第832章 【破阵三转·味魇】（1/2）
左手，用《国际歌》的四度动机；
右手，把摇篮曲的三拍子，切成不对称五连音；
两者对撞，像齿轮咬齿轮，火花四溅。
弹到第三小节，我故意错一个音。
错音落下，整个倒立钢琴瞬间走音，琴弦一根根崩断，像银蛇狂舞。
崩弦声里，我咬断钥匙，把七边形齿口吐向木牌。
钥匙齿口在空中旋转，发出“滋——”的磨碟噪，像老式调制解调器拨号。
木牌被这噪一激，表面声纹迅速褪色，变成一张纯白。
白牌上，慢慢浮出我自己的脸，却是婴儿版，张嘴大哭。
我伸手，掐住婴儿脸的下巴。
哭声戛然而止。
我对他说：
“谢谢你唱给我听，但到此为止。”
语毕，我两指用力，把婴儿脸从木牌上撕下。
撕下的脸化作一张薄如蝉翼的唱片，沟纹里刻着最初的摇篮曲。
我把唱片对折，再对折，折成一架极小的纸飞机。
哈一口气，朝断崖外掷出。
纸飞机盘旋，被风托起，越飞越高，最终“叮”一声，嵌进月亮。
月亮立刻出现裂纹，像被击中的铜钹，发出“锵——”的延音。
音浪自上而下，震碎倒立钢琴，震碎林地，震碎整个“音惑”阵。
世界安静了。
真正的安静，不带杀机。
我低头，看见脚下只剩一面完整的镜子，镜里是我此刻的脸：
耳后血迹已干，掌心血口结痂，眼里却一片澄明。
我抬脚，踩碎镜子。
碎镜片里，师父的声音最后一次传来，却不再带阵法，只是寻常一句：
“路自己走，别回头。”
我点头，转身，走出林子。
身后，碎镜拼成最后一行字：
“音惑已破，留声为证。”
风再起，却不再反向生长，而是把叶片翻回正面，像替世界把衣领理正。
我抚过耳后的细小痂痕，像关掉一枚旧收音机。
心跳回到自由拍，不再为谁伴奏。
前路仍长，但我已把摇篮曲，折成纸飞机，寄存在月亮。
若哪天真的累了，就抬头望一眼——那被击裂的月，仍会在夜的最深处，为我保留一条，不再魅惑的，归途。
空气陡然甜腻，一股桂花糖炒栗子的香气钻进鼻腔。
像有人拿钝刀，顺着嗅球一路剜进脑干。
我眼前浮现一家巷口的小摊，铁铲翻飞，黑砂哗啦——
老板正把第一颗栗子递给我。
那年我八岁，师父带我来这里，他把我举过头顶，让我能接到那枚滚烫的“秋天”。
香气越浓，场景越真。
我甚至听见师父锁扣碰撞的金属声，听见自己乳牙咬开栗壳的“咔嘭”。
味蕾先一步分泌唾液，像久别重逢的奴隶，跪迎旧主。
可我知道，这是“味魇”第一重：
以嗅觉为钩，以味觉为饵，把记忆里最安全、最饱暖的画面，熬成一锅胶。
只要我再往前半步，就会一脚踩进树脂的陷阱，被那层透明薄膜包成琥珀。
我缩手。指尖在离“栗子”半寸处停住，触到一层极薄的膜——
树脂凝成的“味囊”，只要咬破，囊里高浓度致幻剂就会让我永坠回忆。
那回忆会无限循师父亲举我的动作，直到心肌在甜蜜里衰竭。
我后退，掏出打火机。火苗“哒”地窜起，像一尾橙红小鱼，我弯腰，点燃鞋底沾到的松脂——
进山时，我故意踩过每一株流脂的松，让鞋底积满易燃的松香。
火团顺着鞋跟爬升，像一条火线，卷上我的裤脚，也卷向味囊。
“噗——”
甜腻化作焦苦，幻象像被火烧的油画，卷边、发黑、塌陷。
师父的脸在火里皱成灰，却对我笑了一下——
那笑里没有悲，反而像终于卸了岗的哨兵，把钢枪递给我。
火舌舔上我皮肤，疼痛把嗅觉硬生生掰回现实。
空气里只剩焦糊与松香，像两军交垒后的残旗。
火灭，脚下多出一圈焦黑的地。黑土中心，插着一支铜制“味针”，针尖挑着一颗琥珀色珠子——
那是被炼成固体的“桂花糖炒栗子”香，味魇的阵眼碎片。
我拔出味针，珠子却在指腹炸开，化成第二股香气：
——晒过太阳的棉被。
——四师弟刚蒸好的米饭。
——粉笔灰与少年汗水的操场。
三种味道拧成一股绳，套住我脖子往后拽。
我踉跄两步，眼前场景切换：堂内，吊扇吱呀，午后的光像打盹的老虎，趴在桌子上。
十七岁的我，正把偷买的辣条塞进五师弟的口袋中，窗外蝉声拉成细丝，勒得人想永远停在十七。
这是“味魇”第二重：
“复合香”。它把人生三个最松弛的味觉坐标，混编成一条“时间逆流梯”。
只要我再踏一步，就会缩回少年，再缩回童年，最后缩成胚胎，
在羊水味的包裹里，失去四肢与名字。
我咬肌绷紧，把舌尖抵在上腭，发一声“嗒”。
这是我提前练好的“味锚”——
在上颚埋过一粒微型薄荷胶囊，齿关一紧，胶囊破裂，
纯薄荷脑像冰锥，顺着鼻咽冲进额叶。
极寒与极热相撞，时间梯“咔”地断裂。
堂内的吊扇炸成雪片，雪片又变回现实里的月光。
我回到焦黑林地，手里却多了一本“食谱录”，
封面带着辣条油渍，翻开，纸页空白，只飘出一缕米饭香。，我把录对折，再对折，折成一只纸漏斗。
然后拔出靴筒里的匕首，在左臂内侧划一道浅口。血珠渗出，我让血滴进纸漏斗，每一滴血，带走一种味道：
第一滴，棉被味；
第二滴，米饭味；
第三滴，操场尘土味。
血与纸交融，凝成一颗暗红色“味丹”。
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