莱妮没接水，摆了摆手，示意他不用管自己。
她挑了最后一排角落的位置，陷进柔软得能吞没人的皮椅里。
银幕上，正片前的贴片广告刚好结束，龙标和出品方信息浮现。
她调整了一下姿势，让自己陷得更深，脸上没什么表情，只有一点不易察觉的审视意味。
一个华国人拍的片子？
她心里转着这个念头，带着点事不关己的淡漠。
男主角保罗·沃克的脸出现在银幕上，年轻，轮廓分明，带着点玩世不恭的痞气。
布莱妮认得他，几个派对上打过照面，一个正被热捧的新星，哦，听说也是被那个楚涵一手捧红的。
她嘴角扯了一下，没意义。
故事在纽约肮脏混乱的街区展开。
保罗饰演的杀手里昂，提着一个旧手提箱，戴着可笑的绒线帽，沉默地穿过破旧的公寓走廊。
布莱妮换了个姿势，左腿随意地叠在右腿上，脚尖有一下没一下地晃着。
画面是冷的，色调偏灰蓝，带着一种粗粝的质感，和好莱坞大片那种油光水滑的精致感截然不同。
她心里默评：模仿欧洲文艺片的调调？手法倒不算生疏。
那个华国小女孩玛蒂尔达出现了，顶着一头乱糟糟的深色短发，瘦得像根豆芽菜，穿着不合身的旧外套，坐在肮脏的楼梯上抽烟。
眼神倔得像石头缝里长出来的杂草，直勾勾地盯着路过的里昂。
布莱妮的指尖无意识地在扶手上敲了敲。
选角有点意思，这女孩身上有种未经打磨的野性，不是那种甜美精致的好莱坞童星。
情节推进得不算快。
杀手孤独刻板的生活日常，少女破碎绝望的家庭，毒枭史丹菲尔神经质般的残暴……布莱妮的目光最初是散漫地扫过银幕，像在浏览一份不太重要的菜单。
银幕上，玛蒂尔达全家被史丹菲尔带着手下血洗。
枪声在影院顶级的环绕音响里炸开，沉闷、短促、带着金属撞击的冰冷回响，不是那种夸张的爆米花大片音效，反而更显真实残酷。
布莱妮晃动的脚尖停了。
她看着小女孩玛蒂尔达抱着刚从超市买回的牛奶，站在家门口，看着门缝里流出的、黏稠的、在昏暗楼道灯光下泛着诡异光泽的暗红色液体。
小女孩的脸是僵的，没有尖叫，只有瞳孔在剧烈地收缩，像受惊的动物。
那濒临崩溃边缘的死寂，像一根冰冷的针，悄无声息地刺破了布莱妮隔岸观火的屏障。
玛蒂尔达按响了里昂的门铃，带着哭腔的哀求在死寂的走廊里颤抖：“求求你…开门…求你…”
杀手在门后的猫眼里沉默地看着。时间仿佛被拉长了。
布莱妮不自觉地屏住了一点点呼吸，叠着的腿放了下来，身体微微前倾，手肘撑在了膝盖上。
门锁“咔哒”一声轻响。开了。
银幕的光在布莱妮脸上明明灭灭。
她的身体不知何时已经完全离开了椅背，背脊挺得有些直，双手交握放在并拢的膝盖上，像个认真听课的学生。
玛蒂尔达笨拙地想要成为里昂那样的“清洁工”，她对着墙上的靶子胡乱开枪，后坐力震得她手臂发麻，里昂沉默地纠正她的姿势。
那笨拙的、带着点孩子气模仿的凶狠，让布莱妮嘴角极其细微地向上牵动了一下，冰封似的蓝眸里掠过一丝几乎看不见的涟漪。
镜头切换。
里昂把他唯一的朋友，那盆无根的银皇后万年青，小心翼翼挪到公寓楼顶狭窄平台能晒到阳光的角落，用喝剩的牛奶浇灌它。
阳光落在他线条冷硬的侧脸上，竟奇异地揉进了一丝笨拙的温柔。
他对着那盆植物说话，声音低沉沙哑，是布莱妮从未在现实中听保罗用过的一种语调，带着一种被生活磨砺过无数次后的平静和……孤独。
布莱妮交握的手指微微收紧了。她忽然想起自己公寓阳台上那几盆疏于打理、快要枯萎的琴叶榕。一种陌生的东西，像微弱的电流，轻轻刺了她一下。
节奏在悄然变化。
玛蒂尔达天真的“复仇计划”，里昂一次次沉默的出手相护。
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