第三百五十五章：胡同里的霓虹（1/2）

十一月的北京，风硬得像刀子。

南锣鼓巷今儿个没怎么刮风，但气氛比刮了十级大风还紧绷。才刚过晌午，胡同口就被围了个水泄不通。只有手持邀请函的记者和洋人，才能在傻柱那帮“安保大队”的人墙里，勉强挤出一条缝钻进去。

红星制衣厂这一个月像是疯了。

没人知道罗晓军从江南带回了什么。只知道那几辆卡车卸货的时候，所有布料都被厚厚的油布裹着，严实得连只苍蝇都飞不进去。紧接着，四合院就封了门，只能听见里面日夜不停的缝纫机声，还有赵四海那标志性的咆哮。

“这线走歪了半毫米！拆了重做！”

今晚，是交卷的时候。

天擦黑，四合院的大门缓缓打开。

没有预想中的镭射灯，没有震耳欲聋的迪斯科舞曲。

走进院子的皮尔·卡丹愣住了。

院子里没拉电线，半空中悬着几百盏大红灯笼。灯笼里燃着蜡烛，光晕透过红纸洒下来，把地上的青砖路照得泛起一层柔和的红光。那是罗晓军的主意——既然要讲中国故事，就别用洋人的光。

“这就是你们的T台？”

卡丹身边的法国助理有些嫌弃地看着脚下凹凸不平的砖地，“模特的高跟鞋会崴脚的。”

“崴了脚，那是鞋不好，不是路不平。”

罗晓军穿着一身笔挺的中山装，站在垂花门下。这男人收拾干净后，身上的匪气收敛了几分，多了股子沉稳的狠劲。

罗晓军指了指两侧摆放的太师椅：“请入座。茶是刚泡的，戏马上开场。”

此时的四合院，天井被腾空。两侧坐满了金发碧眼的外国记者，长枪短炮架了一排。后面挤着的是部里的领导，还有爬上墙头、骑在树杈上的街坊邻居。

三大爷阎埠贵骑在自家墙头上，手里举着个望远镜，嘴里念叨：“这光线不行啊，黑灯瞎火的，能看清啥？”

话音刚落。

“咚！”

一声沉闷而厚重的鼓点，像是从地底下钻出来的，震得人心头一颤。

没有音乐。只有鼓。

这是北京京剧团借来的堂鼓。敲鼓的是个光膀子的精壮汉子，手里鼓槌一扬，又是一声——“咚！”

就在这鼓声里，第一位模特走了出来。

那是个金发碧眼的法国姑娘，有着典型的高颧骨和冷漠脸。但她身上穿的，不是丝绸，不是羊绒，而是一件深蓝色的长风衣。

蓝得深沉，像是一缸染了几百年的老酒。

布料表面有着明显的经纬纹理，粗粝，却不粗糙。在红灯笼的映照下，这种哑光的质感竟然呈现出一种高级的颗粒感。

原本在那张石桌上被视为“垃圾”的老粗布，此刻经过江南老师傅的软化浆洗，又经过赵四海那双鬼斧神工的手剪裁，硬是把这件大衣撑出了雕塑般的立体感。

“这是……棉布？”

《VOGUE》的主编摘下墨镜，身体前倾，目光紧紧锁在那衣服上。

不同于丝绸的飘逸，这种老土布有一种向下的垂坠感。它不媚俗，不反光，就那么安安静静地裹在模特身上，随着步伐摆动，像是把整个江南的水土都穿在了身上。

“咚！咚！咚！”

鼓点加密。

模特一个接一个地走出来。

有的穿着改良的中山装，扣子却是盘扣；有的穿着西式的抹胸长裙，裙摆用的却是扎染的大泼墨。

蓝与白。

这是全场唯二的颜色。

最简单的颜色，在这一刻却压住了巴黎所有的浮华。

皮尔·卡丹坐在第一排，手里那杯茶早就凉了，但他一口没喝。老头的眼睛里闪烁着一种近乎狂热的光芒。他是行家，一眼就看出了门道。

这布料处理过。

保留了棉的透气和纹理，却去掉了原本的僵硬。那种粗粝感不但不是缺点，反而成了一种对抗工业化流水线的独特语言。

“Authentique……”（原本的，真实的）

卡丹嘴里喃喃自语。

就在这时，鼓声骤停。

全场鸦雀无声。

清脆的童声打破了短暂的宁静。

“小燕子，穿花衣，年年春天来这里……”

所有人的目光投向尽头。

娄晓娥牵着一个小女孩的手，慢慢走了出来。

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