第918章 澳大利亚，悉尼：星帆梦语，岩火低吟（2/2）

在一间老咖啡馆中，墙上挂着土着与殖民者并列画像，我点一杯浓可可，啜饮间，那历史的交锋在舌尖缓缓回响。

傍晚，我登上海港大桥观景平台，悉尼湾在脚下展开，金色余晖映照白帆归港。风很大，吹动我衣角，我心中写下：“真正的旅人，不惧高处的风，只怕错过眼底的光。”

夜色降临，我坐在歌剧院前的石阶上，一位流浪艺人轻弹梦之歌，低唱：“风从内陆吹来，梦由海上升起。”那旋律穿越喧嚣，击打心弦。

他唱毕，我与他对视微笑。他轻声说：“这歌，是我祖母在沙丘中教我的。”我递上一瓶矿泉水，他接过，点头：“你听懂了，那就带走吧。”我顿时明白，旅人最重要的，是带走声音，而不是风景。

他又哼起另一段旋律，我听不懂歌词，但心里却像被什么轻轻牵引。我写下：“梦之歌无需翻译，每个人心中自有共鸣。”

我走上天文台山，仰望星辰。南十字星安静悬挂于夜空，一群孩童举着小望远镜欢呼。一位母亲柔声对孩子说：“那是我们南方的方向星，它会一直在。”

我望着星辰，在纸上写下：“悉尼，是航道的起点，是南方梦的灯塔。”

星空之下，我听到身后有人在读诗。一位中年男人在给他的妻子念：“你若愿意追随夜风，就该看见光来自何处。”我默默记下这句诗，也记住了他们的身影。

夜里回到岩石区，一间小书店仍亮着灯，我走入，店主是一位五十岁左右的诗人。他说：“悉尼的灵魂，不在高楼，而在这些旧砖旧瓦中。”我买下一本他亲笔签名的诗集，随手翻开：

“若你听见港风吹过石墙，那是我祖父种下的词。”

他还为我朗诵了一段未发表的诗：“风将灯火举高，照亮每个归人的影子。”那一刻，我看见他眼中微光闪烁，像孩子，也像远行的老船长。

我感到内心某处被击中，正是这座城市用细节触碰人的地方。

凌晨五点，我站在港湾边看海。渔船出港，波光潋滟，晨风拂面。我翻开笔记写下：“这里不是终点，是梦的驿站，是记忆的停泊处。”

我回望那白帆如翼的剧院、星光下的石墙与原住民的古歌，它们已不再是背景，而是我心中的节拍。

我背起行囊，回头一瞥，天边那抹粉紫的曦光正将港口轻轻唤醒。

而我心中另有一段节奏缓缓奏响。

它不是回响，而是新的前奏。

下一站，布里斯班。