晨光一线金（2/2）

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钟离把她放在窗台上。那个窗台她很熟悉——以前来过，蹲在这里看过荻花洲的落日，看过月亮从山脊后面爬上来，看过魈从荻花洲的方向飞落。窗台上铺着一层薄薄的灰，显然有日子没人坐了。她不在意。她盘成一团，尾巴绕过来盖住爪子，脑袋搁在窗台边缘，眼睛望着荻花洲的方向。

等。

钟离在楼下找了个位置坐下，泡了一壶茶。茶香从楼下飘上来，混着荻花洲的水汽，淡得像回忆。他偶尔抬头看一眼窗台上那团海蓝色的毛球，然后继续喝茶。

一个时辰过去了。

两个时辰过去了。

太阳从东边移到头顶，又从头顶慢慢往西边滑。窗台上的影子从长变短，又从短变长。涣涣没有动。她盘在那里，像一团被遗忘在窗台上的、海蓝色的毛线球。尾巴盖住鼻尖，眼睛半闭着，但耳朵竖着——一直在竖着。听风，听荻花洲的沙沙声，听有没有那阵清冽的风。

楼下有客人来了又走，有商贩在叫卖，有孩子在追逐。她没理。钟离又续了一壶茶，茶水从浓变淡，从热变凉。他依旧偶尔抬头看她一眼，然后低头喝茶。

黄昏的时候，风变了。

不是荻花洲那种湿润的、带着水汽的风，是更清冽的、更干净的、像山巅冰雪融化后顺着溪水流下来的风。涣涣的耳朵猛地竖起来，瞳孔微微放大。她抬起头，望向荻花洲的方向——天边有一道青色的光，极快地掠过荻花的穗子，朝着望舒客栈的方向飞来。

魈落在了窗台上。

他的脚步很轻，轻到几乎没有声音。晨露打湿了他的衣摆，他的肩头沾着几片荻花的絮，脸上还带着赶路后的微倦。他看见窗台上那团海蓝色的毛球，脚步顿了一下。他的目光从她身上移到楼下——钟离坐在那里，端着茶盏，对他微微颔首。魈也微微颔首，算是回礼。然后他收回目光，低头看着窗台上的猫。

涣涣抬起头。苍青色的眼睛映着天边橘红色的晚霞，映着荻花洲漫天的飞絮，映着魈的脸。她的尾巴轻轻晃了一下——不是不安，是“你回来了”。

魈沉默了片刻。然后他伸出手，极轻地、极慢地，碰了碰她的耳朵尖。指尖凉凉的，带着赶路后的微凉，但力道很轻，轻得像怕惊动什么。

“嗯。”他说。一个字。没有“我回来了”，没有“你在等我吗”，只是一个“嗯”。但涣涣听懂了。她把脑袋往他掌心里蹭了蹭，毛茸茸的，软软的。魈的指尖在她耳后停了片刻，然后收回手。

他们就这样待了一会儿。没有对话，没有互动，只是——他在窗台边站着，她在窗台上蹲着。荻花洲的风吹过来，吹动他的衣摆，吹动她海蓝色的长毛。远处的天边，橘红色的晚霞正在一寸一寸褪成蟹壳青。

然后涣涣动了。她站起来——不是“跳”，是“伸懒腰”。前爪向前探到极致，后腿蹬直，腰身拉成一道优雅的弧。然后转身，跳下窗台，走到楼梯口，蹲好。她回头看了魈一眼，苍青色的眼睛映着他的脸。然后她转回头，看向楼下——钟离已经放下茶盏，站起身来。

意思：看完了。走了。回家。

魈没有说话。他只是站在那里，看着那团海蓝色的毛球跟着钟离走下楼梯，走出望舒客栈的大门，消失在荻花洲的暮色里。然后他转过身，看着窗台上——那里，有一小团海蓝色的毛，是她蹲了一下午留下的。他看了片刻，然后伸出手，把那些毛轻轻拢起来，放在窗台的角落里。风吹不走。

回去的路上，暮色比来时更浓了。荻花洲的穗子在晚风里摇晃，发出沙沙的、像低语一样的声响。远处的璃月港，灯火次第亮起，暖黄的光连成一片温柔的氤氲，与头顶逐渐清晰起来的冷白星辰遥相呼应。

钟离走在栈道上，步伐依旧平稳。涣涣窝在他怀里，把脸埋进他的衣襟。她的尾巴轻轻晃了晃——是“今天很好”的意思。她的喉咙里，发出极轻的、断断续续的咕噜声，像远处闷雷，却安稳得像一首摇篮曲。不是“我累了”，是“我开心”。

她今天主动“喵”了，主动“等”了，主动“看”了，主动“回家”了。她不是“被安排”的猫，是“有自己想见的人、有自己想去的远方、有自己会回来的家”的猫。

钟离低头看了她一眼。她的眼睛已经闭上了，睫毛在眼睑下投出一小片扇形的阴影。她的耳朵还竖着，但不是朝向西南方——是朝向回家的方向。他收回目光，继续走。夜风从荻花洲吹来，带着水汽和草叶的清香，拂过她的绒毛，拂过他的衣摆。

璃月港的灯火越来越近了。