第811章 河岸上的鸭蛋（2/2）

姑姑沉默了半晌，轻轻叹了口气。她走回座位，夹起一块最大的鸭蛋，放进青竹碗里：“吃吧，姑姑给你的。”

青竹看着碗里的鸭蛋，又看看奶奶，不敢动。

“吃。”姑姑的声音很轻，却有一种不容置疑的力量。

奶奶张了张嘴，最终什么也没说，转身进了厨房。

青竹这才小心翼翼地将鸭蛋夹起来，咬了一小口。咸香的蛋白，流油的蛋黄，混合着米饭的甜香，在嘴里化开。那味道比他想象中还要好，可是不知为什么，他吃得并不开心。

姑姑轻轻摸着他的头：“慢慢吃。”

那天晚上，青竹躺在床上，翻来覆去睡不着。月光从窗户纸的破洞漏进来，在地上投下一小块光斑。他听到外间奶奶和姑姑压低的说话声。

“...我知道您不容易，爸走得早，您一个人拉扯大我们兄妹四个...可是青竹还是个孩子，他需要的不只是吃饱穿暖...”

“我不让他吃，是为他好。从小不知节俭，长大怎么办？你看看村里那些娇生惯养的孩子，哪个有出息？”

“节俭不等于刻薄，妈。您自己也舍不得吃舍不得穿，我知道。可是对孩子，能不能多点温和？”

声音渐渐低下去，青竹听不清了。他闭上眼睛，手背上被奶奶打过的地方似乎还在隐隐作痛。他想起了白天捡鸭蛋时的快乐，想起了把鸭蛋交给奶奶时的期待，想起了伸手夹菜时的紧张，还有那一下火辣辣的疼。

不知过了多久，房门被轻轻推开了。青竹赶紧闭上眼睛装睡。他感觉到有人走到床边，是奶奶。奶奶在床边站了一会儿，然后有什么东西被轻轻放在了他的枕头边。

奶奶的手摸了摸他的头，那手粗糙而温暖，在他额头上停留了片刻，然后离开了。

青竹等到房门被关上，才睁开眼睛。月光下，他的枕头边放着两个圆滚滚的鸭蛋——是煮熟了的，还带着余温。

第二天一早，青竹起床时，姑姑已经准备回县城了。她蹲下身，平视着青竹的眼睛：“姑姑要走了，你要听奶奶的话，好好读书，知道吗？”

青竹点点头。

姑姑从包里拿出一本崭新的笔记本和一支铅笔：“这个给你，好好学写字。”

青竹接过礼物，小声说：“谢谢姑姑。”

姑姑摸了摸他的头，转身对奶奶说：“妈，我下个月再回来看您。”

奶奶点点头，将一罐腌菜塞进姑姑的包里：“路上小心。”

姑姑走后，日子又恢复了往常的平静。奶奶依然严格，青竹依然听话。只是有时，奶奶会多煎一个鸡蛋，分一半给青竹；有时，青竹从学校回来，会发现口袋里不知何时被塞了几颗花生或一块冰糖。

那九个鸭蛋的故事，渐渐被时间淡忘。只有青竹知道，有两个鸭蛋的壳，被他小心翼翼地收在了那个姑姑送的笔记本里。偶尔翻开，他会想起那个夏日午后的河边，想起那顿沉默的晚饭，想起手背上火辣辣的疼，也想起枕头边温热的鸭蛋。

很多年后，当林青竹已经成为一名作家，他在一篇散文中写道：“童年时挨过的一筷子，和枕头边那两个温热的鸭蛋，都是我奶奶的爱。只是那时的我还不懂，有些爱，包裹在坚硬的壳里，需要时间和理解，才能尝到里面温柔的内核。”

而此刻，七岁的青竹正坐在门槛上，看着院子里忙碌的奶奶。阳光透过槐树的叶子洒下来，在奶奶花白的头发上跳跃。他突然站起来，跑到厨房，舀了一瓢水，端到奶奶面前。

“奶奶，喝水。”

奶奶抬起头，看着他，那总是紧抿的嘴角微微弯了一下：“放那儿吧。”

青竹放下水瓢，没有立即离开。他犹豫了一下，小声说：“奶奶，我昨天在河边又看到野鸭子了。”

奶奶手里的活计没停：“嗯。”

“等它们下了蛋，我再去捡。”青竹说，“捡回来，咱们腌起来，等姑姑下次回来吃。”

奶奶终于抬起头，正眼看他。阳光下，她眼角的皱纹像展开的扇子。“好。”她说，然后补充了一句，“到时候，给你也留一个。”

青竹笑了，那笑容像六月的阳光一样明亮。他转身跑出院子，奔向那条小河，奔向那个总能有新发现的、永远充满奇迹的河岸。而在他身后，奶奶望着他的背影，那总是严肃的脸上，露出了一丝几乎看不见的温柔。

河还在那里，静静地流淌，见证着一个孩子的成长，也抚平着时光留下的所有褶皱。

青竹沿着河边欢快地奔跑着，他的笑声在河面上回荡。突然，他在一处浅滩发现了一只受伤的小野鸭，它的翅膀耷拉着，正无助地扑腾着。青竹心疼极了，小心翼翼地捧起它，决定带回家给奶奶看看能不能治好。回到家，奶奶看到受伤的小野鸭，虽然嘴上念叨着“这可怎么养”，但还是找出了草药，细心地给小野鸭处理伤口。在青竹和奶奶的悉心照料下，小野鸭的伤势渐渐好转。青竹每天都会去河边给它找小鱼小虾吃，还会和它分享自己在学校里的趣事。日子一天天过去，小野鸭的伤完全好了。青竹知道，它终究是属于大自然的。在一个阳光明媚的日子，青竹带着小野鸭来到河边，松开了手。小野鸭在他身边徘徊了一会儿，然后振翅飞向了天空。青竹望着它远去的身影，心里虽然有些不舍，但更多的是开心。他知道，自己和奶奶的爱让这只小野鸭重新回到了大自然的怀抱。