第401章 工作室首客（1/2）

老板，你这招牌错别字了。

中年男人推门进来时，乐双顺正把第18枚瓶盖往抽屉里塞。

他闻声抬头，看见一张被生活揉皱的脸——眼袋垂到颧骨，嘴角挂着两条深深的法令纹，像被刀刻出来的。

男人穿着件洗到发白的灰色夹克，袖口磨出了毛边，左手无名指上圈着发黑的银戒指，右手攥着张皱巴巴的彩票，纸边被汗浸得透明。

概率，不是。男人指着门外的招牌，眼神却盯着乐双顺，像溺水的人盯着最后一根稻草。

故意的。乐双顺没起身，手指在键盘上敲了两下，律是规律，率是波动。规律是死的，波动是活的。我要算的是活的东西。

男人愣了愣，把彩票拍在桌上，纸面地一声脆响，像扇自己耳光：我买彩票十年，每周都买同一组号码。

他喉结上下滚动，像咽下一把碎玻璃：我亡妻的生日。

乐双顺的瞳孔里闪过一丝金色，电脑屏幕自动跳出概率云图，男人的三维模型浮现在中央，周身缠绕着血红色的概率流。那些流体不是随机的，是僵死的——像被琥珀封住的蚊虫，十年没动弹过。

一次没中？乐双顺问。

一次没中。男人把彩票往前推，纸面在油腻的茶几上滑出一道水痕，是不是我命不好？

不是命不好。乐双顺终于抬眼，瞳孔里的金色像两枚烧红的硬币，是你的思念太重，把概率场压塌了。

他调出更精细的模型，屏幕上的男人被拆解成神经元簇和记忆节点：看见了吗？正常人的概率云是活的，像云在飘。你的概率云是标本——每周二晚上八点零七分，你准时走进小区门口的彩票店，先摸左边口袋再摸右边，掏出三张皱巴巴的百元钞，说。时间、地点、动作、甚至老板娘找零时你点头的幅度，十年没变过。

他敲下回车，模型放大，显示出男人大脑皮层的活动影像：你每次选号时，激活的神经元都是同一簇。思念形成了肌肉记忆，也形成了概率惯性。系统判定你为无效样本，直接把你从奖池里剔除了。

剔……剔除？男人的手开始抖，像帕金森早期症状。

意思就是，乐双顺从抽屉里掏出第19枚瓶盖，放在彩票上，你的执着，把这个随机事件，变成了必然不中奖的固定事件。不是你没运气，是你的运气被你自己锁死了。

男人脸色灰败，像被抽掉了脊梁骨：那……那我该怎么办？

继续买。乐双顺说。

什么？

继续买这组号码，乐双顺在屏幕上改了两个参数，血红色的概率云渐渐泛起淡金色，但改个时间。

改时间？

每周三下午三点。乐双顺直视男人的眼睛，像要把话钉进他瞳孔里，这是你当年和妻子相遇的时间，对吧？

男人瞳孔地震，手里的瓶盖掉在地上：你……你怎么知道？

算出来的。乐双顺调出男人的记忆概率云，一个穿着白裙子的年轻女孩在公园长椅上回头，你每次提起亡妻，大脑激活最强烈的记忆节点，就是周三下午三点，人民公园，她手里拿本书。书名是《百年孤独》，页码47。

男人膝盖一软，差点跪下。全对。

情感变量。乐双顺把瓶盖捡起来，塞进他手心，这是无法被量化的概率因子。你的思念在周二晚上是的，是重复。但在周三下午三点，它是的，是回忆。那个时间的你，心里不光有数字，还有爱。

他在键盘上敲下一串公式，屏幕上的概率云图从标本状态开始缓慢流动，像解冻的河。

中奖概率提升多少？男人声音发颤。

0.0003%。乐双顺报出数字，像吐出一块冰。

男人攥着瓶盖，指节发白：这……这有什么用？

有用。乐双顺笑了，笑容里带着某种癫狂的笃定，数据算的是可能性，不是确定性。0.0003%的奇迹，乘以十年不变的思念，期望值是——

他停顿，把电脑屏幕转向男人：

“计算结果：情感加权后的中奖期望值=100%的”

希望？男人喃喃。

乐双顺收回屏幕，彩票卖的不是中奖，是在买。你的问题不是没中奖，是你把活成了。

他站起身，走到窗边，指着对面居民楼：那栋楼里，有十七个人买彩票。十六个是赌徒，一个是数学家。数学家十年没中，但他每天研究号码，活得充实。十六个赌徒偶尔中奖，但活得像鬼。

为什么？

因为数学家买的是，乐双顺眼风里带着血腥味，赌徒买的是。你的亡妻希望你买的是，不是。

男人攥着瓶盖，眼泪砸在彩票上，把这个数字晕开。

周三下午三点，他重复，人民公园门口那家彩票店。

乐双顺坐回椅子，记得带本书，《百年孤独》，翻到47页。让老板看见，他会给你打错一个号码——把07打成09。这个错误，会让你的概率云彻底活过来。

为什么？

因为错误，才是随机性的本质。乐双顺敲下最后一个键，完美是死，错误是生。

男人走了，脚步比来时轻，像卸下了十年光阴。

乐双顺靠在椅背上，闭上眼，开始算自己的账。

今天接一单，功德+1，阳寿+0.05%，反噬负荷-0.1%。按照这速度，他活到八十岁的概率从0.3%提升到了0.31%。

微不足道，但确实是提升了。

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