第945章 深夜拨出的勒索电话（2/2）

Alex盯着那张图，喉结狠狠一滚。

Frank的手指还悬在定位确认键上，指尖冰凉。

他没点下去——因为图里排水渠上方，有半截断裂的红外传感器外壳，正斜插在水泥缝里，断口新鲜，漆皮未氧化。

防线不是被绕开的。是被摘掉的。

Alex猛地转身，挥手扫落战术平板。

屏幕碎裂声里，他嘶声下令：“清场！所有人，退出地下指挥室——现在！”

保镖迟疑半秒。

Alex眼底血丝密布，左手已按在腰间枪套上。

那人立刻后退，门无声合拢。

空荡的办公室只剩他一人。

头顶吊灯投下冷白光，照见红木办公桌抽屉深处——一台老式磁带录音机。

黑壳，旋钮带磨损凹痕，是二十年前他父亲亲手交给他、用以录下“家族第一笔合法并购”的证物。

从未换新，也从未启用过第二回。

他拉开抽屉，手抖得厉害。

不是怕死，是怕声音发颤——沈涛要的不是名字，是“蒋先生”三个字从他嘴里完整吐出时，那不可逆的、自我钉死的声纹轨迹。

磁带轴缓缓转动，发出轻微沙沙声。

他按下录音键，金属按键卡顿了一下，像生锈的锁舌终于咬合。

就在此刻，手机又震。

一条短信，无署名，仅一行字：

布鲁克林，老默里制药厂。

二层西平台。

十五分钟。

别带人，别报警，别碰录音机——它还在运行。

Alex低头看着自己按在录音键上的手指。

指腹汗湿，微微发颤。

磁带仍在转，沙沙声持续着，像一条活的毒蛇，在他耳道里缓慢游动。

他慢慢松开手，任旋钮弹回原位。

磁带继续转动，但录音已停。

可没人知道——包括他自己，此刻也无法确认，刚才那三秒空白里，是否已有声波被捕捉、被压缩、被加密成一段不可删除的音频指纹。

他站起身，扯松领带，走向衣架。

黑西装外套搭在臂弯，袖口露出一截绷紧的小臂肌肉。

镜面玻璃映出他半张脸：左眼瞳孔收缩，右眼却异常平静——那是长期狩猎者被反猎时，本能压过恐惧的征兆。

他推开办公室门，走廊灯光刺眼。

脚步声很轻，却每一步都踩在心跳间隙里。

车已备好，在庄园后门。司机低头，不敢抬眼。

Alex坐进后座，闭目三秒。

再睁眼时，他掏出手机，调出一张照片——不是莉娜的睡颜，而是今早刚收到的、由开曼律师发来的信托文件扫描件。

页面印着“7793-A”编号，右下角有一行极小的铅笔批注，字迹潦草，却是他自己的：

“蒋先生说：钱到，人清。”

他盯着那行字，忽然笑了一下。

很短，嘴角只牵动一次，像刀锋擦过皮肤。

车驶出庄园大门时，他望向窗外。

天边泛起铁灰，云层低垂，压着纽约东区的天际线。

布鲁克林方向，没有光。

布鲁克林，老默里制药厂。

锈蚀的钢架刺向铁灰色天幕，风从断窗灌入，卷起地上陈年药粉，像一层薄雾浮在半空。

二层西平台裸露着水泥地面，裂缝里钻出几簇枯黄杂草。

头顶一盏应急灯忽明忽暗，滋滋作响，将沈涛的影子拉长、压扁、又撕裂——他站在光与暗的交界线上，左脚踩在亮处，右脚沉在阴影里，双手插在黑西装裤兜，脊背挺直如刀。

脚下，一只铝制金融文件箱静静横卧。

箱体表面贴着三枚微型起爆片，导线隐没于箱缝，末端接入他腕表内侧的微控模块。

箱盖半掀，露出一叠泛黄的离岸账户流水单——最上面那张，赫然是开曼信托No.7793-A的原始签收页，右下角还印着Alex本人模糊的指印。

他没看箱，也没看门。

他在听。

听风里有没有金属刮擦声，听楼顶通风口有没有气流扰动，听三百米外高架塔第三根横梁上，那台改装过的巴雷特是否完成了最后一次呼吸校准。

他听见了。

不是声音，是节奏——一种被压抑到极限的、近乎停摆的心跳间隔。

那是封于修在等。

沈涛微微偏头，视线掠过平台边缘锈蚀的护栏，投向斜上方十五米处一根悬垂的工字钢横梁。

那里没有光，只有一团浓得化不开的黑。

但沈涛知道，封于修就伏在那里，夜视仪绿光已锁死Alex怀中那支格洛克26——枪管短，握把小，藏在左胸内袋第二层衬布下，保险未拨，但击锤已微抬。

门轴发出干涩的呻吟。

Alex独自走进来。

黑西装，领带松垮，袖口微皱。

他没带枪套，没带耳麦，没带任何能被扫描出热源的电子设备。

只有右手插在外套口袋里，指节绷紧，轮廓分明。

他停在距沈涛七步远的地方，没说话，目光先扫过那只箱子，再落回沈涛脸上。